Usuń, przepisz

🕑 15 minuty minuty Historie miłosne Historie

Lucy otworzyła książkę nieco szerzej i przechyliła ją w stronę światła, ale przeczytała tylko jeden akapit, zanim upuściła książkę na kolana. Wzdychając, przetarła oczy. – Nie powinnam czytać – mruknęła. "Muszę pracować.".

Kładąc książkę na biurku, spojrzała na laptopa przed sobą; otwarta pokrywa, zygzakowaty wzór wygaszacza ekranu. Poruszyła palcem po tablecie śledzącym, obserwując, jak ekran się budzi, odsłaniając zgrabne rzędy słów. Położyła ręce na klawiaturze i zmusiła się do pisania. Nic się nie stało. Jej ręce po prostu unosiły się w powietrzu, nigdy nie dotykając klawiszy.

Lucy, opadając, wydmuchała powietrze przez zęby. Wzięła książkę, bo była niespokojna, ale jeśli nie mogła się na tyle skoncentrować, żeby czytać, jaką miała szansę na pisanie? Żadnych, do cholery. Założyła ramiona, jej wzrok przemknął na telefon leżący na szczycie jej słownika oksfordzkiego.

Zawahała się, ręce drgnęły, po czym rzuciła się, chwytając telefon jak kot chwytający mysz. Zerknęła z niepokojem na ekran. Żadnych nieodebranych połączeń, żadnych wiadomości. – Niech cię szlag – powiedziała przez zaciśnięte zęby. Kręcąc nadgarstkiem, spojrzała na zegarek.

Pięćdziesiąt dwie minuty, odkąd Pete wyszedł, pięćdziesiąt jeden minut od wysłania pierwszego SMS-a, czterdzieści jeden od drugiego i dziewiętnaście od trzeciego. Wszystkie trzy teksty zostały wymienione jako „przeczytane” i upłynęło wystarczająco dużo czasu, aby Pete zebrał myśli. "Chodź, Pete, odpowiedz." Lucy zacisnęła dłoń na telefonie, zastanawiając się nad kolejnym ruchem.

Wysłać kolejnego SMS-a? Zawołaj go? Wydęła policzki iz roztargnieniem przerzuciła kartki porzuconej miękkiej okładki, wydając cichy, trzepoczący dźwięk. Zostaw to. Skontaktuje się ze mną, kiedy będzie gotowy. Odłożyła telefon na półkę ze słownikiem, zgarnęła książkę w miękkiej okładce, odsunęła krzesło i ruszyła w kierunku zapadającej się biblioteczki, dominującej na przeciwległej ścianie gabinetu.

Wsunęła rękę w wąską szczelinę na trzeciej półce i poszerzając ją, wcisnęła się w książkę. Tam. Odsuwając dzikie loki z oczu, Lucy podziwiała regał. Książki były jej przyjaciółmi, jej pocieszeniem. Czytała w kółko każdą posiadaną książkę, chłonąc każde słowo.

Thrillery, tajemnice, romanse… Wyciągając ramiona, pogładziła grzbiety starannie uporządkowanych książek, uśmiechając się, czując zmarszczki. Zatrzymała się nad szczególnie znoszonym tomem. Ach tak… jej ulubiony romans, z uwodzicielsko seksownymi postaciami, podniecającymi spotkaniami i rozgrzewającym sercem happy endem. Śledziła zawinięty, czerwony napis w tytule i zastanawiała się nad wyjęciem książki z półki, dopóki nie pojawiły się myśli o Pete'u.

Zamiast tego spojrzała na swój telefon. "Chodź, proszę. Powiedziałem, że przepraszam." Laptop zamigotał, przykuwając jej wzrok.

Patrzyła, jak wraca do trybu wygaszacza ekranu, jaskrawe wzory tańczą z hipnotyzującym blaskiem. Lucy odwróciła się. Zwracając uwagę na regał, spojrzała z miłością na dwie książki na drugim końcu drugiej półki. Różnili się od pozostałych. W nieskazitelnym stanie, owinięte w ochronne kurtki, to były jej książki: dwa soczyste romanse erotyczne Lucy Thomas.

Lucy uśmiechnęła się. Zawsze była molem książkowym, przejście od czytelnika do pisarza od dawna było jej ambicją, a osiągnięcie tego napełniło ją dumą. Jednak realność pisania na życie nie była taka, jak sobie wyobrażała.

