Nie patrz na mnie

🕑 22 minuty minuty Niechęć Historie

Przez chwilę po przebudzeniu Macy nie otworzyła oczu. Zamiast tego bardzo intensywnie myślała o swojej sypialni, odtwarzając ją w myślach. Ściany Magnolia i żaluzje. Zagracona toaletka i krzesło z jej ubraniami. Jej ubrania.

Pierwszą wskazówką był dotyk prześcieradła na jej skórze. Nagi. Ale to nic nie znaczyło. Zmarszczyła brwi i nadal miała zamknięte oczy, próbując się skupić. Jej pokój.

Lustro opierało się o przeciwległą ścianę. Zegar tykający na ścianie. Nasłuchiwała i nic nie słyszała, ale oczywiście zbyt intensywnie myślała, żeby cokolwiek usłyszeć, więc to też nie miało większego znaczenia.

Ciężko przełknęła. Prawie nie mogła znieść otwarcia oczu i rozpuszczenia fantazji. Ponieważ nawet tak mocno, jak próbowała w to uwierzyć, nic nie wydawało się właściwe. Zacisnęła dłonie w pięści, czując na palcach obce prześcieradło.

I było ciepło. Więcej ciepła niż jedna osoba gwarantowała. Nie chciała tego zaakceptować. To było co? Sześć miesięcy? Tyle samokontroli. Ale teraz, ostatnia noc wracała do niej w wielokolorowych błyskach stroboskopów i próbowała zatrzymać ekspresowy ciąg myśli, bo może gdyby pociąg nie przyjechał, wszystko na nim nie istniało, a ona nie pozwalała sobie na to.

w dół po raz setny. Ale jak mogła powstrzymać coś tak ważnego? Nie była wystarczająco silna. Otworzyła oczy. Leżała na boku, a on tam był.

Pół metra dalej. Ciemne włosy. Zamrugała, ale on nie zniknął. Wszystko w jej życiu się nagromadziło, wszystko wydawało się cenne, cenne i złote, z wyjątkiem jej własnego nagiego ja.

Tak tanio. Macy nie mogła nawet użyć pijaństwa jako wymówki. Wybór.

Wybór, żeby się ubrać, wyjść i pić tyle, żeby zapomnieć o niepewności. Wybór tańca, kiedy o to poprosił, wybór oddania mu pocałunku, wybór wejścia na tył taksówki, przez frontowe drzwi do jego łóżka. Odsunęła prześcieradło i odchyliła nogi na bok, siadając na krawędzi łóżka. Na stoliku nocnym stała szklanka wody, wzięła mały, a potem większy łyk. Zapach potu z zeszłej nocy przecinał perfumy i stęchły dym papierosowy.

Orzechowe oczy Macy rozejrzały się po pokoju nieufnie. Nic się nie poruszyło. Drzwi były zamknięte.

Czy miał współlokatora? Daremnie próbowała przypomnieć sobie salon, przez który natknęli się zeszłej nocy. Gazety i czasopisma. Ponadgabarytowy telewizor do niedocenianego mieszkania. Wsłuchiwała się w dźwięki, cokolwiek, brzęk filiżanki, rytm muzyki. Nic.

Delikatnie odstawiła szklankę z wodą i wytarła usta. Obejrzała się przez ramię. Abel spał spokojnie, nieszkodliwie.

Czuła się lekko dumna, że ​​przypomniała sobie jego imię. Przez jej umysł przetoczyły się fragmenty rozmowy. „Jestem Abel”, „W przeciwieństwie do osoby niepełnosprawnej?” Chciała się spoliczkować. Głupie kwestie, takie, które wychodziły, kiedy nawet nie wiedziała, kim jest, nie mówiąc już o roli, którą grała.

Słowa były zbyt trudne do wymyślenia. Nastąpiła cicha, bezsłowna synchronizacja z ciałem fizycznym. Części ciała wiedziały, gdzie iść.

