Przeźroczysta syrena

🕑 20 minuty minuty Historie miłosne Historie

Miękkie, niebieskie wiry wokół powolnego nożycowego ruchu jej ud, gdy brodzi w kierunku piasku. Powolny krok jej kroku zmienia morze w fale turkusowego miodu. Palce ślizgają się po wstążkach po powierzchni, paznokcie lekko przecinają skórę kochanka. Ona się waha, jakby nadepnęła na muszlę. Przemijająca wada w jej bezinteresownej postawie.

Zatrzymuje się, zamyka swoje epicantyczne oczy i odgarnia mokre włosy jak wodospad północy. Nici się łapią. Zwalcza plątaninę, by zetrzeć ją z twarzy. Przypalony cynamonowy odcień jej skóry wygląda jak lakier, gdy woda spływa. Jej oczy znów się otwierają, ciemne jak onyks i pełne nieśmiałej siły.

W luksusowym wydatku jej piersi jest dumna zuchwałość. Delikatna elegancja drżąca pod własnym ciężarem z każdym krokiem. Spływają po nich błyszczące kropelki, diamenty spływają kaskadą po zabójczych konturach czystej kobiety. Za nią stoi kolumna wulkanicznej skały niczym starożytny strażnik.

Gdyby mógł mrugnąć, nigdy by tu nie byli. Gorący piasek staje się nieśmiały, gdy na niego nadepnie. Gekony ignorują go, obserwując z cienia dłoni, podczas gdy smukłe zwierzę chodzi po klatce w nim.

Wie, że go wyczuwa, ale ona nie chce spojrzeć w jego stronę. On jest wygnańcem, a ona jest jego ojczyzną. Jak to było poprzedniego dnia.

Jak to znowu jest dzisiaj. Jutro jest zawsze straszną burzą beznadziejnych pytań. Osuwa piasek skąpymi, niebieskimi stringami, które wydają się być przyklejone. Faworyzuje lewą stopę po jej błędnym kroku w wodzie.

Wygięcie jej mokrego biodra drażni słońce, gdy podnosi sarong ze skały. Pochyla się i sięga jak konstelacja przesuwająca się na swoim miejscu. Krzywizna każdego wyrzeźbionego policzka wygina się w miękkim buntowaniu. Zwierzę w środku nagle skacze na pręty swojej klatki. Przyciska przytłumiony turkusowy materiał do twarzy, po czym owija się w nią.

Wiązuje się ciasno, usprawniając ekstrawaganckie kształty, jakby mogła zamienić się w sekret. Potem sięga po słomkowy kapelusz kowbojski z szerokim rondem. Potrząsając do tyłu ciemną grzywą, kładzie nisko kapelusz, chowając się pod jego cieniem, po czym odwraca się, by odejść. Z jej dłoni zwisają jasne sandały.

To prosty mechanizm łatwego ruchu. Jego ścięgna napinają się jak struny harfy, ale on pozostaje w cieniu, gdy odchodzi. Krótko spogląda w bok, ale nie przez ramię. Jej odejście to mnóstwo niemożliwych złamań serc.

Wychodzi z cienia i czuje miękki ciężar południowego upału. Przy kamieniu, gdzie zostawiła swoje rzeczy, zdejmuje koszulę, zsuwa sandały i luzuje sznurek. Nagi kładzie swoje rzeczy w miejscu, w którym przed chwilą były jej.

Spogląda w dół, żeby zobaczyć, jak zgęstniał bardziej niż przypuszczał. Opiera się o skałę. Wilgotne powietrze i żarłoczne słońce są wyczuwalne jak palce. Jego kutas drży od bicia serca.

W oddali słychać ożywienie motocykla. Jęczący ks. Wyobraża sobie ją okrakiem na rowerze, która wyskakuje na zakurzoną drogę, dokądkolwiek musi się udać. Powtarza w myślach jej koncert nieświadomego ruchu.

