Uliczka

🕑 23 minuty minuty Niechęć Historie

W telewizji leciał film z Tomem Hanksem, ale Hazel go nie oglądała. Jasne, siedziała we właściwym miejscu na sofie, miała zgaszone światła i obowiązkową miskę popcornu do mikrofalówki na kolanach, ale to była jedna z tych nocy, kiedy po prostu tego nie czuła. Innego dnia mogłaby siedzieć na krawędzi swojego siedzenia. Ale tej nocy gra aktorska wydawała się oczywista i niemal obraźliwa.

Jej oczy błądziły po salonie jej małego mieszkania. Bajkowe lampki wciąż się paliły, podobnie jak mała plastikowa choinka i sznurek kartek świątecznych, który wędrował od okna do regału z książkami. Święta minęły, a pozostawienie dekoracji wydawało się bezsensownym trzymaniem się czegoś, co ją opuściło.

Chociaż było odwrotnie. Boże Narodzenie jej nie opuściło. Porzuciła to. W końcu łatwiej było pracować na zmiany w szpitalu, niż stawić czoła nieuchronnie problematycznym rodzinnym Gwiazdkom. I to właśnie zrobiła.

To, to i to, dwanaście godzin od ósmej do ósmej, wykonując rutynową, monotonną pracę na oddziałach. Niektórzy pacjenci mieli gości w Boże Narodzenie. Większość nie.

Widok ich leżących w łóżkach, bladych i chudych, i tylko siebie nawzajem, był przygnębiający. Zjedli świąteczny obiad. Oglądali filmy.

Spali. Śmierć zdawała się podpełzać bliżej. Kilku lekarzy dyżurujących było nieszczęśliwych.

Hazel nie wiedziała dlaczego. Zarabiali trzy razy więcej niż ona. Ale przecież pieniądze nie znaczyły zbyt wiele, prawda? Wiedziała o tym, ale nadal miło było zobaczyć odcinek wypłaty, wiedzieć, że można zaoszczędzić na czarną godzinę. Deszczowy dzień. Może to brytyjska rzecz? Na pewno nie.

Zawsze padało. Wstała, zostawiła włączony film i wzięła telefon z miejsca, w którym był niepewnie wyważony, by ładować go na krawędzi regału. Otworzyła swój e-mail, a następnie harmonogram pracy. Pracowała też w Sylwestra i Nowy Rok.

Weekendy zawsze przynosiły dobre pieniądze, ale noce też. Chociaż noce były do ​​bani. Sąsiedzi zawsze wydawali się wyjątkowo hałaśliwi, kiedy próbowała przespać cały dzień. Jak na zawołanie okropna okładka Last Christmas zaczęła odbijać się echem od ścian. Dopiero po kilku sekundach Hazel zorientowała się, że uczniowie na górze urządzają wieczór karaoke.

Podkręciła głośność w telewizorze. Tom Hanks był w pełni emocjonalny. Aktorzy, pomyślała i przewróciła oczami. Hazel opadła na sofę.

Za wcześnie na spanie. Za późno na wyjście, jeśli było jakieś cholerne miejsce. Za oknem miasto było jasne i żywe, ale padał deszcz, neony rozmywały się i krwawiły. Poczuła nagłą ochotę, żeby się wydostać, pójść gdzieś, uciec od tego wszystkiego, do diabła. Ale potem przypomniała sobie swoje ostatnie wakacje.

LA, prawie sześć miesięcy temu. Jenna, jedna z jej starych szkolnych przyjaciółek i ona, przyleciały i spędziły całe dwa tygodnie, wygrzewając się w słońcu i relaksując się na zachodnim wybrzeżu. I był Lane. Zerknęła szybko na stos płócien na szczycie regału, jakby się bała, że ​​mogły zniknąć. Miał cholerną obsesję na punkcie obrazów.

Może powinna była być zaszczycona. W końcu był właścicielem galerii sztuki gdzieś niedaleko Hollywood. Może to był problem.