Nienawidziła presji terminów i, mając już za sobą powieść numer trzy, pisanie wydawało się zajmować każdą chwilę. Czasami żałowała, że ​​nadal pisała jako hobby i nie porzuciła pracy biurowej. Tęskniła za spokojnymi nocami spędzanymi na sofie z Pete'em, czytaniem książek, kochaniem się… „Ale rzuciłam pracę” – powiedziała głośno – „a książki same się nie piszą”.

Opadła z powrotem na biurko, opadła na krzesło i przyciągnęła laptopa bliżej. Może jeśli coś napiszę, cokolwiek. Dotknęła pada i zapisując plik na ekranie, otworzyła nowy. "Ok… zapomnij Pete, zapomnij co się stało po prostu napisz." Lucy wyprostowała plecy i ułożyła ręce.

Westchnęła z ulgą, gdy jej palce stukały w klawisze i na ekranie pojawiły się słowa. Ale czytając je, zmarszczyła brwi. Zdania były pomieszane, obrazy w jej głowie gubiły się w tłumaczeniu między myślami a słowami. Sfrustrowana położyła palec na „usuń” i przytrzymała go tam.

Usuń, przepisz. Sięgając w bok, podniosła kubek z kawą stojący na parapecie. Wzięła siorbanie. Ugh! Przeziębienie.

Krzywiąc się, odstawiła kubek i wróciła do zadania. Tym razem…. Znowu wpisała. Wylało się mnóstwo słów, a cień uśmiechu przegnał ponurość z jej twarzy. Lepszy.

Słowa stały się zdaniami; zdania akapity. Po krótkiej przerwie, by poprawić literówkę, brnęła dalej, stukając staccato, przechodząc w zawiłe rytmy, które były muzyką dla jej uszu. Kiedy skończyła trzeci akapit, usiadła wygodnie.

- Tam. Widzisz? powiedziała, zwracając się do niechętnego do współpracy telefonu czającego się w jej słowniku. "Nie potrzebuję cię." Patrzyła bez mrugnięcia, jakby czekała na odpowiedź telefonu, a potem, drżąc dolna warga, wybuchnęła płaczem. „Chodź”, szlochała, chowając twarz w dłoniach, „dość”.

Trzęsąc się, pogrzebała w kieszeni w poszukiwaniu chusteczek higienicznych. Jestem taki głupi, głupi. Wytarła oczy.

Kłopoty zaczęły się, gdy Pete przyniósł jej kubek kawy, którą właśnie próbowała wypić. Był to piękny gest, ale tym razem bardzo niemile widziane przerwanie. Lucy była pochłonięta pisaniem i to wtargnięcie całkowicie zbiło ją z kursu. Było to niewinne faux pas ze strony Pete'a, które przeoczyłaby, gdyby nie kręcił się za nią, siorbiąc drinka i czytając przez jej ramię.

Ostatnią kroplą było wskazanie literówki. Po policzku Lucy spłynęła gruba łza, gdy przypomniała sobie, jak na niego krzyczała. To była potężna przesadna reakcja, wywołana stresem związanym z terminem publikacji, którego nie miała szans poznać.

To nie była wina Pete'a i teraz ukryła twarz w dłoniach, przypominając sobie wyraz jego twarzy, gdy wykrzykiwała przekleństwa. Biedny Pete. Zbladł i z otwartymi ustami wyszedł bez słowa.

„Przepraszam” pojawiło się na ustach Lucy zbyt późno, przeprosiny zagłuszyło kliknięcie frontowych drzwi. Z najgłębszym żalem przyznała, że ​​niepotrzebnie rzuciła się na osobę, która najbardziej ją kochała. W końcu Pete całkowicie ją wspierał, kiedy rzuciła dobrze płatną pracę, by pisać na pełny etat, i zachęcał ją do kontynuowania, gdy jej pierwsza powieść się nie powiodła. Sukces jej drugiej powieści był tak samo ważny jak ona.

Jeśli to nie była miłość, to czym była?. "Kochanie, przepraszam. Jestem niewdzięcznikiem". Lucy zamarła, gdy przestraszył ją hałas. Usiadła prosto, słuchała.

Tam. W kącikach jej ust pojawił się uśmiech, gdy rozpoznała kliknięcie zamka z Yale na drewnie. – Pete? Z bijącym sercem zerwała się na równe nogi i pobiegła na schody. "Pete, czy to ty?". Chwyciła poręcz i pochyliła się.

U stóp schodów stał mężczyzna w płaszczu, z wyrazem niepokoju na twarzy. Widząc Lucy, wyciągnął bukiet kwiatów, pięknie owinięty w przezroczysty celofan i błyszczącą czerwoną kokardę spinającą łodygi. – Dla ciebie – powiedział. "I to." Podniósł drugą rękę, trzymając wypukłą plastikową torbę. "Nie czekoladki, przepraszam.

