Tuż obok Różowego Kociaka

Autorka erotyki zmaga się z językiem smutków.…

🕑 4 minuty minuty Prosty seks Historie

„Wiesz, jak to nazywaliśmy, kiedy byłem w liceum? Co? „Bóbr, na litość boską. Brzmi głupio, nawet po to, by to powiedzieć”. Siedziałem w biurze mojego redaktora.

Jak zwykle bredził i bredził. Prawdopodobnie jego szef był w swojej sprawie o coś i wymierzał się na mnie. „Po tym wszystkim nagle to wiewiórka.

Możesz w to uwierzyć? „Wiewiórka to” i „Wiewiórka tamto”. „Hej, stary, kupiłem mi w ten weekend WIEWIÓRKĘ”. Potrząsnął głową. „Jeśli sprawdziłeś mini spódniczkę laski, nazywano ją „strzał na wiewiórkę”. „Oczywiście, najdłużej to było Pussy.

Teraz, kiedy o tym myślę, Pussy zawsze mieszała się z innymi. „Kto w ogóle wymyśla te wszystkie pieprzone zwierzęta?” Mówił wokół grubego cygara w ustach, zapalając go i sapiąc. W naszym budynku obowiązuje zakaz palenia, ale mówi, że jego biuro należy do niego i każdy, kto chce się o to sprzeczać, może wepchnąć sobie w dupę ośmiocalowego, wyrośniętego w cień dominikanina o długich liściach. pracowałem dla tego kretyna przez siedem lat. Jestem autorem bestsellerów w Red Velvet Publications, Adult Fiction in Paperback, 12325 Golden Blvd, tuż obok Pink Pussycat Gentlemen's Club.

Moja mama nie wie, że piszę sprośne książki „Więc masz coś ze zwierzętami, są też te wszystkie inne słowa – wiesz, pewne rzeczowniki i przymiotniki i te, wiesz, te metafory, których używają w kółko pisarze smutków, które są śmieszne”. „Um, czy możesz podać mi przykład lub dwa, szefie, trochę nie jestem…” „Soki” „Przepraszam?” „Soki”. k i sapnął, kochał to, czując się lepszy. „„Moje gorące soki spływały po mojej nodze”.

„Wypijał każdą kroplę moich soków z cipki”. „Czułem moje ciepłe soki…” „Dobra, rozumiem”. – To znaczy, kto tak mówi, na litość boską? Nikt, to kto.

Zaakcentował długim cygarem. „To czysta bzdura pisarzy smutków i chcę, żebyś to zmieniła”. "Zmienić to? Przepraszam, ja…" Moje usta poruszały się, ale nie wydobywał się żaden dźwięk.

Jestem osobą, o której mówimy, elokwentną, ale nie radzę sobie dobrze z konfrontacją. Czasem moje myśli trochę się zawieszają, jak niektóre z tych okienek czatu w Internecie. Wskazał lekko cygarem na żółty notatnik na moich kolanach: „Zapisz to.

Soki, już to powiedzieliśmy. I dodaj „taniec”. „Nigdy więcej »tańczących oczu« lub »naszych języków tańczyli razem to i tamto« gówno.

Brzmi jak pieprzone tango w ich ustach. „I dojenie! Boże, nienawidzę tego! Jeśli jeszcze raz przeczytam, że „doiła każdą kroplę”, to zwymiotuję”. "Nigdy… więcej… dojenia." Podczas pisania moja głowa zbliżała się do żółtego bloczka i miałem ochotę zwinąć się w kłębek. Narzekał coś nieczytelnego o krowie.

Teraz patrzył przez okno. "Jeszcze więcej, szefie?" "Myślę." Zaciągnął się dwoma zaciągnięciami. "Tak, umieść tam 'kapiący'." „Nie chcesz, żebym użył słowa „kapiący”? Kiedykolwiek? Do czegokolwiek? „Nie, nie, nie!” Jak szefowie na całym świecie, naturalnie zakładał, że potrafię czytać w jego myślach. "Na cipkę, kapiącą cipkę. "Angie i ja pieprzyliśmy się od trzydziestu pięciu lat i nigdy nie widziałem, jak jej cipka cieknie ani razu.

W każdym razie nie tak, jak piszą to w naszych książkach. Zrobiłem co w mojej mocy, by ukryć głębokie westchnienie. Kontynuował. „Eksplorowanie nawzajem swoich ciał” i „Nasze języki badały nawzajem swoje usta”.

— Tańczyć, poznawać języki. Powinni być w Broadwayu o Kolumbie! Ryknął na swój żałośnie nieśmieszny żart. Trwało to jeszcze jakieś piętnaście czy dwadzieścia minut.

Kiedy wyszłam z jego gabinetu, moja koszula była przesiąknięta potem mojej nędzy. Mijając, upuściłem notatnik na biurko jego sekretarki. - Co się z tobą dzieje, Hot Shot? Wyglądasz jak diabli.

Nie zatrzymałem się ani nawet nie zwolniłem, kiedy przeszedłem obok mojego biurka i zdjąłem kurtkę z oparcia krzesła. – Gdzie mam mu powiedzieć, że będziesz, jeśli o ciebie poprosi? zawołała do mnie, gdy sięgnąłem do drzwi. "Lunch.

Obok w Pussycat…".

Podobne historie