Hollywood brzmiał tanio. Błyszczący. Okropnie tak.

Kto sprzedawał prawdziwą sztukę obok studiów filmowych? I to nawet nie była prawdziwa sztuka. To była rozrywka. To było amatorskie. Boże, nawet ona nienawidziła swojej pracy. Lane spędził wiele godzin, próbując ją przekonać, by pozwoliła mu sprzedawać swoje obrazy.

Połowa z niej naprawdę wierzyła, że ​​zaciągnięcie jej do łóżka było podstępem. Który osiągnął. Wiele razy. Odetchnęła głęboko, starając się nie wspominać, choć było to trudne. Pachniał ciepłym piaskiem.

Był chyba najprzystojniejszym mężczyzną, jakiego kiedykolwiek widziała. Jej serce zabiło szybciej, gdy zobaczyła go po raz pierwszy. Przez dobre dziesięć sekund nie była w stanie mówić spójnie. Głupie, prawda? Ale z drugiej strony był wysoki, opalony, miał szerokie ramiona i najcieplejszy, najpiękniejszy uśmiech, jaki znał. Bóg! Nawet na nią nie spojrzał.

Jego cień padł na jej płótno na plaży, a on po prostu patrzył na na wpół ukończony obraz. Hazel tego nie rozumiała i nie była skromna. W szkole jej najlepszą oceną z plastyki była doskonała czwórka. Ale z drugiej strony, to było lata temu.

Nikt nie widział jej nowszych rzeczy. Nikt o tym nie wiedział, a ona to lubiła. Lubiła malować, co tylko chciała. W końcu to była linia boczna. To było dla niej.

Nikt inny. Więc to mogło być banalne, oczywiste i cholerne gówno, ale nie miało to ani trochę znaczenia. Farba nie była zbyt droga, podobnie jak pędzle czy płótna. Ale wtedy pojawił się Lane. Patrzył na jej obraz do połowy dupy, który później pretensjonalnie opisała jako „prawdziwą wersję Los Angeles” i nie przestawał go oglądać, dopóki nie spojrzał na nią i nie wydawał się rozdarty między nią a obrazem.

Jego oczy były brązowe, ale w słońcu prawie żółte. Miał na sobie genialnie białą koszulę zapinaną na guziki, chociaż może dwa z guzików były faktycznie zapięte. Bose stopy. Szorty plażowe. Okulary przeciwsłoneczne w kieszeni.

W stu procentach Kalifornijczyk. Mógłby być scenarzystą, surferem, muzykiem, barmanem, cholernym ratownikiem. Niewiele pamiętała z tego, co mówili.

To wszystko było bez znaczenia, kiedy zaczął się seks. Seks. Właściwy seks. Tak bardzo różni się od lekcji w szkole, od niezręcznej nastoletniej presji rówieśników, od niemal przygnębiających nocy z jej jedynym byłym chłopakiem. Może słońce uderzyło jej do głowy.

Hazel znała ludzi, znała ciała, znała zawiłości i była wystarczająco inteligentna, by wiedzieć, kiedy romans jest właśnie tym; niezobowiązująca ilość zabawy. Bez zobowiązań. Skończyło się w dniu, w którym skończyły się wakacje. A potem wrócił do Londynu i wrócił do prawdziwego życia.

Sześć miesięcy. Brak kontaktu. Jak może dojść do kontaktu? Byli razem tylko fizycznie; nie wymienili się numerami, adresami, niczym ważnym. Czasami zastanawiała się, czy jest żonaty.

Zastanawiała się, czy on myśli o niej tak samo. A może w ogóle o niej myślał? Może ruszył dalej. Może? Zdecydowanie. Jak taki człowiek mógłby się nie ruszyć? I oto była, zdradzając w Boże Narodzenie, praktycznie pracoholiczką. Znów spojrzała na płótna.

Było ich więcej w jej sypialni, ukrytych pod łóżkiem. I trochę w jej garderobie. I w jej schowku w piwnicy na dole. Ile? Pięćdziesiąt może? Lubiła je nazywać interpretacjami.