Jego penis nadal gęstnieje, twardnieje, rośnie. Powietrze. Słońce. Pożądanie i tęsknota. W życiu kogoś innego wiedział, że ma na imię Siren.

Mgliste wspomnienia kłują go pod skórą. Wszystko się zderza i nic się nie psuje. Idzie do wody.

Zwierzę zwija się w kłębek dla niespokojnego snu. Wchodzi, tonie, ale nadal się podnosi. Dziś Siren zatrzymuje się na brzegu wody, aby zsunąć neonowożółte stringi, pochylając się w zamaszystej grze mięśni i ścięgien.

Kule jej tyłka rozchylają się na tyle, że tworzą cień miniatury. Wstaje i rzuca zgnieciony jasny sznurek na piasek w pobliżu wyblakłego żółtego kaftana. Rzuca okiem przez ramię, gdzie, jak wie, stoi i patrzy. W jej oczach pojawia się błysk figlarnej śmiertelności. Widoczna smuga niepewności, jakby nie była taka sama jak na zewnątrz.

Jego gardło się zaciska. Powietrze wpływa i wypływa z płuc w strumieniu zbyt małym dla jego ciała. Krew pulsuje w jego żyłach jak ruch uliczny z obcego kraju, gdy patrzy, ale nigdy nie widzi konstelacji niedoskonałości, które ją nękają.

Jej dłonie wykonują zamaszyste gesty na przodzie jej ciała, którego nie widzi, krótkie pieszczoty jej piersi i kopca. Jego kutas gęstnieje pod wpływem ciepła, a jej ciało lekko sztywnieje. Czuje ukłucie jej samoświadomości. W miejscu pod dłońmi ogarnia go irytacja. Nie powinna przychodzić.

Ona nie należy. Ani w tym miejscu, ani w pulsującej rzece snów na jawie, z której wreszcie się uwolnił. Wchodzi do wody. Niebieska pianka owija się wokół jej kostek. Podąża za elastyczną krzywizną łydki i uda do gładkich obszarów jej tyłka.

Dołeczki wielkości kciuka nad policzkami. Zatrzymuje się i odwraca głowę. Kiedy patrzy na niego, zastanawia się, czy potrafi dostrzec więcej niż jego sylwetkę w cieniu. Uśmiecha się, patrzy na wodę i idzie dalej. Kosmos zamarza i wskazuje, gdzie ona stoi.

Jego penis kłuje z gorąca, a mięśnie wypełniają się parującą krwią. Wychodzi z cienia, tęskniąc za słońcem. Porusza się, potyka i rozbiera się w tym samym czasie. Bawełniana koszula.

Ciemne muślinowe troczki opadające bez szelestu. Stoi nad wodą, gdzie nieśmiała syrena brodzi do połowy jej obwiązanych ud. Nagle odwraca się do niego. Jej piersi wyglądają na nieprawdopodobnie ciężkie.

Końcówki bing zbierają się w węzły. Spogląda w dół, z powrotem w górę i znowu w dół. Mamrocze coś niezrozumiałego.

Patrzy w górę, unosi ramiona i opada do tyłu. Lśniące palce wody przesuwają się po jej skórze, a ona cofa się. Wchodzi później, z kutasem unoszącym się wbrew jego woli, aż woda zlizuje jego jaja.

Poczucie uprawnień u podstaw jego istoty słabnie. Stawia stopy w miejscu, gdzie woda opływa rozdęte sutki, które drażnią morze. Jej skóra wydaje się równie głęboka, jak gładka. W jej oczach widać cichy bunt.

W jego głowie migocze światło szybkiego objawienia. Strach w jej oczach to nie strach. Chwieje się między śmiechem a łkaniem, ale ból przesączający się przez szczeliny w jego duszy przenosi go do miejsca, w którym stoi w subtelnym plusku letargicznego morza. Jej ręce dryfują gdzieś pod powierzchnią, przyciągając ramiona do siebie i zgniatając piersi pomiędzy nimi. Kiedy nawiązują kontakt wzrokowy, coś w nim pęka, jakby chodził po jakimkolwiek parku miejskim w dowolny słodki dzień w roku i odwracał się, by zobaczyć, jak oczy cicho tlącej się piękności wchodzą i wychodzą z jego życia w ciągu kilku sekund.

