Nie chcę Yu Tureena

🕑 7 minuty minuty Humor Historie

Jestem wampirem (Ezechielem), żywym trupem. To sprzeczne, ale ja też jestem. Chociaż wokół mojego ciała unosi się nieprzyjemny zapach piżma.

Moja osobowość to dżentelmen, który ma pełną kontrolę nad swoim zdrowiem psychicznym. Niektórzy nazywają mnie ropniem na tyłku ludzkości. Mieszkając w grobie, w kuferku czy w coupe z 1947 r., wysysam krew z żywych. Czasami zaspokajam swój głód galaretką pomidorową.

Placebo, na dobre rzeczy. Tak naprawdę jestem wampirem hybrydowym. Galarecie spowalnia proces gnicia i rdzy, który dokuczał wielu moim znajomym. Jestem androgynią podziemnego świata. Często moje sumienie, mała mysz kościelna, mówi mi: „Jestem popieprzony”.

„Hej, Ezechielu!” „Nie chcesz?” – Jesteś trochę popierdolony. Właśnie zmieniłam się w anioła dzięki mojej uprzejmej męskości. „Zostawiła harfę w San Francisco”, kiedy oddała most dla Oakland. Tylko po to, żeby pozwolić mi bawić się w jej wazie i jej małym różowym (pizdkowym) pantofelku. Niedawno przeszła przez „Perłowe Wrota” i teraz wybiera się w podróż powrotną.

Jej bilet został skasowany przez alkoholika, który podał zły numer. Złapałem ją w porę i podniosłem, gdy schodziła na dół. Pytam. „Czy glamour był chudy po tej stronie grzesznego zachowania.

Jej lśniące pióra linieły elegancko, gdy przyszpiliłem mojego kutasa do jej cipy w psiej cielesności. Ciężkość jej oddechu i popisywanie się tyłkiem podczas moich potyczek, wywołując zamieszanie Poczułem, jak jej dusza puka i zapraszała mnie do środka. Jej łechtaczka przypominała delikatny kawałek kurczaka, mokry od mojego sosu. „I twoje podroby także, Ezechielu”. Jej piersi wyrzeźbione poetycko z epoki renesansu.

Podtrzymana przez moje pożądanie, gdy jej sutki się rozszerzyły, łapiąc kurz z moich ciemniejących myśli. Lubią trampoliny czekające na moje drżące dziąsła. „Och! Jakim jestem nędznym wampirem z Morza Nieumarłych”.

Gdy jej odbyt szukał mojego sondującego kutasa. Policzki jej tyłka przypominały groteskowe gigantyczne pianki, zmieniły się. Jej zwieracz rozłupał mnie jak mrugające oko, oślepiony. Delektując się jej krwią o miedzianym smaku, podczas gdy mój żarłoczny apetyt niszczył jej ciało.

Jej ciało cierpiało na mdłości, gdy pieprzyłem ją pod spodem, w jej różowym bucie. Rozmiar, drobna i wąska, jak nałożyłem na nią linię. „Twoje mocne słowo rzeczywiście rozcięło ciemność. Gdy powiedziałeś, stało się…” Przemieniła się w nietoperza. Obecnie mieszka w jaskini niedaleko Louisville w stanie Kentucky.

Kiedy nie pracujesz jako pomocnik F na „czerwonym oku” poza Standiford Field. – Skąd ci przyszło do głowy takie bzdury, Ezechielu? „Panie i panowie, mówi wasz kapitan. Będziemy pływać na wysokości 27 000 stóp.

Najniżej, nie będę blahod”. Fort Worth, Teksas, 199 Pancernik przechodzący przez autostradę zniszczył rower przeznaczony dla dwóch osób. To był trafny wniosek, ponieważ ja i mysz musieliśmy zrezygnować z jazdy i autostopu. Udało mi się uratować błotnik.

Chlapacz z chromowaną nagą kobietą. Kupiłem go na wyprzedaży trawników w Little Rock w Arkansas. – To był wstrząs mózgu, Ezechielu.

Podróżując teraz pierwszą klasą w sypialnej ciężarówce, znajdowałem się na linii hrabstwa między Dallas a Fort Worth. Chcąc ssać bekon (krew) zanim nastanie świt. Niedawno wyjeżdżałem z Idaho po spotkaniu z suką przytulającą ziemniaki. Nie była świadoma mojej alergii na duże kawałki. Wsunęła mi jednego do spodni, żeby wyglądało, że się pakuję.

Mój penis spuchł aż do pyska mrównika, ale naprawdę upodobałem sobie czerwone mrówki peklowane w cukrze. Liniowiec towarowy wjeżdżający na postój dla ciężarówek. Pierdziłam na boki z głodu. Moim oczom ukazała się dziewczyna, która pieprzyła się na kawałku asfaltu.

