A z piosenki, która krzyczy przez ciebie, to dźwięk płonącego serca, ciała płonącego przez dotyk, nagły pośpiech w kontakcie, kiedy nawet opuszki palców mogą spuchnąć ten płomień. Może to część pory roku, lato przelewające się przez płuca, ślady ciepła nigdy nie uciekające z tej skóry, czy można się dziwić, że jestem tak blisko twojej ciągłej gorączki? A kiedy znów się dla mnie otwierasz, jest to niemal słodko-gorzkie wspomnienie magii nie całkiem utraconej, ale ukrytej, sięgam teraz poprzez pożądanie, poprzez historię, która kiedyś cię opuściła, a ja zbyt waham się, by spróbować. I nie sięgam teraz słowami, ani mglistym kształtem serca, znamy je zbyt dobrze, moje ręce szukają dotyku, ciała, które drży pod moim dotykiem.
I otwierasz się tak cicho jak zachód słońca, jak kwitnący nocny kwiat, i chociaż nie wezwana, każda moja komórka przylgnęła do ciebie. I zawsze zaśpiewa swoją pamięć, nawet jeśli mnie teraz nie słyszysz, pogrążonego we własnym bólu i nostalgii, zawsze coś dla mnie zapamięta. Każdy nasz dotyk był wyznaniem. Nieskończona nić między nami, ledwie widoczna jak jedwabny kosmyk twoich włosów, tak wyjątkowa jak ukryta żyła.
Może to część pory roku, lato palące naszą skórę, nigdy nie uciekające od tych istot, czy można się dziwić, że jestem tak blisko twojej niezmiennej gorączki?. Otwierasz się tak cicho, jak wschodzący księżyc, jak rozkwitający nocny kwiat, rozlewa się nieskończona historia i chociaż nie wywołana, wszyscy owinęli się wokół mnie. I wezwany do rozmowy bez słów, moje usta zacisnęły się wokół twojego stwardniałego sutka, by na zawsze nieść uczucie i smak twojego serca łomoczącego przed wybuchem słodkiego zapomnienia. I nawet jeśli mnie teraz nie słyszysz, zmieszanego z naszym własnym bólem i nostalgią, zawsze pamiętaj o czymś dla mnie.
Każde nasze przyłączenie było spowiedzią. Nasze sekrety zostały obnażone. Ciało, które drżało pod naszym dotykiem.