Po raz pierwszy wytrzymuje jego spojrzenie. Tygodnie tańca na odległość, a uścisk jej pływających oczu ciągnie go w dół. Zaczyna brodzić z powrotem w kierunku piasku.

Lśniące strugi biegnące po pneumatycznym terenie skóry i konturu. Patrzy, jak się porusza i stara się zignorować rozpaczliwy kręgosłup chrząstki wystający z czubka jego ud. Przechodząc, spogląda krótko w jego oko, a potem dłużej na jego penisa.

Delikatnie ociera się o niego, brodząc w kierunku piasku. Siada na suchym piasku, a jej obcasy wbijają się w wilgotne okrążenia cichych fal. Klęka w miejscu, gdzie woda rozlewa się i odpływa wokół jego kolan. Jego ręka delikatnie grzebie w worku, flirtując z myślą o chwyceniu jego ociekającego sokiem wałka.

Opiera się na łokciach, z zamkniętymi udami, a nadąsana łysina to odważna wskazówka kobiety gotującej się w środku. Cierpliwy. Dając mu szansę przemówienia. To tak, jakby spodziewała się czegoś usłyszeć. Odwraca wzrok na plażę, gdzie idzie jej naga para.

„Nie pamiętasz” - mówi spokojnie. Jej głos brzmi lekko nosowo, ale jest to rodzaj zadymienia, który sprawia, że ​​czuje coś więcej niż nagość. Patrzy, jak jej piersi unoszą się i opadają, podczas gdy jej szyja się odwraca, a ona patrzy na niego. Sięga po jej słomkowy kowbojski kapelusz na jej kaftanie i pochyla się, żeby włożyć go na jej głowę. „Słońce świeciło w twoich oczach” - mówi.

Syrena się uśmiecha. Przykucnął z powrotem do swojej pozycji klęczącej, z rękami na kolanach i spuchniętym penisem stojącym między udami jak rozdrażniony narcyz. Próbuje to zignorować. Nie robi tego, ale poświęca jego twarzy tyle samo uwagi. „Nie pamiętasz”, powtarza, prawie marszcząc brwi, ale niezupełnie.

Rondo kapelusza zasłania oczy. To tak, jakby za jej skórą było inne niebo i stąd pochodzi jego oddech. "Nie pamiętasz mnie." Jej kolana lekko się rozchylają. Pamięta, ale nie zamierza jej mówić, jak dobrze.

Cisza i upał płyną między nimi jak ławice ryb. Jedno z jej ud rozluźnia się, odchyla lekko na bok i otwiera zasłonę nie szerzej niż niespokojny szept. - Dlaczego myślisz, że nie pamiętam? Prawie się dąsa, ale nie całkiem.

Palce owijają się wokół jego wału penisa i ściskają, aż wypłynie bąbelek precum. Kciuknął płyn wokół swojej kopuły. Mijają powolne sekundy, a jej kolana rozszerzają się. Jej sutki są najciemniejszą i najbardziej arogancką rzeczą w niej, podczas gdy ta odurzająca szczelina między udami jest skromna. Jej kolana znów dryfują, wystawne łuki otwierają się jak kwitnące w nocy zboża.

- Nie rozmawiaj ze mną. Trzymaj się daleko. Przechadzająca się para jest na tyle blisko, aby ominąć granice ich prywatności. Jest ciemnowłosy, podczas gdy jego partnerka jest drobna i blondynką.

Opadają na mokry piasek. Całuje blondynkę i pieści jej piersi. "Nie jestem teraz tak daleko." I chwyta ją za kostkę.

