Noc Kruka

🕑 24 minuty minuty Prosty seks Historie

Kruk w czerni i szarości czeka na kogoś, kto się nie pokaże. Nie wie, skąd to wie. On po prostu wie.

To jedno z tych uczuć, które równie łatwo okazują się błędne, ale w tej chwili wszystko wydaje się oczywistą prawdą. Czuje niewielki wstyd w sposobie, w jaki opiera łokcie na stole, a jej oczy bez poruszania głową przeszukują brzeg placu. Jej szerokie usta są zaciśnięte, pełne usta uśmiechają się za dużo, ale za mało.

Kiedy po raz pierwszy zerknął na plac w poszukiwaniu niejasnego miejsca, aby usiąść przed czymś zimnym, była tylko rozmazaną plamą wśród klientów kawiarni bez twarzy. Następnym razem jego oczy zatrzymały się wokół jej twarzy, a potem ruszyły dalej. Teraz widzi zbieżność cichych rzadkości, obsydianowych i alabastrowych owiniętych wokół siebie jak dym i wiatr.

Plac jest wystarczająco dobrze oświetlony, ale jest noc, a jedynym poruszającym się powietrzem jest ostatnie ciepło dnia wznoszące się z bruku. Rozumie, że jej włosy wydają się teraz ciemniejsze niż innym razem, jakby noc trzymała głowę w dłoniach. Luźny warkocz zwija się wokół jej krętej szyi i prawie znika na czarnym jedwabiu przyciętej bluzki zawiązanej pod piersiami. Stąd nie może stwierdzić, czy węgiel drzewny materiału wokół jej bioder to spódnica czy para szortów, prawie luźna i wysoka na szerokich udach. W czerni i szarości jej ubrań jest coś głębszego niż kolor.

Może to sposób, w jaki ona siedzi w nich, lub balsam połyskujący z szorowanej skóry, dzięki czemu wszystko, co dotyka przestrzeni wokół niej, wygląda jak tania imitacja czegoś jeszcze tańszego. Z pobliskiego plenerowego dziedzińca płyną dźwięki pobliskiego koncertu flamenco. Okazjonalne oklaski. Brzmi przygnębiająco.

Połowa tam. Bardziej przypomina tłuczenie szkła niż ręce. Ponownie skanuje plac. Do tej pory wszystko jest odruchem, jednym z tych tymczasowych nawyków, które pojawiają się na tyle długo, aby doprowadzić nas do nienaturalnej sytuacji.

Jej oczy zatrzymują się w obwodzie i lądują na Turnerze. On nie jest tym, a po kilku sekundach, gdy uświadamia sobie to, jest jak kolejne archaiczne wejście, coś, co przestajesz zauważać po spojrzeniu. Przechyla głowę i idzie dalej. Wychodzi kelner i przechodzi przez pół tuzina innych klientów do jej stolika. Mówi coś, a jej twarz podnosi się, by go rozpoznać, zanim jeszcze raz zeskanuje plac.

Znowu patrzy na Turnera, ale tym razem nie tak długo. Obdarza kelnera niezręcznym uśmiechem i odpowiada. Turner zaczyna szybko w poprzek placu. Nie widzi, jak nadchodzi, dopóki nie znajdzie się o kilka kroków nad ramieniem kelnera i przyjdzie, jakby należał. „Kochanie”, mówi, „przepraszam za spóźnienie”.

Uśmiecha się, jakby ją znał, jakby naprawdę był winien przeprosiny. Wymienia na boki, a fanów wyciąga dłonie w geście skruchy. Jest zmieszana, ale uśmiechnięta. Kelner odwraca się i patrzy na niego ze znudzoną dezaprobatą. Turner był już dziś kilka kilometrów i nie wygląda na to, na co czekałby taki kruk jak ona.

Otwiera usta, ale nie ma słów, które mogłyby wypełnić lukę wdzięcznie kanciastej szczęki. Jej oczy są dobrze uniesione, ale nie rozlewają się, strzelając między nim a kelnerem. Czoło ma dzianiny. Czuje się jak idiota, co tylko pogarsza jej upokorzenie, jeśli kelner go złapie.