Macy na chwilę zamknęła oczy. Kiedy je otworzyła, nadal tam był. Abel.

W świetle żalu wczesnego poranka nie wydawał się tak oszałamiająco przystojny. Ale nadal. Dość. Więcej niż trzeba.

Wyciągnęła rękę, żeby go dotknąć, a potem cofnęła ją, przerażona sobą. Jej sukienka leżała na podłodze obok drzwi. Srebrny, cekinowy i zdecydowanie za krótki na niedzielny poranek.

Celowo nie zastanawiała się nad tym dniem, ale potem zauważyła Biblię na stoliku nocnym i potępiające wspomnienia napłynęły do ​​niej. Nabożeństwo w niedzielę rano. Powrócił do niej, jak zawsze, zapach lakierowanych podłóg drewnianych, kapelusz babci, brzęczący głos pastora. Dawno temu. Za długo.

Pragnęła jej teraz niewinności, wyobrażała sobie, jak kontrastuje z niechlujną sypialnią nieznajomego. Marzyła o tym, jak jej siedmioletnie stopy nie dotykały podłogi drewnianej ławki. Młodość jest marnowana na młodych, nawet jeśli młodzi zachowują się nienagannie. Dobre oceny. Doskonałe maniery.

Czyste ręce, czysta twarz. Jak to przełożyło się na teraźniejszość? Nadal nie była pewna, a jednak niemoralność tego wszystkiego sprawiała, że ​​bolała ją ze wstydu. Jej oczy płonęły, ale powstrzymała łzy i powstrzymywała myśli na tyle długo, by dojść do siebie.

Dotknęła Biblii. Podniosła ją i przerzuciła przez nią, jakby znalazła coś wartościowego na stronach zagłady. Przysłowia. Przynajmniej miały niejasny sens.

20:20. Jeśli mężczyzna przeklnie swojego ojca lub matkę, jego lampa zostanie zgaszona w całkowitej ciemności. Macy przez chwilę rozważyła swoich rodziców.

Nigdy ich nie przeklinała, prawda? Może w pamiętniku. Czy to się liczyło? Próbowała sobie przypomnieć, ale potem palce dotknęły podstawy jej kręgosłupa, a ona drgnęła i obejrzała się przez ramię. Nie spał.

Zbyt przytomny. Może ją obserwował. Ta myśl jednocześnie ją zachwyciła i rozwścieczyła. Przesunął palcami po jej plecach i pociągnął kosmyk jej ciemnych włosów. Zamrugała.

- Hej - powiedział i sięgnął po szklankę wody i opróżnił ją jednym długim haustem. „Przepraszam” - w końcu nadeszły słowa. "Właśnie szedłem." Macy odłożyła książkę i wstała, ale szybko złapał ją za nadgarstek.

„Dlaczego jedziesz?”. Zamrugała ponownie. Poczuła się głupio, ale nie zrobiła tego świadomie, a jej usta nie chciały się poruszyć.

Czuła się ogromnie zawstydzona, że ​​była tam nago przed nim. Światło dzienne wydawało się oślepiającym, potępiającym światłem reflektorów. „Nie chcesz zostać, Lacey?”.

Spojrzała na mocne palce wokół nadgarstka. Poluzował je trochę, a ona ciężko przełknęła. - Właściwie to Macy. Jego uśmiech był piękny, podobnie jak niebezpieczne rzeczy.

Szybkie samochody, koty w dżungli i ulewny deszcz. Była w tym tęsknota za przemocą, czymś o wiele większym i ważniejszym niż jego otoczenie. „Przepraszam.

Macy. Pamiętasz moje imię, prawda?”. Oderwała od niego swój nadgarstek.

„Nie obchodzi mnie to mniej.”. Złapał ją, zanim zdążyła wstać, i pociągnął ją z powrotem na łóżko. Macy prawie sapnęła, ale przesunął się na nią, zanim zdążyła nawet zrozumieć, co się dzieje. Jego ciało było cudownie ciepłe. Jego twarz unosiła się nad jej twarzą, rozbrajająco ładna teraz, gdy miał otwarte oczy.

