Nie umarła, daleko od tego. Jest zakochana, ale bóle jej dni są ponurym przypomnieniem, że nie umarła. Leży na marach, aby nie czuć wspomnień utraconej lub nieodwzajemnionej miłości, płytkiego seksu bez miłości, zdrady i opuszczenia.
Codzienna harówka jej matczynych obowiązków i dokuczliwa słabość jej krwi i kości są płótnem, na którym maluje każdą radość, którą może czerpać lub znaleźć. Jest ta miłość tak odległa - dotykana samym głosem. Te niemożliwe usta mogą przynieść wesołość lub chwilową ulgę, jakby na chwilę zsunęła się z zimnej płyty na satynowe prześcieradło; rozpieszczony w zagięciu ciepłego brzucha i ściskając dłonie.
A potem jest dotyk. Każdego dnia przynajmniej raz ma go blisko, podczas gdy jej palce bawią się, sondują i wibrują. ON dotyka jej głębiej i sprawia, że sapie swoim niemożliwym kciukiem; gruchanie przez cały czas, „TAK”! Ale ona dochodzi, rzuca się i chrząka; jej palce śliskie i pachnące, zanurzały się i uderzały. Zbyt rzadko okłamuje świat i znika, aby z nim zaimować i odmłodzić się w pustkach między nimi. Nawet gdy karmi ją jego głos i jego wizerunek, teraz może go karmić.
Od razu rozwija swoje wspaniałe piersi i, jak jej dziecko, wciąga go do życia. Nawet gdy ją wysysa, napełnia ją kremowymi krzykami palcami i głupawymi potrawami. Bada go głęboko językiem i palcami, próbując znaleźć i zrozumieć jego miłość do niej. Bije i gryzie, szukając spowiedzi.
Ujeżdża go, karmiona twarzą, wymachując piersiami, żeby go złamać. Śmieje się i delikatnie ją całuje. Nie mogą się ożenić. Ale klękają przed tym marem w sakramencie głębszym, ponieważ jest ciemniejszy niż szarość, która panuje w ich dniach.