„Naprawdę mnie to powstrzymało” - wzrusza ramionami. Uśmiecha się i robi kolejny krok w jej rozczarowanym domu, przesuwając się wokół kelnera po jej stronie stołu. „Późny start, późne zakończenie. Mam nadzieję, że długo nie czekałeś”. Pochyla się, by pocałować ją w policzek, delikatnie dotykając drugiej strony.

Nagle jego zmysły są pełne szamponu i perfum, dotyk żywego jedwabiu na ustach. Coś każe mu wziąć usta, a on słucha. Oddaje ją, opierając się na pocałunku i przez kilka chwil za długo wydaje się, że to jedyna naturalna rzecz, jaka wydarzyła się, odkąd wszedł na plac. Jego dłoń przesuwa się po jej szyi, jego palce wokół karku, podczas gdy kciuk dotyka jej gardła. Ich usta zaczynają się otwierać i cofają się, zanim wszystko ma szansę stać się surrealistycznym głodem.

„Chciałbym, żeby kwiaty tak pachniały”. Szepcze, żeby tylko ona mogła usłyszeć, dając jej do zrozumienia, że ​​to nie tylko część szarady. On improwizuje. To wszystko, co umie robić, z wyjątkiem tego, że uderzy w niewłaściwy akord i coś ją ogarnie.

Wydaje się, że zapomina nawet o kelnerze i patrzy na niego, jakby był kimś innym. Kogoś, kogo spotkała wcześniej. Kogoś, na kogo mogłaby nawet czekać w takim miejscu. Ciemność mija jej oczy, a jej twarz zamienia się w maskę zranienia.

Wstaje niezręcznie, jakby to było coś, do czego nie jest przyzwyczajona - i uderza go wystarczająco mocno, by jej piersi drżały. Zaskoczony kelner odchyla się do tyłu, jakby bał się, że zostanie uderzony. Turner wstaje bez wzdrygnięcia i wszyscy odwracają się w kierunku jej dłoni przekraczającej jego twarz. „Czekałem od wieków!” pluje.

„Martwiłem się. Nie waż się tego więcej.” Węgiel okazuje się spódnicą. Jej nogi są smukłe, nie muskularne, ale stonowane, a jej twarz ma kanciaste, szerokie linie, które wydzielają atmosferę dostojnego ciepła.

Jej akcent jest silny, ale jej angielski jest jasny i łatwy. Nie próbuje zgadnąć, skąd pochodzi. Wygląda lokalnie, ale kadencja jej głosu pochodzi gdzieś dalej na północ.

Wydaje się, że nie może się powstrzymać przez moment, w którym wydaje się, że zastanawia się nad uderzeniem go ponownie, ale w końcu wraca do siebie i siada. Turner przygotowuje się z trudem, zamawia espresso i wodę i siada. Kelner odchodzi i mija chwila, w której ciepłe powietrze jest pełne bezsensownego spisku. Kruk marszczy brwi i nagle wygląda na lekko przerażoną sobą.

„Przepraszam,” mówi, „twój policzek robi się czerwony. Nie chciałem…” „W porządku,” mówi. To nie pierwszy raz, gdy kobieta zostaje publicznie uderzona przez kobietę, ale za każdym razem, gdy to się dzieje, wydaje się być ostatnim. To zajmuje kilka sekund, ale ona się rozluźnia i prawie się uśmiecha. Patrzy na niego, jakby próbowała zdecydować o kilku sprawach jednocześnie.

Nie golił się od wczoraj. Jego włosy są ciemne, ale nie tak ciemne jak jej, w momencie, gdy są za długie lub za mało. Czuje długi odstęp dobrych dziesięciu lat między nimi. Jej uśmiech się nie psuje. Robi coś na jej twarzy, co go zaskakuje.