Jedzenie. Właściwe jedzenie. Pomyślałem, że ugotuję, żebyś mógł pracować.

Wiem, że jesteś z tyłu." Lucy gapiła się z niedowierzaniem. Brakowało jej słów, położyła rękę na sercu. "Chciałem cię zaskoczyć." Pete upuścił plastikową torbę na swoje stopy.

"I pomóż, jeśli mogę." "Tak, zawsze tak." Serce Lucy podskoczyło. – Czy to róże? zapytała, kiwając głową w kierunku kwiatów. "Oczywiście.

Tuzin. Czerwony. Twój ulubiony.". - Och, Pete… Świeża energia przepłynęła przez ciało Lucy i schodząc po schodach po dwa stopnie na raz, rzuciła się na Pete'a.

- Przepraszam, tak mi przykro – mruknęła, zakrywając jego twarz gorączkowymi pocałunkami. - Moja wina. Nie powinienem był ci przeszkadzać. - Nie, to byłem ja. Nawet nie podziękowałem ci za kawę.

Lucy poczuła łaskotanie w policzku i otarła łzę. "Możesz mi wybaczyć?". "Kochanie" - spokojne spojrzenie Pete'a spotkało się z nią - "zawsze". "Dziękuję, och, dziękuję.

Nie zasługuję na ciebie." Bardzo zawstydzona Lucy wzięła róże z ręki Pete'a i przyłożyła je do nosa, żeby ukryć swoje bóstwo. "Są piękne. Ja tylko…".

Szybko otarła łzy i położyła róże na stole w przedpokoju, uważając, by nie pognieść opakowania ani delikatnych kwiatów. Uśmiechnęła się do Pete'a. „Jestem idiotą, prawda?”. – Nie, po prostu pasjonuje mnie pisanie – ujął twarz Lucy w dłonie – i nie chciałbym cię w żaden inny sposób.

Naprawdę? Jego słowa napełniały ją wdzięcznością, Lucy ponownie go pocałowała. Zacisnęła dłonie na jego szyi, jęcząc, gdy pocałunki stały się gorące. Rozchyliła usta, pozwalając jego językowi na zbadanie jej ust. Smakował słodko, znajomo, a intymność wywołała reakcję chemiczną w jej rdzeniu.

Jej puls przyspieszył, a cipka pulsowała. Mocno przycisnęła się do ciała Pete'a, jej palce zaczesały krótkie włosy z tyłu jego głowy. Sapnęła, kiedy poczuła, jak jego erekcja trąca jej brzuch. Pożądanie zapłonęło, sięgnęła po jego kutasa i zacisnęła palce na jego twardości.

– Och, to jest takie dobre – wymamrotał Pete cicho i cicho. "Chcę ciebie.". Pchnął swojego kutasa w dłoń Lucy i nawet przez spodnie poczuła, jak pulsuje na jej dłoni. – Więc weź mnie – szepnęła. Pete jęknął.

Rozejrzał się, jego ciało było napięte. "Nie tutaj… wiem gdzie…". Lucy pisnęła, gdy została złapana i poturbowana przez jego ramię w podnośniku strażackim. – Postaw mnie – wrzasnęła, gdy biegł do salonu, popychając ją brutalnie, gdy biegł.

„Pete!”. "Dobrze. Ugh…". Chichocząca Lucy została bezceremonialnie rzucona na poszarpaną skórzaną sofę, którą kupiła w zeszłym tygodniu na aukcji.

– Chcesz to ochrzcić? zapytała z uśmiechem. - Pomyślałem, że możemy… i nie było mowy, żebym zaniósł cię na górę - przyznał Pete, pocierając plecy. – Poza tym – pogładził wybrzuszenie napinające spodnie – nie mogę się doczekać.

"Nie?". – Nie. Twoja wina. Pete stał o krok od sofy, wpatrując się w Lucy. "Jesteś taki…".

Jego głos ucichł, gdy wciągnęła koszulkę przez głowę i rzuciła ją na podłogę. Wydęwszy się, pogładziła swój koronkowy stanik. "Jestem tylko czym?" zapytała, drażniąc się ściskając razem swoje cycki i szczypiąc jej sutki.

