Z kuchni zostawiamy bałagan rozlanego mleka, pokruszoną skórkę od chleba i miód kapiący z zapomnianego słoika. Śniadanie jest na zmiętych prześcieradłach zaciśniętych w ciasnych palcach i zgniecionych pod ciężarem dwóch osób. Twój ciężki oddech wyszeptany między mocnymi pocałunkami tonie pod moją skórą i ogrzewa moją duszę. Czuję w ustach twój zapach, jakbym był zlizany z twojej gorącej skóry: nuty peelingu do ciała ze skórki pomarańczy.
Niebo jest pić w twoich ustach i delektować się smakiem twojego języka eksplorującego za moimi zębami. Żyję dla tych chwil, skąpanych w słońcu, drocząc się z tymi prawie pocałunkami i miłością, która żyje między nimi. Leniwe koniuszki palców śledzą zgrubienia i doliny napiętego, obolałego ciała i lakierowanych delikatnych fałd. Ale wdzięk i swoboda ustępują miejsca splątanym kończynom, które chwytają się i chwytają z coraz większą powagą.
Kłujące ciepło słodkiej agonii jest chłodzone przez kropelki potu na naszej skórze, mieniące się o wschodzie słońca jak przesiąknięty deszczem alabaster. Tańczymy w blasku rozproszonego bursztynu, falującego warkocza śliskiej, gorącej miłości i szeptanego, ociekającego śliną uwielbienia. Całuj lepiej czerwone, palące ślady pożądliwego opętania i mów po francusku między moimi udami. Wijemy się bez tchu, lepkie, potargane włosy przylegają do mojej twarzy jak całun, za którym kryją się głodne, płonące oczy. I bez ostrzeżenia podpalamy otaczający nas świat, pochłaniając nas żarłocznie, aż nic nie pozostanie.
Prosiłeś o wszystko, co miałem do zaoferowania, a moje ciało bez wahania odpowiedziało. I tak leżymy, nasyceni i owinięci w wilgotną białą bawełnę, łapiąc powietrze. Tylko piegi i słońce.