Dobre rzeczy wyglądały dobrze, prawda? Chciała w to uwierzyć. Czubek jego nosa dotknął jej nosa. Myślała, że ​​spróbuje ją pocałować, ale zawahał się.

- Naprawdę nie obchodzi cię, jak mam na imię? on zapytał. - Nic mnie to nie obchodzi - powtórzyła wyzywająco. - Martwiłeś się zeszłej nocy - uniósł brew. „Wiesz, kiedy to było wszystko, co mogłeś powiedzieć? Albo jęczeć. Albo krzyczeć.”.

Macy odrzuciła głowę na bok i poczuła, jak jego śmiech przeszywa jego ciało. Jego ciepło sprawiło, że miała ochotę go pocałować. Ona nie.

„Pamiętasz, prawda?”. Nie spojrzała na niego. Ciężar jego dłoni wędrował po jej ciele, a ona go nie powstrzymała. Dotykanie było niezwykle przyjemne.

Niższy. Niższy. Uświadomiła sobie, że wstrzymuje oddech i wypuściła go z szelestem, gdy jego ręka zawinęła się zaborczo między jej nogami. Jego oczy odczytywały jej miny.

Zamrugała i ciężko przełknęła. Nie poruszył ręką. - Pamiętasz, jakie to było dobre? nacisnął. „A może wyrzuciłeś to z moim imieniem?”. Jego ton był nieprzyzwoicie miękki.

Prawie kpiny. Macy próbowała zacisnąć nogi, ale jego kolano utkwiło między nimi i odsunęło je jeszcze bardziej. - Pamiętasz - nalegał. „Kiedy przyszedłeś tak mocno, ugryzłeś mnie. Czy to było po tym, jak ssałeś mojego kutasa, czy wcześniej? A może zrobiłeś to dwa razy? Pomóż mi, Mace.

Teraz wszystko jest zamazane.”. Spała wściekle. "Jesteś niewiarygodny.".

Jego palec wsunął się w nią. „Myślę, że też przyszedłeś z moim kutasem w ustach. Zrobiłeś to?”. - Kurwa, nie wiem - warknęła Macy, ale tak zrobiła. Doskonale to pamiętała; na łóżku pod nim, kiedy osiągnęli sześćdziesiąt dziewięć, a on pogłaskał językiem jej łechtaczkę, po czym mocno uderzył palcami w kapiącą porcję.

Wspomnienie sprawiło, że znów się zacisnęła. - Tak. Prawie wydrapałaś mi życie. Uwielbiałaś to, księżniczko. Te słowa sprawiły, że zalała ją wilgoć i nienawidziła siebie za to.

„Nie możesz tak do mnie mówić.”. - Czego chcesz? Chcesz uprzejmości po tym, jak byliśmy tak blisko, jak tylko może być dwoje ludzi? Czego chcesz, Macy? Powiedz mi, a dam ci to. Spojrzała na niego.

Obejrzał się. Śmiech zniknął i już wiedziała, że ​​powinna być ubrana i wyjść za drzwi, ale czy to nie było o wiele lepsze niż pławienie się w poczuciu winy i nienawiści do siebie? Ale to nie miało żadnego sensu. Czego chciał? Czego więcej mógłby chcieć od niej? Takie rzeczy nie miały się wydarzyć.

Jego palec wbił się w nią, a następnie cofnął, by wrócić po sekundę. Obserwował ją w milczeniu, jego oczy były prawie zaciekawione. Światło dnia zmieniło wszystko. Żadnych więcej wymówek. Żadnych cieni, w których można by się ukryć.

Wszystko było prawdziwe; jasne i namacalne. - Nie patrz na mnie - powiedziała i tak mocno, jak starała się kontrolować swój głos, zsunął się z ostatniego słowa, zdradzając wszystko, czym kiedykolwiek była. Jego brwi ściągnęły się. "Dlaczego nie?". Macy odwróciła wzrok, ale tego nie zrobił.

