Widzę ją znowu, kardynała w śniegu. Dzikie czarne włosy upięte są pod kaskiem. Warstwy flaneli i Carharta chronią ją przed zimnem. Kozaki ze stalowymi noskami mieszają kurz i tańczą po kanionach gruzu. Ręce w rękawiczkach łamią się, a najlepiej walą młotkiem.
Ciemne oczy błyszczą za cieniami, nawet gdy jej uśmiech jaśnieje. Czy jej oczy przejrzą przeze mnie, czy zaproszą mnie do środka? Czy ona ma gwoździe w tych rękawiczkach, żeby grabiły mi plecy? Czy skąpane i ciepłe mokre włosy mogą kapać dalej niż jej piersi? Czy mógłbym pocałować jej stopy, uspokajając je olejem? Czy ugryzłaby mnie tymi perłowymi zębami i gdzie? Czy mogłaby usiąść na mnie okrakiem, pneumatycznie, a także młotkiem? Wykręcanie tarcicy i stali, narzędzia do skręcania i smoła; Widzę jej gibką sylwetkę, drutowatą jak zbrojenie, z którymi się zmaga. Ale czuję kobietę, delikatną i lekką jak jej śmiech; jak skrzydła, które unoszą mojego kardynała na śniegu.