Jeśli kiedykolwiek miłość szukała sensu, prosta sprawa dla miłości jest taka: twoje brązowe oczy w półmroku, uśmiechnięte, gdy wyrwani ze snu pochylamy się, by się pocałować. Sennie dryfujemy razem i szukając sensu w przykazaniach miłości, wypisujemy sobie nawzajem nasze prawdy w bezsłownych wierszach, własnymi rękami. Powoli… powoli… czas i odległość zanikają, a ospałe kończyny zaczynają wzywać ze słodkim uporem potrzeb, które nie mają czasu przyszłego. Każdy czuły dotyk muskających palców wyciąga z twoich ust współwinne westchnienia, które kierują moją ręką, która płynie, a potem tak czule ociąga się między twoimi udami. Szybciej teraz… odrzucając rozum, nasze ciała łączą się w jedną intencję: jeśli miłość jest należna sensowi, ten akt jest zdradą, a każdy koniec jest karą.
Zbawieni śpimy, a budząc się, w naszych oczach wiemy, że jeśli miłość ma sens, to się tworzy, a jeszcze lepiej, nie ma go, ale jest.