Głównie z Londynu, bo tam zwykle przebywała. A potem oczywiście Los Angeles, chociaż była tak zajęta Lane, że z podróży wyszły tylko trzy obrazy, z czego dwa zostały zrobione w domu. Był Paryż, z zeszłego roku.

Dużo stamtąd. A potem Tokio sprzed dwóch lat. Im dalej się posuwało, tym było trudniej.

Bycie nowym w miejscu olśniło ją, nie dawało czasu na jasny obraz tego, co naprawdę się dzieje. Londyn był łatwy, przesadzony, tak, ale wciąż inspirujący. Było tak wiele do zobaczenia, zagłębienia się, krytyki. Zastanawiała się, czy znowu nie pojechać do Kensington, może tym razem zrobić kilka zdjęć, kiedy zadzwonił dzwonek do drzwi. Zaskoczyło ją to tylko dlatego, że nie usłyszała dzwonka do drzwi wejściowych na dole.

Ktoś chyba pomylił mieszkanie. Działo się to cały czas. Wstała, wyszła na wąski, zimny korytarz i otworzyła drzwi. To był Lane. Uliczka.

Poza jej mieszkaniem. Śniła, na pewno. Tak naprawdę go tam nie było. Tylko dlatego, że myślała o nim.

Może to był sobowtór. — Hej — powiedział. Ten sam głos.

Pamiętała to w swoim uchu, niskie i głębokie, takie amerykańskie i ciepłe. Wszystko, co jej kiedykolwiek powiedział, brzmiało seksualnie. Patrzyła. Założyła niesforny kosmyk włosów za ucho. Przełknęła ciężko.

"Co Ty tutaj robisz?" To było najrozsądniejsze pytanie z wielu, które krążyły jej po głowie. „Chciałem się z tobą zobaczyć. Mogę wejść?”. Hazel automatycznie odsunęła się na bok. Miał na sobie kurtkę.

Nigdy nie widziała go w kurtce. Wprowadził się do mieszkania. Korytarz nagle wydał się bardzo mały. Zamknął drzwi. — Pada deszcz — powiedział.

Zamrugała. „Ciągle pada”. Uśmiechnął się. Ona nie.

Czekał, aż poprowadzi go do salonu. Nie poruszyła się. – Zadzwoniłbym – powiedział w końcu. „Tylko ja nie miałem twojego numeru”. – Ale miałeś mój adres? Uśmiechnął się ponownie.

„Nie cieszysz się, że mnie widzisz?”. Pod słoneczną powierzchnią jego głosu było coś ciemnego. Coś, co przypomniało jej o tych długich, pilnych, nieprzespanych nocach. Coś, co sprawiło, że jej nogi były trochę słabe, a ręce trochę się trzęsły. – Jestem w szoku – powiedziała słabo.

Film nadal leciał w telewizji. Czuła się nieswojo, mimo że byli w jej własnym domu. Jej terytorium. Setki kilometrów od nadmorskiego hotelu w Los Angeles.

Lane się nie poruszył. On nie mówił. Po prostu czekał z półuśmiechem na twarzy, wciąż tak cholernie piękny jak zawsze. Całe jej mieszkanie wydawało się niewystarczające; za mały, za przytulny, za lekki lub nie dość ładny. To było jak widok Rolls-Royce'a zaparkowanego na zewnątrz.

Nie pasował. - Naprawdę nie wiem, co tu robisz - powiedziała w końcu Hazel. Jego uśmiech stał się trochę szerszy. „Ty nie?”. Dwa słowa.

Dwa cholerne słowa. Jeśli seks był językiem, on nim mówił. Zastanawiała się, na ilu kobietach użył tego głosu.

- Nie. Nie chcę - powiedziała tak stanowczo, jak to tylko możliwe. Podszedł do niej trochę bliżej, a ona instynktownie się cofnęła. „Wiesz, od dnia, w którym odszedłeś, myślałem o tym. O tym, co byś powiedział, gdybym się pojawił.