Jej druga pięta przesuwa się do przodu, kopiąc rowek w piasku. Jej ręce spoczywają na udach, a jej palce wachlują się blisko nadgarstka świeżo nawoskowanego kopca. Ciemnowłosy mężczyzna chwyta garść włosów blondynki i przysuwa jej głowę do swojego rosnącego kutasa. Krzyczy i chichocze.

Potem wzdycha, gdy ona wypełnia usta. Obie głowy odwracają się, by przyjrzeć się figlarnej parze. Są pijani i chcą, żeby wszyscy wiedzieli. Potem zdaje sobie sprawę, że głaszcze swojego kutasa, a Syrena uważnie go obserwuje. Tętno w jego trzonie podbija jego ciało.

Zaczyna wyobrażać sobie powolne, ale niepowstrzymane, czołganie się na miejsce między jej udami i gładkie, mokre zanurzenie jego penisa przez jej uginającą się pochwę. „Dotyk” - mówi. Zacieśnia uścisk na jej kostce i kiwa głową w kierunku jej kopca. Z początku nieśmiało, palce Syreny przesuwają się do jej szczeliny. Bierze eksperymentalne grabie wzdłuż ust.

Nektar sączy się tam, gdzie dotyka. Cichy dudnienie wibruje w jego gardle, a jego uścisk zacieśnia się wokół penisa. Ciemnowłosy mężczyzna jęczy głośno, podczas gdy blond głowa jego kochanka podskakuje i obraca się między jego otwartymi udami. Stają się inspirującą refleksją. Syrena na plaży patrzy w górę i wsuwa w siebie palec.

Z jej gardła wydobywa się jęk i zamyka oczy, zostawiając tylko jego rękę na jej kostce, by je związać. Jej sexlipsy przesuwają się do pociągnięcia i ssania jej palca. Perfumy jej ciała zaczynają palić krawędzie powietrza. Wpada w siebie, a potem znowu się wycofuje.

- Cholera, wiesz, że wszystko pamiętam - syczy. Mocniej chwyta ją za kostkę, jak imadło. „Trzymaj się za daleko…” Jej biodra wyginają się w łuk. Wsuwa kolejny palec obok pierwszego i miażdży je z powrotem w środku.

Nie patrzy na niego, ale druga ręka wsuwa się blisko pierwszej, a jej palce wachlują się po rozdętej łechtaczce. Patrzy, jak staje się czymś, czego nigdy wcześniej nie widział. W jakiś sposób ta tajemnicza, erotyczna strona jej istoty czyni wszystko bardziej sensownym.

Kobieta, którą znał na świecie, stała się nagle bardziej realna, bardziej znajoma. Całe życie odwagi i strachu pulsuje wzdłuż jego bolącego członka. Czas się rozciąga i zgina. Ciemnowłosy mężczyzna krzyczy ze słabości, gdy blondynka kruczy jego tryskającą spermę. Biodra Syreny drgają i wykręcają się, podczas gdy jej dłonie poruszają się w jednej myśli.

Warknął i wstał z pośladków, posuwając własną uderzającą dłoń, gdy jej ciało unosiło się nad piaskiem. Zdaje sobie sprawę, że to jej serce zawsze pompowało jego krew. Wszystkie jej mięśnie napinają się z ulgi, gdy płacze i kopie w jego uścisku na kostce. Ale on ją trzyma.

Trzyma ją jak jedyną rzecz, która trzyma go związanego na tej ziemi, podczas gdy siła błyszczącej ciemności zbiera się w nim i wybucha deszczem iskier. Jego kutas podskakuje i rozpryskuje się po piasku, pozostawiając kroplę spermy na jej kostce tuż powyżej miejsca, w którym chwyta jego dłoń. W końcu myśli, żeby odpuścić. Para na piasku patrzy na nich, uśmiechając się, wyobrażając sobie, że ich gra została dołączona.

Spogląda z powrotem na Syrenę i łapie oddech. Sapie, jej piersi falują z wysiłku, a ona nadal nie otwiera oczu. Przysuwa się, by położyć się na jej ciele.