"'Przyczyna.". Nastąpiła pauza. Następnie: „Wiesz, jesteś naprawdę piękna” - powiedział.

- Na litość boską - próbowała się odwrócić. "Czym jesteś.". „Nie musisz tego mówić tylko dlatego,” Nagle poczuła się na niego zła.

Zły, że pomyślał, że potrzebuje jego komplementów, mimo że tak było, chociaż mimo przypływu ciepła nie uwierzyłaby mu, gdyby powiedział to tysiąc razy. Spojrzała na niego. Spojrzał na nią. Jej oczy.

Jej nos. Jej usta. Jego ciemne oczy zdawały się wiedzieć za dużo, za dużo widzieć. - Nawet nie żartuję - powiedział. „Jesteś perfekcyjna, Macy.”.

Nigdy nie była w stanie przyjąć komplementu. Macy ciężko pracuje. Nie, po prostu uważam to za łatwe.

Macy jest inteligentna. Nie, mam to od moich rodziców. Macy się krytykuje. Nie, po prostu nie mogę znieść komplementu. Byłoby zabawne, gdyby nie chciało jej się płakać.

Abel nie przestawałby na nią patrzeć i gdyby nie jego palce w jej wnętrzu, mogłaby go odepchnąć. Zamiast tego powiedziała: „Jesteś nierealny”. Wyciągnęła rękę i położyła dłoń na jego oczach i poczuła migotanie jego rzęs na swoich palcach. Uśmiechnął się pod jej ręką.

Jeśli ktokolwiek był piękny, to właśnie on. Jego ręka poruszała się między ich ciałami, jego kciuk naciskał na jej łechtaczkę. Instynktownie wygięła się w łuk, a on powoli zatoczył kciukiem.

Jego nogi znajdowały się między jej nogami, trzymając ją rozwartą, gdy jego palce wsuwały się i wysuwały z niej. Jej dłoń ześlizgiwała się, a jego palce poruszały się szybciej, a oczy napuszone jej reakcją. Nie chciała, żeby przestał. Chciała więcej.

Chciała każdej rzeczy, którą musiał dać. "Przyjdziesz?" Wolną ręką odgarnął wilgotne kosmyki włosów z jej czoła, przyciskając dłoń do jej policzka. „A może potrzebujesz więcej?”.

Przycisnęła się do jego dłoni, jej cipka była bardziej mokra, niż kiedykolwiek mogła sobie przypomnieć. „Po prostu -”. "Tylko co?" Zacisnął palce i sapnęła. „Jak się podobasz.”.

Pocałował ją bardzo delikatnie, a ona odwzajemniła pocałunek, mocno przyciskając usta do jego ust. Poczuła, jak się uśmiecha. - Och, teraz mnie chcesz? Mówił przy jej ustach, wbijając zęby w jej dolną wargę i szarpiąc. „Jesteś pewien, że nie chcesz teraz wyjeżdżać?”. Macy jęknęła.

Jego palce znieruchomiały, a ona rozpaczliwie zacisnęła się na jego dłoni, aż w końcu ustąpił i dotknął jej tak, jak nikt inny jej nie dotykał. - Kurwa - chwyciła go desperacko, wbijając palce w szerokie mięśnie jego ramion. Jej ciało zostało przyciśnięte do jego ciała, potrzebując kontaktu. Jego kciuk poruszał się szybciej, jego usta zakrywały jej usta, aż zadrżała przy nim, jej ciało pragnęło ucisku jego palców, aż było to za dużo i w końcu przestał. - Mógłbym patrzeć, jak przychodzisz przez cały dzień - powiedział, a ona odwróciła wzrok, wciąż oddychając zbyt ciężko, by wymyślić jakąkolwiek odpowiedź, nie mówiąc już o sarkastycznej.