Co byś zrobił”. Wciąż się poruszał, zmuszając ją do cofnięcia się do salonu. Jego oczy prześlizgnęły się po meblach, po czym zatrzymały się na chwilę na blacie regału. – Nadal malujesz? on zapytał.

"Czasami.". Zatrzymał się i spojrzał na nią. "Czy mogę zobaczyć?". "NIE.". Uśmiechnął się.

Zawsze miał gotowy uśmiech, zawsze wydawał się wiedzieć, że będzie w stanie ją zmęczyć. Wyobraziła sobie, jak wspaniale byłoby mieć taką pewność siebie. Mógł mieć wszystko, czego zapragnął.

Nie próbowała wmówić sobie, że kiedykolwiek będzie w stanie powiedzieć mu prawdziwe „nie”. Może dlatego nie chciała, żeby był kimś więcej niż jednorazowym przypadkiem. Zmieniał wszystko, zacierał linie i przerysowywał je tam, gdzie mu się podobało.

Linie. Granice. Nie była nawet pewna, czy jeszcze ich widzi. Nie chodziło o to, że się z nią nie zgadzał, ale o to, że znał ją lepiej niż ona sama. Jasne, protestowała na wszystkie konwencjonalne sposoby, ale to było ekscytujące, gdy ktoś przejmuje kontrolę, podejmuje decyzje, których zawsze potajemnie się bała.

Lane spojrzał na telewizor. Patrzył na to tak tępo, że Hazel zapragnęła wiedzieć, co chodzi mu po głowie. - Dużo o tobie myślę - powiedział w końcu. Jego oczy nie odrywały się od ekranu telewizora. Widziała światła odbijające się w jego tęczówkach.

„Jestem zaszczycony”. Jego usta wykrzywiły się w kąciku, ale nadal na nią nie patrzył. „Nie wiem”, zadumał się, „Może to dlatego, że było tak szybko.

Nie miałem czasu, aby dokładnie wymyślić, czego chcę. To znaczy, zazwyczaj podejmuję decyzje. Koniec rzeczy. To łatwe. Obliczone Ale wtedy nie byłeś zaplanowany ani nie zakończyłeś we właściwy sposób i wydaje się, że to niedokończona sprawa.

– Więc jesteś tutaj, żeby to oficjalnie zakończyć? Hazel poczuła, że ​​powinna się obrazić. "NIE." Nadal na nią nie patrzył. „Miałem genialny plan. Przyjechałbym, a ty byłeś w siódmym niebie, a potem ukradłbym twoje obrazy i musiałbyś gonić mnie z powrotem do Los Angeles. Do tego czasu sprzedałbym je i może byłbyś na tyle szczęśliwy, żeby się nie denerwować, gdybym zerwał.

Ale potem pomyślałem, co jeśli nie chcę tego zerwać?”. "Rzeczy?" Hazel potrząsnęła głową. „Nie ma czegoś takiego, Lane.

Mieszkamy bardzo daleko od siebie. Bawiliśmy się świetnie i skończyło się to naturalnie. Nie musi być oficjalnego końca. Pomyśl o tym jak o przygodzie na jedną noc. Nawet pokazywanie się tutaj jest szalone.

- Ale nie mogłem przestać o tobie myśleć. I twoje obrazy. Obojętnie patrzył na płacz Toma Hanksa. - Po prostu nie mogę przestać, Hazel. Przepraszam.

nie mogę. Wiedziałem, że to niedorzeczne przychodzić tutaj, być tak do przodu, ale co tam. Żyje się tylko raz, prawda? Hazel obserwowała go zmrużonymi oczami. Miała wrażenie, że udaje. Nigdy wcześniej nie zachowywał się tak przywiązany.

To do niego nie pasowało. czegoś chciał. Ale czego? Seksu? Obrazów? Czego on do cholery chciał? Dlaczego przyjeżdżał do cholernego Londynu w deszczu i pojawiał się pod drzwiami jej mieszkania? Nie był w niej zakochany. Nie mógł Nic o niej nie wiedział.