Wszystko w niej spada w miejsce, które wydaje się czymś, co kiedyś sobie wyobrażał i nagle pamięta. Jego twarz wydaje się uśmiechnięta, ale wie, że to nie jest prawdziwy uśmiech. To tak, jakby jego usta nie dotarły do ​​końca, ponieważ jej kości policzkowe robią coś nieprawdopodobnego. Wszystko wydaje się uspokajać w tym samym czasie.

Inni ludzie plamią na placu, napinają się flamenco, nawet brak poruszającego się powietrza sprawia wrażenie, jakby przestał oddychać, zanim znów nic nie zrobił. "A więc?" Kilka pewników, ale więcej pytań w powolnym ogniu jej ciemnych oczu. Przez chwilę zaczyna się zastanawiać, czy podejrzliwość i ciekawość to różne pokoje w tym samym domu, ale po raz pierwszy, odkąd wszedł na plac, przestaje skanować frędzle. „A więc - przerywa, myśląc - to po prostu nie wydawało się właściwe. Siedzisz tutaj tak, jak przedtem”.

Jedna strona jej ust lokuje się, a kość policzkowa po tej stronie spowalnia jego mózg. „Więc to jest bezinteresowny ratunek? Uratowanie dziwnej kobiety przed… drobnym zakłopotaniem?” „Może” Turner wzrusza ramionami. „Może trochę się ratuję”. Kelner wraca.

Nie rozmawiają przed nim. W czekaniu na niego jest coś lekko zawstydzającego. Słodki, szorstki smród haszyszu wpada do środka i wisi w nieruchomym powietrzu.

Wszyscy to zauważają, ale nikogo to nie obchodzi. To tylko jeden sekret, że noc nie oznacza rezygnacji. Kelner wraca do środka z miłosierną wydajnością. „A od czego potrzebujesz ratowania?” w końcu pyta.

Turner uśmiecha się i po cichu patrzy, jak jej palce bawią się małym białym uszkiem miseczki demitasse. Podchodzi do niego, a potem unosi się na krawędzi powiedzenia jej prawdy, gdy wersja Kliniki Wilka Howlin 'Wolf zaczyna się od czyjegoś okna mieszkania. Ma ten delikatny, stary dźwięk radia.

Rysy na winylu. Hubert Sumlin uderza w rytm jak wirujący wir V-8. Powinienem cię rzucić, dawno temu, powinienem cię rzucić, kochanie, dawno temu, powinienem cię rzucić i przejść do Meksyku Oko Turnera spoczywa na Krukach, ale jego ucho spoczywa na Willie Dixon i Wilku. Gdybym poszedł za mną, mój pierwszy umysł Gdybym poszedł za nim, mój pierwszy umysł zniknąłby, ponieważ mój drugi raz Jest tak nie na miejscu w oczach wyłaniającej się katedry, że to prawie zaczyna mieć sens jeszcze raz. Kruk wyczuwa rozbieżność swoich zmysłów.

Ciekawe rozbawienie na jej twarzy pogłębia się na chwilę, a potem wraca na powierzchnię. Turner zdaje sobie sprawę, że chce zobaczyć ten wyraz jej twarzy, ale nie wie, jak to zrobić, gdy wspomnienia zmysłowe tańczą samotnie w pustych domach w jego umyśle. Cały problem z muzyką polega na tym, że musi ona zabrać cię w miejsce, w którym już cię nie ma.

Nawet miejsca, których nie musisz więcej widzieć. Kruk wciąż czeka. Może myśli, że myśli o odpowiedzi na jej pytanie.

Patrzy na lakierowany onyks jej oczu, ale Wilk ma go za kark. Teraz nie ma wyboru, ale musi podążać za tym surowym, chicagowskim rowerem z powrotem do ostatniego miejsca, w którym powinien być, i coś w nim spada z półki. Czyta sposób, w jaki zauważa zaniżony bunt mięśni na jego twarzy.