Jego powoli rozluźniający się kutas przyciska jej kopiec, podczas gdy jego klatka piersiowa opada na jej piersi. Jej oddech dotyka jego twarzy w synchronizacji z unoszeniem się i opadaniem jej ciała pod nim. Jej skóra jest zrobiona z otaczającego ich powietrza, ciepła i wody. Jego usta dotykają jej lekko.

Końce ich języków spotykają się. „Przyjdę po ciebie” - mówi. "I tak dalej." Jej oczy pozostają zamknięte, ale on wie, że słucha. Wstaje, żeby zebrać ubranie, ubiera się powoli, patrząc, jak przewraca się na bok.

„Pamiętam wszystko” - mówi, spoglądając w dół, gdzie jego cień przecina jej ciało. W nocy unosi się duszna lepkość, która sprawia, że ​​czujesz się daleko od wszystkich, gdziekolwiek jesteś. Przepływ ludzi jest lekki, ale stały.

Tka między nimi jak echo docierające do głuchych uszu. Podchodzi do drzwi, których szukał. Wokół wejścia stoją cztery nieznane mu kobiety.

Wszyscy wydają się młodsi niż Siren. Pozdrawiają go, jakby się go spodziewali. Ich śmiech przywodzi mu na myśl klejnoty spadające na szkło. „Syreno” - mówi im i śmiech ustaje.

Jeden z nich odwraca się do środka. Syrena wychodzi kilka sekund później. Coś jej pada na twarz, kiedy go widzi, ale kiwa głową zgodnie z oczekiwaniami i wprowadza go do środka. Płaci bez targowania się.

Po jednej stronie jest ciemny korytarz, wzdłuż którego znajdują się zasłonięte stragany. Syrena prowadzi go na środek i odsuwa materiał na bok, gdy schyla się do środka. Odwraca się, spodziewając się jej zobaczyć, ale zostaje sam.

Chwilę później wraca ubrana w luźne bawełniane spodenki gimnastyczne i podkoszulek. Niesie ręcznik i oliwę. Ustawia je na podłodze obok maty, nie patrząc na niego. "Dlaczego nie przyszedłeś dzisiaj?" On pyta. Podnosi głowę z klęczącej pozycji i przykłada palec do ust, ostrzegając go, żeby się ucichł.

Wstaje i szepcze. - Mówisz, że przyjdziesz. Dla mnie. Czekam na ciebie. Szarpie jego koszulę.

"Odlecieć." Rozpina koszulę. Sandały, spodnie, wszystko oprócz skąpych majtek. Ona czeka.

Cierpliwie. Siada na macie, a ona unosi się na kolanach obok niego. Dotyka jego klatki piersiowej, aby zachęcić go do położenia się do masażu, ale on chwyta jej nadgarstek w swoją dłoń. Drugi szarpie ją za górę.

- Startuj - ledwo szepcze. Prawie się uśmiecha, ale nie całkiem. Zdziera czubek głowy bez dźwięku, sprawiając, że jej piersi drżą w ruchu.

Dotyka jej obojczyka i przygląda się jej twarzy w ciemnej, słodko pachnącej ruderze. "Rozumiesz, co to jest?" "Jesteś tu dla mnie." Dotyka jego nagiej piersi i uśmiecha się. Jej twarz pęka jak na początku nowego sezonu.

Kiwa głową i popycha ją na matę. - Zdejmij - szepcze, zaczepiając palcami w pasie jej szortów, żeby je zdjąć. Unosi nogi i na to pozwala. Wydaje jej się głośny chichot, gdy przewraca ją na brzuch. Klęka u jej stóp i smaruje ręce.

Jego kciuki mocno wciskają się w zrogowaciałe podeszwy jej stóp, ocierając się o nerwy i ścięgna, zatrzymując krew i pozwalając jej ponownie płynąć w małych wybuchach. Opiera swój ciężar na naoliwionych dłoniach i przyciska je wzdłuż jej łydek, poruszając się tam iz powrotem, w górę iw dół, aż napięcie ustąpi. Spędza wieczność na jej udach, wciskając się mocno i głęboko w giętkie ciało, unosząc dłonie nad jej policzkami i rozkładając je, gdy ugniata.