„Czego chcesz, Lane?” Jej głos był spokojny. Wziął oddech. „Nie wiem”.

„Nie powinieneś był pomyśleć o tym wcześniej się tutaj?. Spojrzał na nią, w końcu z cieniem uśmiechu na twarzy. „Może.”. Boże, był taki atrakcyjny.

Tak rozpraszający. Hazel odwróciła wzrok, na porzucony popcorn na stoliku do kawy Otwarta książka leżąca na sofie, na której leżała pusta szklanka po wodzie. „Chcesz się czegoś napić czy coś?" zapytała. Zaśmiał się. „Nie, nie chcę cholernego drinka." .

"Więc czego chcesz?" Jej głos zabrzmiał bardziej agresywnie, niż by sobie tego życzyła, ale kto by ją winił? Pojawił się niespodziewanie, zachowując się nietypowo, a ona nie miała pojęcia, w co on gra. "Jesteś na mnie zły?" Jego głos był rozbawiony. „Wiesz, że to mnie kręci”.

Przewróciła oczami i odwróciła się, ale złapał ją za nadgarstek i przyciągnął do siebie tak szybko, że prawie się potknęła. Był taki na pokaz. Tak, wiem, że jesteś silniejszy ode mnie, chciała powiedzieć Hazel, gratulacje.

Ale do tego czasu jego usta były na jej i prawie nie mogła myśleć, nie mówiąc już o mówieniu. Pocałował ją tak, jak zawsze ją całował; twardy i głodny, jego ręce już na jej tyłku, przyciągając ją do siebie. Tęskniła za tym bardziej, niż zdawała sobie z tego sprawę. Jego usta przesunęły się w dół jej szyi, a ona wyciągnęła się, by dać mu lepszy dostęp.

Jego uścisk na jej tyłku zacieśnił się, ciągnąc ją wyżej, aż nie była nawet pewna, czy czuje podłogę pod stopami. Jej ręce przyciskały się do jego ramion, prawie go odpychając, ale to go nie powstrzymało. Mogła poczuć jego zęby na swojej skórze, a potem ciepły ruch jego języka.

Przyprawiało ją to o zawrót głowy. "Lane, to jest - ". "Co?" warknął w jej skórę.

„Co to jest, Hazel?”. Jej oczy zamknęły się, gdy jego ręce przytrzymały ją mocniej, przyciągając mocno do swojego ciała. Nawet przez wszystkie warstwy ubrań czuła jego ciepło, bicie jego serca i silny nacisk na jej brzuch.

Przełknęła ślinę, odrywając szyję od jego ust. „Nie możemy. Musimy porozmawiać”. Puścił ją nagle, pozostawiając ją zdezorientowaną. "O czym?" Ciężko oddychał.

Zdjął kurtkę, rzucając ją na podłogę. - Co, Hazel? Coś się zmieniło? Poznałaś kogoś? Odwróciła się, póki jeszcze mogła. "Nie? Nie.".

„Więc co?” zażądał. Hazel nie ufała sobie, żeby mówić. Zrobiła krok do przodu. Nie mogła trzeźwo myśleć.

Jej serce waliło nieregularnie. Musiała się go pozbyć. Dlaczego w ogóle otworzyła te cholerne drzwi? Sięgnęła po szklankę na sofie i poszła do kuchni.

Podążył. – Powinieneś już iść – powiedziała w końcu. Roześmiał się, choć było to bardziej pobieżne niż szczere rozbawienie.

"Nigdzie nie idę.". Wypuściła powietrze. „Jesteś taki arogancki”. Podeszła do zlewu, napełniła szklankę i szybko wypiła wodę. Było tak zimno, że głowa bolała.

Lane podszedł bliżej i poczuła jego ręce na swoich wąskich biodrach, przyciągając ją do siebie. – Nie musisz udawać, że jesteś trudny do zdobycia – westchnął. – Znam cię, pamiętasz? Hazel próbowała się odsunąć, ale przywarł do niej całym ciężarem, skutecznie przygważdżając ją do zlewu. Odstawiła szklankę i uniosła ramię, gdy próbował pocałować ją w szyję.

