Czy miłość może odrodzić się z popiołów rozpaczy?

Deszcze przyszły wcześnie we wrześniu. Spada z ponurego ołowianego nieba; Po miesiącach niekończącego się słońca. Kiedy wszystkie kolory odpłynęły z pól i liści; A małe jeziora i zbiorniki wyschły; Wszystko, co pozostało, to spieczona ziemia jak beton.

Nieustająca ulewa zmieniła ziemię. Do morza błota, błota wszędzie; Wchodzenie do domów, brudzenie dywanów. I bejcowanie podłóg; i zimne wiatry.

Zdarł wszystkie liście z wyschniętych drzew. Aby zostać zamienionym w brązową papkę pod stopami. Wszystko to jest metaforą naszej miłości; Pasja, która rozkwitła wiosną.

I palił się z rosnącą intensywnością. W miarę upływu miesięcy płomień był tak silny. Że spalił duszę, pożerając wszystko.

Aż nie pozostał ślad życzliwości. Nieuchronnie małe czynniki drażniące. Wzmocnił się, pozostawiając głębokie rany.

Że żadne błaganie nie może całkowicie uzdrowić; A za wcześnie nieskazitelna powierzchnia. Uczucia została brutalnie pokryta bliznami. A słodka niewinność zamieniła się w ostre słowa.

Wreszcie wyczerpane burze; Kiedy całe jasne piękno wiosny. Był niczym więcej niż wspomnieniem; Po tych wszystkich oskarżeniach. I nieumiarkowane oskarżenia; Żadne czułe słowa nie były w stanie związać szczeliny. W nielicznych okresach nasłonecznienia.

Żywa nadzieja na pojednanie. Na krótko zerwał się i równie szybko umarł; Wdeptany w bagno; Ponury szczątek gniewu. To tłumi wszelką wiarę w uzdrowienie.

Koniec, choć nieunikniony; Nadszedł nagle piorun. To przypiekało agonii zatrzymującej serce; Ostatnie fatalne nieporozumienie. Że żadne błagania nie mogły być zbawione. Zima nie może nadejść szybko dla mnie; Kiedy, jak sterylne zamrożone dziury.

Pod kocem życzliwego śniegu. Ból zostanie zapieczętowany poza zasięgiem. Wbrew wszelkiemu rozsądkowi wciąż żyję w nadziei.

To z nowym nadejściem wiosny. Moja miłość i ja się pojednamy.

Podobne historie