Pete nie odpowiedział. Zniknął w tym oszołomionym stanie, w który wchodzą mężczyźni, kiedy jedyną rzeczą, o której myślą, jest perspektywa pieprzenia. "Więcej?" Machając ciemnymi rzęsami, Lucy zrobiła pokaz wykręcania spodni do joggingu. Bawiła się koronkowymi majtkami pod spodem, podobnie jak stanikiem. – Och… mokro – powiedziała, dotykając krocza.

Położyła się z rękami założonymi na głowę. "No, na co czekasz?". Pete patrzył na nią lubieżnie, jego chciwe spojrzenie pochłaniało jej wzgórki i krągłości.

Wyrywając się z transu, szarpnął krawat, koszulę, buty, spodnie, rozrzucone daleko i szeroko. Trafiony pasem wazon zakołysał się niebezpiecznie, a but uderzył o ścianę z głośnym łoskotem. Lucy ledwo zauważyła. Jej wzrok utkwił w ogromnej erekcji Pete'a. Uwolniony z ubrań stał dumnie, a jego fioletowa głowa już błyszczała od pre-cum.

Śliniła się na widowisko, a ogień w jej cipce nasilił się, podsycał i pachniał. Pozostawiając stanik na miejscu, jednym płynnym ruchem zdjęła majtki i rozchyliła uda. Jej działania były więcej niż wystarczającą zachętą dla Pete'a; kanapa zaskrzypiała, gdy ustawił się nad nią, wyrównał kutasa i pchnął. O tak… Fale błogości przepłynęły przez Lucy.

Jej serce łomotało w klatce piersiowej, a jej oddech stał się zdyszany. Kutas Pete'a wypełnił ją całkowicie, jego obwód ją rozciągał, jego główka uderzyła w jej szyjkę macicy, wywołując mrowienie na całym jej ciele. Szponami drapała plecy Pete'a, jej dłonie stawały się mokre od potu, gdy wielokrotnie pchał, wbijając ją w miękkie skórzane poduszki. Stękając, Pete zmienił pozycję.

Uniósł biodra Lucy i podciągnął jej nogi do pasa. Wcisnął głębiej, a Lucy, dysząc, wyprostowała biodra, by w pełni zaakceptować jego zanurzającego się kutasa. Odrzuciła głowę do tyłu, gdy łomot trwał, rytm był szybki i mocny.

Ciało Lucy bolało, ale w jej wnętrzu zamarł orgazm; wspaniałe uczucie, wzmocnione pomrukami Pete'a i piżmowym zapachem seksu. Palce Pete'a wbiły się w jej ciało, a na jego skórze pojawiły się krople potu. Kiedy napiął się i osiągnął szczyt, ona też doszła, jej ciało drżało od jego siły. Wypuszczając głęboko zadowolony jęk, chwyciła tyłek Pete'a, gdy ten tryskał w jej głębiny. Kiedy jej szczyt osiągnął szczyt, leżała nieruchomo, rozkoszując się wstrząsami wtórnymi i dźwiękiem ich synkopowych uderzeń serca.

Zacisnęła cipkę wokół fiuta Pete'a. – Och… zrób to jeszcze raz – powiedział. Lucy zobowiązała się, uśmiechając się, kiedy jęknął.

– To było – przełknęła ciężko, jej gardło wyschło. Pojawił się promienny uśmiech Pete'a. "Dobrze na początek?". Lucy skinęła głową.

Pogłaskała jego twarz wierzchem dłoni i przez chwilę leżała zadowolona pod nim w splątanej kupce na kanapie, oddychając ciężko, bolały kończyny, jego kutas drgał w jej wnętrzu. Pete pocałował ją w usta; czuły pocałunek, pośpiech zniknął. – Cóż – powiedział, łapiąc oddech – jeśli będę uprawiał seks po każdej drobnej kłótni, będę codziennie krytykował twoje pisanie. "Nie waż się!". "Drażnię się.

Nie zrobiłbym.". "Wiem." Lucy przygryzła dolną wargę, zastanawiając się. "Pete", powiedziała po chwili pauzy, "nadal chcesz pomóc?".

"Pomóc w czym? Pomóż ci pisać?”. „Tak”. Jej wzrok wędrował po jego twarzy. „Ta literówka, którą zauważyłeś”.

„Ugh… tak. Przepraszam za to. - Nie - uśmiechnęła się Lucy - chcę, żebyś zrobiła to jeszcze raz. Korekta dla mnie. - Korekta? Pete skrzywił się.

- Czy to dobry pomysł? Możesz krzyczeć.”. „Nie będę. Nigdy więcej tego nie zrobię. Lucy spojrzała mu w oczy. - Za bardzo cię kocham.