Wiedziała, że ​​kiedy przekroczy pewien punkt, nie będzie mogła się oprzeć. Ale czy opór był konieczny? Chciała go, jasne. Ale to nie był tylko seks.

Działo się coś jeszcze, coś więcej, coś, o czym jej nie mówił, gra, której nawet nie znała. Jego ręka powędrowała w dół jej boku, chwytając rąbek jej sukienki i podciągając ją do góry. – Na litość boską, Lane! Próbowała brzmieć na wściekłą, ale jej głos był słaby. Wyciągnęła rękę, chwytając go za nadgarstek, choć nie powstrzymało to jego postępu, bez względu na to, jak bardzo próbowała go odepchnąć.

- Przestań się kurwa kłócić - syknął. Próbował ponownie pocałować ją w szyję, a jej ramię złapało jego podbródek, gdy szarpnęła go w górę. Nie bolało go to, ale jego ręka przesunęła się, by mocno chwycić jej kucyk i odciągnąć jej głowę do tyłu. „Dość, Haze. Oboje wiemy, co się tutaj wydarzy.

Nie ma sensu marnować czasu”. Oczywiście, że wiedziała. Wiedziała, odkąd otworzyła drzwi i zobaczyła go stojącego przed nią. Jęknęła, gdy jego ręka znalazła drogę między jej nogami i owinęła się wokół jej wyrwania.

Wypuściła drżący oddech, przywołując każde włókno swojej samokontroli, by nie otrzeć się o jego dłoń. To nie wystarczyło. Wiedział, jak jej dotykać, znał działanie jej ciała i wykorzystywał to przeciwko niej. Zanim zdała sobie sprawę, co robi, jej dłoń znalazła się na jego dłoni, naciskając ją mocniej na jej wyrwanie, próbując zwiększyć tarcie. – Zgadza się – mruknął Lane.

„Potrzebujesz tego? Lubisz, kiedy cię dotykam?”. Hazel nie odpowiedziała. Nie próbowała przetwarzać jego słów, świadoma, że ​​wiedza w jego głosie sprawi, że będzie chciała się odsunąć.

Jej biodra zataczały ciasne kręgi, jej chwyt desperacko ocierał się o jego silną dłoń. – Proszę – westchnęła. „O Boże, Lane!”.

„Co? Chcesz przyjść? Nie dostaniesz się, Haze. Nie przede mną, pamiętasz?”. Jego ręka zniknęła tak szybko, jak się pojawiła, a kiedy próbowała zastąpić ją swoją własną, jego palce mocno zacisnęły się wokół jej nadgarstka. „Kolan.

Teraz.”. Nie przyszło jej do głowy protestować. Podłoga w kuchni była chłodna pod jej nogami i patrzyła, jak Lane rozpina dżinsy i ściąga bokserki, by wypuścić twardego kutasa.

Spojrzał na nią z góry i zanim zdążył wydać aroganckie polecenie, zrobiła krok do przodu i przesunęła językiem po spodniej stronie jego erekcji. Jego twarz stężała, jego ręka wepchnęła się w jej włosy i mocno je chwyciła. To jej nie zniechęciło. Nie był na tyle okrutny, by ciągnąć zbyt mocno za jej włosy, a ona celowo zamknęła usta wokół główki jego penisa i zakręciła językiem na jego jedwabistej skórze. Nie powstrzymał jej.

Hazel zbliżyła się do niego o cal, jej ręce powędrowały do ​​jego dżinsów i ściągnęły je razem z jego szortami, gdy wciągnęła go do ust. Jej paznokcie wbiły się w muskularne policzki jego tyłka i przez sekundę zastanawiała się, czy ona może bawić się bardziej niż on. Ale to było mało prawdopodobne. Oddech Lane'a był przerywany, a jego zęby zaciśnięte w niewiele mniej niż warknięcie, gdy patrzył, jak jej usta obejmują coraz większą część jego długości.