Pomiędzy wysokooktanową a olejem napędowym. Jej neonowe tatuaże i atlas naczyniowy jej ciała przyprawiły mnie o mdłości, gdy weszłam o dziewiątej, gdy mój jeden ząb poczuł jej krew. – Myślę, że miałeś na myśli „entre”, Ezechielu.

Machała pompą diesla, kiedy zgubiły się jej okulary dwuogniskowe. Jej usta zacisnęły się wokół dyszy wlewu. Z uchwytem zderzaka wystającym z jej tyłka. Jedwabisty aksamit jej cipy wywołuje u mnie poetyckie swędzenie, gdy zerkam na jej ozdobną łechtaczkę.

W dziąsłach zbiera mi się ślina. „Uspokój się, mój pierdlu, znasz gorsze rzeczy”. Często dr Neu Monia, lekarz nieumarłych, dostarczała mi wysokoenergetyczne batony z galaretką pomidorową, żeby mnie utrzymać.

W tej chwili siedziałem okrakiem nad montażownicą i próbowałem przelecieć Firestone'a. Próbowałem zatkać nieszczelność dętki swoim kutasem, jednocześnie spryskując ją klejem. Myśląc, że to lubrykant i plaster to prezerwatywa, wyglądałem jak ponad metrowy szalony Michelin Man.

To przez moją kataraktę wyglądałem jak głupek. „To i osiem lub dziewięć innych rzeczy, Ezechielu”. „Dobry wieczór, kochanie. Nie chcę cię w trasę”. „Ile razy mam ci przeliterować, Ezekielu? Touring to wycieczka.

Tureen, t ure e n, to jej miska”. „Dziesięć cztery, mysz”. Trochę to wymagało sterowania, ale zlokalizowałem tę sukę w pobliżu kaszy i ciepłych bułek czekających na szóstym stole.

Nie marnowałem czasu, zerwałem jej sukienkę. Tylko po to, by odkryć, że molestowałem drewniane drzewko odzieżowe. Wszystko było dobre w teorii i praktyce, ale drzazga przebiła hemoroid. Ważący 360 funtów drwal, który jadł stos smażonej papki pokrytej melasą. Wyciągnął mój miniaturowy długopis, którego używam do przedzierania się przez mgłę zaćmy.

Ostry mój uciążliwy smród, unoszący brwi i powodujący masowy exodus, który podniósł na duchu ostatnie porażki. Plastikowe butelki po ketszupie rozpuszczały się na pustkowiach, gdzie rozmnażały się komary. – Pogrubił też twoją wargę, szefie? „Vot” „Drwal, cudowne dziecko”. Inny facet przy pobliskim stole wykonywał ćwiczenia Richarda Simmonsa.

„Robisz głupka i odwracasz się…” „To ksiądz przeprowadzający na tobie egzorcyzmy, Ezechielu”. Posypywał jej włosy łonowe wodą święconą (sodą klubową), która traciła swój naturalny skręt. Wydłużony do konia Triggera Roya Rogera. Od cipki do kłębu. Kontrolowała swoją cipkę, gdy łechtaczka stanęła prosto i kopnęła tyłek.

Opuchnięty, chwycił mój język i zawiązał go w kokardkę. Wyglądałem jak prezent urodzinowy, ale dopiero zaczynałem. Mój jednozębny kieł rysował szkice na jej torsie, skubając jej sutki i błyszczące palce u nóg. Neony odbijają się w jej małych, świńskich paznokciach. Ospa z moich wybuchających pęcherzy, kapająca zaprawą mazi na jej sutki.

Dając im smak brandy z cykuty, gdy zdrapywała skórę z moich pleców. Odchodzi jak płytki na podłodze w kuchni. Jej drżąca cipka oddychała zapachem mojej nieumarłej bladości, gdy się wierciła. Mój kutas orze i dotyka jej punktu G.

Wypuściła strumień moczu z ciepłem podwójnego brojlera. Mój kutas orał jej różowy pantofelek, gdy ssałem jej krew. „BROJLER TO CHYBA KURCZAK, GŁUPI DUPIE!” Gdy moje skrzydła uniosły mnie ponad sukę, którą właśnie rzuciłem na swój obraz.

Zaśpiewałam. „Nad rzekami moich wspomnień, zawsze uśmiechnięty, zawsze w myślach soczewica…” „„Załatw to dobrze, stary”. Jest delikatna, bo soczewica jest rośliną strączkową.” „Vot lagoon hav do wit soczewica?” Kroniki Ezekiela Goocha Fort Worth, Teksas, 199..

Podobne historie