Smak dawno minionych ust pojawia się na powierzchni jego ust. Jej oczy zwężają się na niego, gdy bada jego emocjonalny objazd. Jest bardzo ciekawa, ale daje mu dobre dwanaście taktów, zanim pochyli się i dotknie jego dłoni. „Ona cię skrzywdziła.

Coś takiego?” Na jej ustach pojawia się ułamek uśmiechu, oczekiwanie potwierdzenia. Obraca dłoń pod jej dłonią w górę, aby ich dłonie dotykały. Zastanawia się, czy powinien powiedzieć swoje imię, gdy ich palce zasznurują. Czuje zbliżającą się obecność katedry za jego plecami, czuje ciężar głupich wyborów podążających za nim jak złośliwe duchy. Powinienem kontynuować, kiedy mój przyjaciel przyjechał do mnie z Meksyku, powinienem kontynuować, kiedy mój przyjaciel przyszedł do mnie z Meksyku, oszukiwałem się z tobą, kochanie, pozwoliłem ci położyć mnie na zabójczej podłodze.

Pan wie, Powinienem był odejść Pan wie, powinienem odejść I nie byłoby mnie tu, na podłodze zabijania Czuje wagę lepszych wyborów, których nigdy nie dostanie szansy, kiedy się zwija jego palce przylegają do delikatnych kości jej dłoni. Zastanawia się, czy istnieje sposób, by zawsze żyć w czyjejś historii. Obraca ich splecione dłonie i dotyka jasnoniebieskiej żyły na spodzie jej nadgarstka. Jej puls jest silniejszy niż na nadgarstku.

„Na kogo czekałeś?” w końcu do niego dotarł, nie patrząc na jej twarz. „Czy to takie ważne?” „Zależy od odpowiedzi”. Przesuwa palcem po jego wilgotnej dłoni.

„Czy zaufasz mi, jeśli powiem, że to nie ma znaczenia?” „Jasne”, kiwa głową. Jaką różnicę to może w obu przypadkach wpłynąć? „To nie powinno mieć dla ciebie znaczenia”. "Pewnie." Tym razem nie kiwa głową.

„Twój puls przyspiesza”. „Załóżmy, że pytam, kogo pamiętasz, kiedy zaczęła się ta piosenka.” „Czy to takie ważne?” echo. „Zależy od odpowiedzi”.

Na wpół uśmiecha się jak coś cennego, co stracił, zanim jeszcze to zrobił. „To nie powinno mieć dla ciebie znaczenia”. Rzuca wyzwanie drugiej połowie jej uśmiechu. „Nie ma”. Pochyla się, przyjmując wyzwanie.

Ich dłonie zaczynają się poruszać w dziwny taniec, palce sięgają jak ramiona na ciele, jak taniec, jak porozumienie, którego serca nie są gotowe rozpoznać. „Czy sądzisz, że żal cię pociesza?” - pyta, patrząc na niego po raz pierwszy. „Do niedawna powiedziałbym, że nie” - mówi. Czeka rytm, robi coś z palcami pod jego dłonią, co wydaje się obsceniczne. „A myślisz, że istnieje zemsta za odkupienie?” „Nie, odkupienie jest zemstą”.

Śmieje się, a jej palce poruszają się pod jego dłonią, podczas gdy jej głowa odchyla się do tyłu, a jej gardło otwiera się na cichym wyciu kociej tajemnicy. Wszystkie jego żyły zaczynają wydawać się zbyt małe, by biegły przez nie dzikie konie. Kiedy wraca do niego, on pyta. „Oto jest” - mówi.

„Co byś powiedział, gdybym ci powiedział, że to na ciebie czekam?” Uśmiecha się, jakby właśnie ukradł kawał czasu. „Powiedziałbym, że jesteś gównem, ale nie prosiłbym cię o to.” Śmieje się, tym razem nie tak mocno. „Czy zawsze jesteś taki uroczy?” „Nie, ale naprawdę próbuję wywrzeć na tobie wrażenie”. Prawie się śmieje, ale w jej umyśle krąży objazd, a jej oczy znów się zwężają. Odchyla się i patrzy, jak studiuje go jak dzika karta przysięgłych.