Niemal cierpliwie czekał, aż zejdzie z góry, aw jego pewności siebie było coś, co wydawało się wyzwaniem. Mimo że zdmuchnęła go poprzedniej nocy, poczuła tęsknotę, by to powtórzyć, ponieważ zeszłej nocy chłosta jego języka zamgliła wspomnienie w mgiełkę. Czuła go mocno na swojej miękkiej skórze i zastanawiała się, czy istnieje rozsądny sposób, by zapytać mężczyznę, czy możesz ssać jego kutasa.

"Abel?". Całował jej szyję, prawie ją gryząc, a jego ręka wbijała się mocno w jej biodro, trzymając ją blisko. Nie trzeba dodawać, że czuła się znacznie bardziej do niego skłonna, kiedy nie patrzył w jej duszę. "Co?" - zapytał, ale jak zawsze, słowa jej wymknęły się i zamiast tego wypuściła długi oddech. "Nic.".

Abel westchnął. - Dlaczego wróciłeś ze mną do domu? Nie patrzył na nią, bo może wiedział, że nie byłaby w stanie tego znieść. - To znaczy, cieszę się, że to zrobiłeś, ale - dziewczyna taka jak ty. To nie tak, że mnie potrzebowałeś. Mógłbyś mieć każdego.

Więc dlaczego? Odpowiedź była zbyt zimna, by mu udzielić. Nie był wyjątkowy, przynajmniej nie kiedy się poznali. Nie mogła mu powiedzieć, że zerżnęła go z czystej samotności.

Zdecydowanie nie mogła mu powiedzieć, że to dlatego, że tego dnia jej były chłopak ożenił się z kobietą, z którą ją zdradził, a niesprawiedliwość tego wszystkiego sprawiła, że ​​zapragnęła kontaktu z ludźmi. Abel był obcym, a anonimowość dawała mu ogromną pociechę. Ale teraz było więcej. Może początek nie był niezwykły, ale podjęła świadomą decyzję, by zasnąć obok niego, zamiast wyjść.

Było mu ciepło. I był miły. Tak miło. Nic dziwnego.

Żadnych przeprosin, tylko uznanie. - Nie wiem - powiedziała w końcu i zachwyciła się liczbą kłamstw, które już mu powiedziała. Abel uśmiechnął się krzywo. - Chciałbym wiedzieć, o czym myślisz - powiedział.

Jego ciało było ciepłe przy jej ciele i coś w komforcie tego wszystkiego uczyniło ją lekkomyślną. "Myślę głównie o twoim kutasie", powiedziała. Oczy Abla pociemniały. Zastanawiała się, czy mogliby nawet stać się ciemniejsi i jak to się stało, że zdawały się mienić w tym samym czasie, jak nocne niebo usiane gwiazdami.

"Tak?" Przesunął się w górę jej ciała, więc jego kutas mocno przycisnął się do wilgoci jej porwania. „Co o tym myślisz?”. Nie spodziewał się odpowiedzi, ale zaskoczyła ich oboje. „Jak ciężko by to było w ustach”.

Pchnął ją pilnie, nie mogąc odpowiedzieć, i jęknął, gdy odepchnęła się na niego. Otarli się o siebie, jego solidny kutas mocno przylgnął do jej ciała. - Może później - syknął w końcu i złapał ją za nogę, trzymając ją pewnie, kiedy powoli w nią wsuwał.

Jej oczy zaszły łzami. Wydawało się, że jej ciało przesunęło się, by zaakceptować go o cal, aż wreszcie uspokoił się głęboko w niej. Jej usta były suche i ciężko przełknęła, jej język wysunął się, by zwilżyć usta.

- Tak - powiedział Abel. Jego oczy śledziły ruch jej języka. „Zdecydowanie później”. Jego ręce poruszyły się, by chwycić jej biodra, a on gładził jej chwytną wyrwę, mocno zaciskając zęby. Poczuł, że rana jest ciasna, jakby miał jakiś obowiązek zwolnienia.