Sposób, w jaki jej ciało otwiera się pod jego dłońmi, wydaje się pełnym nadziei smutkiem na jedno lekarstwo. Jej skóra jest żywym jedwabiem. To sprawia, że ​​jego ręce są zapożyczone z jakiegoś olimpijskiego mitu.

Jego kutas dusi się i rozwija, dociskając do majtek. Ponownie smaruje dłonie i opiera swój ciężar na piętach dłoni, wciskając je w dołeczki nad jej tyłkiem. Pochyla się, przyciska się do niej, czeka trochę dłużej, po czym pozwala swoim dłoniom przesuwać się w górę wzdłuż jej pleców i ramion. Pozwala westchnieniu uciec.

Wie, że nie chciała tego, obawiając się, że inni mogą usłyszeć. Jego dojrzewający kutas szturcha ją w tyłek, gdy porusza jej ramionami, palcami kopiąc i przeszukując jej ciało. Nie może się powstrzymać, by rozkoszować się ciepłym, odurzającym pocieraniem swojego kutasa w bawełnianej pochwie o kulki jej tyłka. Miauczy i odpycha, zachęcając go. Odsuwa się do tyłu i szarpie ją za biodro, zachęcając ją, żeby się przewróciła.

Patrzy, jak zrzuca majtki. Jego kutas uwalnia się. Przez chwilę go obserwuje. Jego twarz pozostaje skupiona, kiedy przyciska dłonie głęboko do jej ud. Jej oczy w końcu się zamykają, gdy jego przesuwające się dłonie pocierają i smarują ciało obok jej spuchniętego kopca.

Jej cipka wydaje się taka malutka, prosta, a mimo to oddałby lata swojego życia bez wyrzutów sumienia tylko po to, by być blisko niej. Jej uda rozszerzają się za każdym razem, gdy dotyka dłońmi mięśni. Chichocze cicho, myśląc, że jej cipka nie otwiera się jak kwiat, ale jest odwrotnie. Natura nieustannie tworzy kwiaty, nigdy nie przestając na zawsze próbować zrobić to dobrze. Nagle chwyta jej uda i rozsuwa je.

Otwiera jej cipkę, rozsuwając mięso jej ud. Jej usta i karmione nektarem. Pączek jej obręczy wystaje spod spodu. Jest zrobiona ze wszystkiego, czego oboje kiedykolwiek będą potrzebować, aby przeżyć. To dobrze, bo nie ma nic do oddania.

Jego kutas marszczy się z wygłodniałej chciwości, gdy prawie się zawstydza. To tak, jakby całe życie brania nagle sprowadzało się do tych chwil spędzonych razem w prawie ciemności tej tajemnej stacji. Wokół nich rozchodzą się bezcielesne westchnienia przyjemności i słabości z innych straganów. Przyciska naoliwiony kciuk do jej obręczy i pochyla się blisko jej otwartej cipki.

Kciuk mocniej naciska, a on robi wydech przez ociekającą ją szczelinę. Wzdycha, a on wzdycha. Czułość jej podniecenia wypełnia jego czaszkę. Przyciska usta do jej cipki i miażdży kciuk o jej pączek. Całując ją, pozwalając, by jego język głaskał się w środku, zanim znów wstał.

„Niezbyt ładna”, marszczy brwi, a jej szept jest prawie cichy. „Doskonalszy niż kiedykolwiek sobie wyobrażasz” - mówi jej. Pozwala jej udom przesunąć się na boki i kolanami pod nimi, powodując, że jego pulsujący członek spoczywa na jej wzniesionym przez ciepło kopcu.