– Nie baw się mną, kurwa, Haze – Jego głos był gardłowy. „Albo pożałujesz”. Wiedziała, że ​​chciał, żeby poszła na całość i nie miała zamiaru go zawieść.

Wciągnęła powietrze przez nos i trzymając się mocno jego tyłka, wciągnęła go całkowicie do ust. Jej gardło protestowało wściekle, ale zmusiła się, by wytrzymać, dopóki nie minęło dobrych kilka sekund, zanim powoli go puściła. Jej oczy zaszły trochę łzami, ale nieubłaganie, ponownie wzięła go na całość, aż jego ręce niemal boleśnie chwyciły jej włosy, zmuszając ją do poddania się kontroli.

Lane pieprzył jej usta długimi, bolesnymi pociągnięciami. Jej paznokcie wbiły się mocniej w jego tyłek, co tylko przyspieszyło jego ruch. Jej oczy co jakiś czas otwierały się, by spojrzeć na jego ledwo kontrolowaną minę. Koncentrował się tak mocno, tak niebezpiecznie.

Przypomniało jej to, że była z powrotem w Los Angeles, kiedy mocno go ssała, podczas gdy on lizał jej język, a każdy z nich desperacko chciał, by ten drugi był pierwszy. Zawsze wygrywał, a potem musiała znosić orgazm za orgazmem, aż jego kutas w końcu szarpnął się w jej ustach. W tamtych czasach jego nadejście wydawało się darem, jak pierwsza burza po suszy. Tym razem nie przyszedł.

Pieprzył jej usta, aż jej oczy załzawiły, a ślina pokryła brodę. Kiedy się zbliżył, bolało ją gardło, a kiedy się wycofał, poczuła się prawie zawiedziona, jakby przebiegła maraton tylko po to, by linia mety została przedłużona. Wyciągnął rękę i oparł się o blat, przyglądając się jej bez tchu. Odwzajemniła spojrzenie, szczególnie pamiętając o wystającym twardym, mokrym kutasie.

Był tak idealnie męski. Zdjął koszulę i resztę ubrania. „Gdzie jest twój pokój?”. Hazel poruszyła się. Chwycił ją za rękę, z łatwością postawił na nogi i poprowadził przez mieszkanie aż do sypialni.

Jego ręce złapały jej biodra, zanim zdążyła się do niego odwrócić, i popchnął ją do przodu na małe łóżko. Nie marnował ani chwili; ściągając wilgotną bieliznę, zanim zdążyła obrócić się twarzą do niego. - Cholernie za tobą tęskniłem - westchnął. Jego ręce chwyciły jej nogi, podciągając je, zanim sięgnął w dół, by przycisnąć swojego penisa do jej ciasnego otworu. Zawahał się tylko przez sekundę, a Hazel podniosła się, zdesperowana, by wziąć więcej.

Czuł się większy, niż pamiętała, kiedy powoli w niej się rozluźniał. Nie mogła utrzymać otwartych oczu, gdy zapadał się głęboko, wycofując się powoli, by znaleźć początek rytmu. Poruszał się coraz szybciej, stopniowo stając się coraz mniej delikatny.

Palce Hazel szukały czegoś, czego mogłaby się trzymać, aż w końcu zwinęły się w prześcieradle. Próbowała odepchnąć się od niego, ale z każdym pchnięciem zmuszał ją do oparcia się o materac, a jego kutas zanurzał się w niej. Jej ręce powędrowały w górę, przeniosły się na jego ramiona, a potem w dół, ale chwycił jej nadgarstki, przytrzymując je po obu stronach jej głowy, gdy pilnie ją pieprzył. - Tego właśnie chciałem - syknął. „I nie obchodzi mnie, jak paskudnie lub tanio to brzmi.