Macy odepchnęła go i wypuścił kontrolowany oddech, uspokajając się głęboko w niej. „Chcesz, żebym cię przeleciał?”. „Dlaczego inaczej miałbym tu być?”. Spojrzał na jej usta, a potem znowu je pocałował, głodny i bez tchu.

Jego kutas cofnął się i poczuła, jak jej żołądek opada ze strachu, że całkowicie się wyrwał, ale w ostatniej chwili odjechał, uderzając ją mocno. Macy sapnęła w jego usta i pocałował ją mocniej. Zrobił to ponownie, a ona jęknęła, zaciskając się wokół niego.

Nie powstrzymało go to. Odsunął się od jej ust, a jego ciało poruszało się mocno i szybko, wpychając się i wychodząc z niej w mocnym rytmie. Chwycił tył jej kolana, podciągając je wyżej, tak że znalazła się pod nim. Czuła się bezradnie, pięknie odsłonięta, a on podniósł się z wolną ręką mocno przyciśniętą do poduszki, żeby mógł spojrzeć na jej ciało; na sposób, w jaki wyginała się w łuk, by przyjąć każdy pchnięcie. „Kurwa”, powiedział, jakby to było jedyne słowo, które znał, a jego kutas wyciągnął się z niej, mokry i pulsujący.

Złapał jej biodra i przesunął ją na górę, automatycznie unosząc biodra, aby ją odszukać, aż jego kutas z powrotem wsunął się w jej spuchniętą cipkę. Macy przycisnęła dłonie do materaca, jej włosy opadły na niego, gdy chwycił jej tyłek, palce mocno wbiły się w jej policzki. Pieprzyli się w ten sposób; jej cipka ociera się o jego kutasa, gdy on odskakuje, powodując, że bierze go głęboko To było zbyt dobre. Zbyt piękny.

Zbyt satysfakcjonujące, zbyt cenne, zbyt satysfakcjonujące. Macy nie chciała, żeby to się skończyło. Za każdym razem, gdy znikał w niej jego kutas, pozwalała sobie to czuć przez te cenne pół sekundy, a potem on się wycofywał i nawet tarcie wydawało się czymś, co chciała zatrzymać na zawsze.

Mocniej chwycił jej tyłek, lekkomyślnie przyciągając ją na siebie i zgrzytając, aż jej usta się otworzyły. "Zmusisz mnie -". Na dokończenie zdania było już za późno. Poczuła niemal leniwy przypływ uwolnienia, który przetoczył się przez nią oszałamiającą falą. „Kurwa” - pchnęła go mocno, potrzebując nacisku.

„Kurwa, Abel! Kurwa!”. Przewrócił ją na plecy, przytrzymując, gdy zaczął ją znowu pieprzyć. Każde pchnięcie wytrąciło z niej powietrze i zanim zdążyła go złapać, pchnął ponownie, niemożliwie mocniej. Chwyciła mięśnie jego ramion, a on pochylił głowę, smakując pot na jej szyi. Jego rytm się załamał i pchnął chaotycznie jeszcze kilka razy, zanim jego kutas gwałtownie szarpnął, całe jego ciało drżało, gdy wszedł w nią, wielokrotnie drżąc.

Pchnął ją mocno i nieruchomo, jego ciało było ciężkie na jej. To był koniec. Macy z trudem przełknęła ślinę.

Nie chciała się ruszać. Czuła się, jakby mogła leżeć pod nim wiecznie. Ale Abel poruszył się, jego członek wysunął się, gdy ruszył, by położyć się obok niej. „To było cholernie niesamowite” - powiedział. - Tak - powiedziała Macy.

Zastanawiała się, czy spodziewał się, że teraz odejdzie. Długo nie mówił, a ona pomyślała o swojej sukience i zastanawiała się, gdzie jest jej płaszcz. - Pamiętałeś moje imię - powiedział w końcu. Macy spojrzała na niego. Spojrzał na nią.