Zarzuciła mu ręce na szyję, przyciągnęła Pete'a do siebie i pocałowała go. Pocałunek trwał i cały niepokój i ból serca tego dnia rozpłynęły się w przeszłości. Żadnej trwałej szkody, wszystko było w porządku. A teraz, kiedy Pete zamierzał dla niej zrobić korektę, może nawet dotrzyma terminu i. – Nie, nie.

To wszystko nie tak – uderzam dłonią w czoło. "Nie mogę tego tak zakończyć." Huffing, skreślam ostatnie zdanie i czytam to, co zostało. "Bla, bla, żadnych trwałych szkód, wszystko było w porządku. Kropka.

To bardziej tak. Skup się na romansie, a nie na ostatecznym terminie głupiej książki." Drapię się po głowie. Powinienem skorzystać z własnej rady.

W medytacji zapisuję plik i wylogowuję się. Napisałem więcej, niż myślałem, że napiszę w tych okolicznościach, ale nie mogę już pisać. Nie, jeśli nasz spór jest wciąż nierozwiązany. Poza tym ta historia nie jest tym, co powinienem pisać. To nie moja powieść.

Nie żeby to miało znaczenie. Jak mogę pisać bez ciebie? Patrzę na zegarek i szybko obliczam, że minęła godzina i zobaczmy… trzydzieści osiem minut od twojego wyjazdu. Naprawdę pozwalasz mi dusić, prawda? Mój telefon leżący na słowniku nie wydał żadnego dźwięku.

Staram się nie wpadać w panikę, ale boleśnie zdaję sobie sprawę, że im dłużej trwa cisza, tym większa szansa, że ​​nasz związek zostanie trwale zniszczony. Nie mogłem tego znieść. Nie z powodu czegoś tak głupiego i całkowicie z mojej winy. Nie mogę do tego dopuścić. Chwytam telefon i przeskakuję do książki adresowej.

Wiem, co mam zrobić, ale ta perspektywa mnie przeraża. Co jeśli krzyczysz lub w ogóle nie odpowiadasz? Drżąc, kładę palec na twoim numerze, unosząc go w gotowości. Biorę głęboki oddech… Chcę zakończenia Lucy i Pete'a. Chcę, żebyś przeszedł przez drzwi z kwiatami w dłoniach, słowami miłości wylewającymi się z twoich ust. Chcę rzucić się w twoje ramiona i mocno cię przytulić, wiedząc, że wszystko jest w porządku.

Co więcej, chcę wrócić, usunąć moje głupie, bezmyślne słowa i przepisać je, edytować, poprawiać, zastępować mój wybuch słowami wdzięczności i miłości. Gdybym mógł, zamieniłbym naszą sprzeczkę w scenę namiętności wystarczająco gorącą, by konkurować z jakąkolwiek, którą czytałem, i zakończyłby ją uśmiechniętymi, nasyconymi kochankami, szepczącymi: „Kocham cię”. Ale Lucy i Pete to tylko postacie, romantyczne projekcje tego, czego chcę, a nie tego, co dostanę. Patrzę na telefon w mojej dłoni, palec drga nad twoim imieniem. Nie mogę zmienić tego, co się stało, przeszłość to przeszłość, ale mogę kształtować to, co dzieje się teraz.

Naciskam twój numer. Robię to szybko, a ręce drżą mi jeszcze bardziej, gdy słucham, jak dzwoni. Kiedy dostanę twoją sekretarkę, walczę o utrzymanie kontroli.

Ściska mi gardło, ale muszę mówić, to zbyt ważne. "Hej, to ja. Przepraszam. Przepraszam za wszystko. Kiedy dostaniesz tę wiadomość, zadzwoń do mnie lub wróć do domu.

Musimy porozmawiać. Kocham cię." Rozłączam się i moja ręka opada na bok. Zrobione. Wszystko, co mogę zrobić, to czekać i mieć nadzieję, że zinterpretujesz moje przesłanie jako miłość.

To jest miłość. Zamykając oczy, wyobrażam sobie twoją twarz. Wiem, że zrobiłem ci krzywdę i to nie tylko dzisiaj. Zaniedbałem cię i wziąłem za pewnik. Dzisiejszy dzień był tylko kolejnym przykładem trwającego trendu.

To się zmieni. Obiecuję. Prawie upuszczam telefon, gdy wibruje i dzwoni, a moje serce podskakuje jak szalone, gdy widzę Twoje imię wypisane na ekranie. Proszę…. Nadzieja rośnie, ofiaruję modlitwę dziękczynną i odpowiem na Twoje wezwanie..

Podobne historie