Przez chwilę ponownie smaruje dłonie i zaczyna ugniatać giętkie kulki jej ciężkich piersi. Jej sutki są grube, twarde, ale giętkie pod uściskiem jego śliskich palców. Brzuch jego łodygi przebiega po mokrej bruździe jej szczeliny, gdy jego ręce zaciskają i ugniatają jej piersi.

Pcha, ciągnie, chwyta i puszcza. Wachluje palcami zebrane czubki, aż jej kręgosłup wygina się lekko, a usta otwierają się, gdy wstrzymuje oddech. Skóra jego penisa jest mokra od jej miodu, gdy odsuwa się od niej i przesuwa się w bok, gdzie pochyla się, by złapać sutek zębami.

Przyciska piętę dłoni do jej rozłożonej, otwartej cipki, zgrzytając na jej łechtaczce, gdy zasysa rdzawy guzek do ust. Jej biodra zaczynają się toczyć po zgrzytaniu jego dłoni, kiedy przesuwa językiem po jej sutku. Jeden, potem drugi, potem znowu pierwszy. Uderza luźną pięścią w jego ramię i pieprzy się w jego dłoń. Pochyla się i trzyma jej twarz w dłoniach.

Kiedy jej oczy otwierają się tak blisko jego oczu, czuje się jak spektakularna ucieczka przed śmiercią, a on całuje ją z całą radością i ulgą, że obudzi się jeszcze jeden dzień. Jej głowa wygina się w łuk i oddaje pocałunki, jakby piła coś fajnego. Prowadzi ją do jej boku i siada okrakiem na jej udzie. Kiedy otwiera palcami jej cipkę, jego piłeczka ciągnie się po jej ciele, jego trzon przesuwa się i przeciska się przez jej śliskie, uginające się usta.

Wewnątrz spada z przepaści własnych marzeń. Jej ciało połyka jego kutasa z głodem, który pozostawia go surowego. Odsuwa się do tyłu i ponownie pcha głęboko, mocno ściskając jej pierś.

Mocno kręci jej sutkami, kołysząc się w przód iw tył na biodrach, głaszcząc swój dojrzały trzon w jej nasączonym miodem rdzeniu. Jego kciuk toczy się po jej łechtaczce, podczas gdy jego kutas jest gorący i stabilny. Kiedy ich oddech staje się słyszalny, zwalnia, w końcu wyciągając mokrego penisa w powietrze. Dotyka jej ramienia i kładzie ją na plecach. Unosi i rozsuwa jej nogi.

Kiedy wsuwa swojego płonącego kutasa z powrotem do środka, pochyla się, by być blisko jej twarzy. Wewnątrz trzyma swojego kutasa. Nadal.

Nic się nie poruszało, tylko ich kurczące się serca i falujące piersi. Przygryza jej dolną wargę. Następnie przykłada swój do jej ucha. "Czujesz to?" Szepcze. - Ty kutasie? szepcze w odpowiedzi.

"Nie." - Zwariowałeś. Po prostu pieprzyć. Cicho prycha. „Jakby wszystko miało teraz sens”, mówi jej.

- Ty. Ja. Wszystko. Jak nagła świadomość, że nigdy nie będzie nikogo innego. Jak nagle świadomość, że właśnie wróciłaś do domu.

„Tak, tak. Wiem, wiem,” prawie chichocze. - Porozmawiaj później.

Pieprz się teraz. Zaczyna się śmiać, ale jakoś kończy się to całowaniem jej. Jego język przemierza jej usta, podczas gdy jego kutas znów zaczyna się w niej kołysać. Kołysanie. Mocniej.

Przesuwny. Mokre uderzenie ciał na koncercie. Sapnij i całuj. Ich twarze wykrzywiają się i krzyczą w kruchej ciszy.

Pompuj i pieprzyć, żyj i umieraj. Ich ciała zmieniają się wokół siebie. Dopasowywanie nowych miejsc do siebie.

Pieprzyć, walić, szlifować, gryźć i ssać. Zaczynają się starzeć razem…… i nagle wybuchają, parując w żarłocznym podmuchu pary….

Podobne historie