- Powinienem iść - powiedziała. Zmarszczył brwi. "Czemu?".

Odwróciła wzrok i starała się nie płakać. Minęło trochę czasu, zanim zaufała, że ​​jej głos będzie stabilny. „Dlaczego miałbym zostać?”. - Chyba możemy po prostu porozmawiać. Możesz mi opowiedzieć o sobie.

Mogę opowiedzieć ci o sobie. Dlaczego był tak niemożliwie miły? - Nie dbam o ciebie - powiedziała i jakby na dowód swojego racji, usiadła gwałtownie. Ale jej to obchodziło. Tak bardzo jej zależało, jej żołądek skręcił się na myśl o wyjściu.

Wszystko spłonęło. Jej ciało bolało od nadużywania, ale był to najsłodszy, najsilniejszy ból z możliwych. Gdyby chciał ją znowu pieprzyć, nie odmówiłaby.

Wiedziała o tym, nawet gdy ślady, które na niej zrobił, szumiały pod stałym naciskiem. Odejście byłoby bardziej bolesne. Nie była nawet pewna, czy i tak może chodzić. Jego ręka owinęła się wokół smukłego ścięgna jej ramienia i jednym ostrym pociągnięciem pociągnął ją z powrotem w dół. „Nie obchodzi cię to, co?”.

"Nie.". Jego uśmiech z łatwością zniknął na jego twarzy. Wszystko w nim sprawiało, że chciała go przytulić. Ona nie. Zacisnęła dłonie w pięści.

- Jesteś taki uparty - szepnął. Dotknął jej twarzy delikatniej niż kiedykolwiek wcześniej. „To tak, jakbym widział całą słodycz w środku, ale nie chcesz mnie wpuścić. Po co jesteś taki samolubny, Mace?”. "To Macy.

Mace to pieprzona przyprawa." „Przepraszam, księżniczko”. "Czy zawsze tak jest z dziewczynami?" Pytanie opadło bez pozwolenia, jej głos był na tyle przyspieszony, że zdradził niepewność. Chciała je odzyskać, gdy tylko pojawiły się słowa. Spojrzał na nią, unosząc brwi tylko ułamek. "Jak co?" on zapytał.

"Zapomnij o tym.". "Jak co?". "Lubię to!" Czy był celowo głupi? Chciała go otworzyć i zobaczyć, z czego naprawdę jest zrobiony, zobaczyć, ile z tego, co mówił i robi, było prawdziwe, a ile było po prostu praktykowane jako uwodzenie. Chciała uwolnić jego umysł i przeczytać jak książkę. Ale nie mogła.

Miała tylko to, co chciał jej dać i to nie wystarczyło. Zastanawiała się, czy kiedykolwiek tak się stanie. Abel spojrzał na nią. - Po prostu chyba cię lubię - powiedział.

Lubić. Ona też go lubiła. Ale słowo nie wystarczyło. Czy nie może być słowa między miłością a miłością? Coś więcej.

Coś cięższego i bardziej satysfakcjonującego niż coś podobnego. Złapała się, zanim ta myśl poszła jeszcze głębiej i była przerażona tym, jak łatwo się poślizgnęła. Spojrzała na niego.

Patrzył na jej usta. - Nawet mnie, kurwa, nie znasz - powiedziała. On śmiał się. „Byłem w tobie kurwa”.

Spojrzała ponad nim na sufit. Nikt nie interesował się tak długo. Jego cierpliwość sprawiła, że ​​stała się niecierpliwa, a potem lekko spanikowana.

Kończyła się już amunicja. Miał zbyt wiele odpowiedzi i zbyt miły głos, by się z nim kłócić. Co następne? Co się stało, kurwa, potem? Czy byłby jak Simon od nowa? Cała miłość, niekończąca się rwąca rzeka, która płynęła tylko w jedną stronę? Szymon.

Myśl o nim prawie ją przyprawiła o mdłości. Pomyślała o zaproszeniu na ślub, które wysłał dwa tygodnie temu. Kpina.