Chciałem twojego cholernego ciała, dobrze? Chciałem twojego seksu, Haze”. Hazel sapnęła, gdy wszedł w nią mocno, jej ciało balansowało na krawędzi czegoś niepewnego. Zmusiła się do otwarcia oczu, by spojrzeć na jego twarz, wykrzywioną w grymasie. - Nie patrz tak na mnie - Jego głos był warczeniem.

„Nic na to nie poradzę. Nic, nikt się do tego nie zbliża”. Nagle wysunął się z niej i wykręcił jej ramiona, żeby mógł ściągnąć jej sukienkę. Następnie jego ręce spoczęły na jej talii, brutalnie przesuwając ją na kolana, ustawiając ją pospiesznie w pożądanej pozycji. Rozszerzył jej nogi, a potem, bez ostrzeżenia, jego język przesunął się po jej mokrym porwaniu, znajdując jej spuchniętą łechtaczkę i naciskając na nią bezlitośnie, aż sapnęła i jęknęła.

Jego język przesunął się do tyłu, ślizgając się po jej porwaniu i na chwilę unosząc się nad jej ciasnym, odsłoniętym tyłkiem. Hazel instynktownie zacisnęła się, a on odsunął się, ponownie wsuwając się w jej ciasną cipkę. Pieprzył ją mocno, wbijając ręce w jej biodra, gdy raz po raz w nią uderzał. Mówił rzeczy, których nie mogła zrozumieć, nie mogła pojąć; słowa, które były znajome, a jednak nowe, ale niewiele więcej niż wzmogły pulsującą potrzebę orgazmu. Lane chrząkał przy każdym gwałtownym pchnięciu, a jego ciężar i siła sprawiały, że małe łóżko skrzypiało.

Miał wrażenie, że jego ręce były na niej, poruszając się szybko i brutalnie po jej ciele, odnajdując jej cycki i macając je, aż prawie krzyknęła. Była niewyraźnie świadoma ilości hałasu, jaki robili; uderzenie łóżka o ścianę, nieustanne uderzanie ich spoconych ciał, pomruki Lane i jej własne, przesiąknięte pożądaniem jęki. Nie mogła nic na to poradzić, nic nie mogła na to poradzić. Za każdym razem, gdy wchodził w nią głęboko, czuła, że ​​może umrzeć z rozkoszy. Jej ciało przegrzewało się i desperacko pragnęło uwolnienia.

Lane doszła pierwsza, nie mogąc dłużej wytrzymać, gdy wielokrotnie zaciskała się wokół niego, jakby próbowała zatrzymać go w sobie. Poczuła, jak jego gorące zrywy wchodzą w nią, jego kutas wciąż pcha, dopóki nie przewróci jej z krawędzi. To tylko sprawiło, że zacisnęła się mocniej, gdy jej orgazm uderzał ją szybko i uporczywie. Było rozpalone do białości, gwałtowne i wyczerpujące, przyjemność przesączała się przez nią jak woda w suchy piasek. Jęknęła głośno, gdy ciężar Lane'a naparł na nią i przez chwilę sapała, ocierając się o niego, gdy orgazm powoli zanikał.

Leżał do połowy na niej. Próbowała otworzyć oczy, ale nie udało jej się. "Zostajesz?".

Przesunął się. Jego ciało było ciepłe i ciężkie. To sprawiało, że chciało jej się spać. – Być może – powiedział i to była ostatnia rzecz, jaką usłyszała. Nie było go następnego ranka.

Hazel wiedziała o tym, nie otwierając oczu, nie sprawdzając łazienki ani kuchni. Zanim wzięła prysznic i doszła do siebie po seksie, zaczęły pojawiać się pytania bez odpowiedzi. Weszła do salonu. Obrazy na półce z książkami zniknęły.

Zmarszczyła brwi, choć w połowie się tego spodziewała. Na stoliku do kawy leżała koperta. Podeszła do niego ostrożnie. W środku był bilet lotniczy.

Londyn do Los Angeles. Był też nabazgrany adres i wiadomość. Złap mnie jeśli potrafisz..

Podobne historie