Śmiali się z niej, a ona nie chciała się tym przejmować, ale obchodziło jej to, nawet gdy podarła ciężki kartonik w konfetti i wylała go do toalety. Szymon. Wciąż była zdumiona, jak znakomitym kłamcą był. Sama zuchwałość jego oszustwa sprawiła, że ​​poczuła się bardziej zawstydzona niż cokolwiek innego.

Czy Abel naprawdę mógł być inny? Ludzie byli różni, prawda? A może byli? Nie całkiem. Może. Czasami. "Więc co zamierzasz zrobić?" - zapytał wreszcie Abel. „Zagraj to w kółko z innym facetem, który nie chce się tu kręcić? Myślisz, że im wystarczą? "Skąd miałbyś wiedzieć?".

„Po prostu to czuję”. Odpowiedź była niewystarczająca, ale nie mogła w to nie uwierzyć. - Dlaczego nie pójdziemy na kawę czy coś? - powiedział, a jego głos był ciepły, pełen optymizmu i cierpliwości. Wydawał się taki kompletny.

Tak czysta i pewna siebie, podczas gdy była złamaną nagą istotą, która wylądowała w jego łóżku. Spojrzała wymownie w okno. - Pada - powiedziała.

"Więc?" Spojrzał na nią. „Nie boisz się deszczu, prawda?”. Nie była. Ona też się go nie bała. Nie była nawet pewna, czego się boi ani przed czym protestuje.

Pomyślała o wypiciu z nim kawy i zastanawiała się, jak weźmie swoją, i doszła do wniosku, że nie zaszkodzi, gdy się o tym dowie. A może podzielą się parasolem lub czymś równie obrzydliwym i będą jak jedna z tych pięknych par, którymi pogardzała. Widziała to, widziała już ich wspólne odbicie w witrynach sklepowych, zamazane deszczem i brudem, a jednocześnie tak doskonałe i zdrowe. Trzymanie się za ręce i chodzenie w różne miejsca. Nie pamiętała nawet, kiedy ostatnio trzymała kogoś za rękę i spojrzała na jego, zastanawiając się, jak będzie pasować do jej.

Wyglądało to na całkiem niezłą rękę. Oczyść paznokcie. Na trzech palcach miał bliznę i zastanawiała się, czy poskładał je razem, jakby to była układanka, a trzy oddzielne części łączą się w jedno czyste oszpecenie.

Przyłapał ją na spojrzeniu i zacisnął dłoń w pięść, ukrywając ją. To było pierwsze pęknięcie. Pierwszy odległy błysk błyskawicy na idealnym niebie.

Ich oczy spotkały się i wyglądał na lekko zaniepokojonego. Odwrócił wzrok, zanim to zrobiła, a ona przez sekundę przyglądała się jego twarzy. To była piękna twarz. Może jedną z najpiękniejszych, jakie kiedykolwiek widziała.

- Właściwie to mam gdzie być - powiedziała w końcu. Usta Abla wykrzywiły się w wymuszonym uśmiechu. „Cóż, oczywiście, że tak”. „Dzisiaj jest ślub mojej byłej” - kontynuowała Macy. „Więc naprawdę przydałby mi się plus jeden”.

Nastąpiła pauza. Spojrzeli na siebie. Sztuczny uśmiech Abla zamienił się w prawdziwy.

To rozjaśniło całą jego twarz i poczuła się prawie przytłoczona, że ​​była jedyną przyczyną czegoś tak doskonałego. - Czy go nienawidzisz? on zapytał. „Proszę, powiedz mi, że go nienawidzisz. Zawsze chciałem zrujnować wesele.

Ukradnę ciasto.”. Macy się roześmiała. - Nie możesz być poważny - powiedziała. Ale on był. Skończyło się na kradzieży ciasta, przemówienia drużby, siedmiu butelek szampana i serca Macy.

Podobne historie