Ich ręce są silne. W każdej chwili powietrze może nagle emitować iskry. „Nadal nie wiem, czy powinienem zapytać o twoje imię”.

„Dopóki tego nie zrobisz, zawsze będziesz miał wybór. W tej chwili wszystko się zmienia. Kiedy i jeśli zdecydujesz, powiem ci naprawdę.” Zasłona aprobaty powoli spływa jej po twarzy. „Do tego czasu - mówi - będę myśleć o tobie jak bez imienia. Ale musisz mieć sposób, by o mnie myśleć.” Pochyla się nad stołem.

Ich dłonie prawie się teraz kochają, a on kładzie palce pustej dłoni na jej gardle. Czuje, jak powietrze wchodzi i wychodzi z jej ciała. Gdyby miała coś do powiedzenia, byłby pełen jej głosu. „Kiedy cię zobaczyłem, nazwałem cię Krukiem. W mojej głowie.” „Ha.

Skrzeczący ptak z ogromnym dziobem”. Gardło porusza się pod jego palcami. „Ciemny, silny i wolny”. Pochyla się do przodu. Zbyt blisko siebie patrzą na ludzi, którzy się nie znają.

Bierze jej szyję w dłoń, a ona ściska drugą rękę, a jej twarz wykrzywia wyraz twardej prawdy. „Nie chcę być wolny”. Stół to niezręczna ingerencja w to, co Turner chce powiedzieć dalej. Jest zbyt mała i zatłoczona filiżankami, ale jej twarz jest wystarczająco blisko, by poczuć, jak jej oddech dotyka go drobnymi pulsami.

Dotyka jej policzka. Siada pionowo i pozwala mu dotknąć kształtem swojej kości szczęki. Jego palce zatrzymują się wokół jej podbródka, a kciuk przesuwa się w kierunku dolnej wargi.

„Nikt tak naprawdę nie chce być wolny”, mówi w końcu. „To nie jest stan naturalny. Zbyt wielu tonie”. Jej usta rozsuwają się na opuszce jego kciuka. Oddycha jej palcem.

Czuje bliskość jej języka jak niejasną obietnicę. „Toniesz?” - pyta przeciwko naciśnięciu jego kciuka, ale to więcej stwierdzeń niż pytań. „Czekam na jutro” - mówi wstając.

Ona również stoi twarzą do niego po drugiej stronie stołu, podczas gdy on wyciąga rachunek z kieszeni i zostawia go na stole. Bierze go pod rękę, ale to ona prowadzi. To ona zna swoją drogę wąskimi, nieoświetlonymi ulicami niewiele szerszymi niż średniowieczne wozy osłów. Opuszczają plac i wkraczają w świat połamanych promieni księżyca i cieni. Turner czuje się jak w domu, ale Kruk mocniej ściska jego ramię.

Rozumie jedyne niebezpieczeństwo, którego się boi, w sobie, to samo niebezpieczeństwo, które zaczął przyjmować w chwili, gdy go uderzyła. Spacerują w ciszy, w której czują się tylko ludzie, którzy znają się od dawna, i czują się komfortowo. Ulica skręca łagodnie, a różowy neonowy bąbelek światła wydaje się wzywać ich do przodu.

Zbliżają się, poruszając się teraz prawie zgodnie, ale zanim zbliżą się wystarczająco blisko, by zobaczyć źródło różu, zdaje sobie sprawę z czegoś i nagle się zatrzymuje. Róż nadaje jej twarzy eteryczny odcień. „Właśnie sobie uświadomiłem - mówi, patrząc prosto w jego gardło -„ Nie czekam już na kogoś, kto nie przyszedł ”. Dotyka jej twarzy obiema rękami i pochyla ją, by na niego spojrzeć. „Teraz oboje tylko czekamy na coś innego” - mówi.

Pochyla się przez ostatnie kilka cali do jej ust. Pocałunek na początku nie jest ani niepewny, ani silny, ale kryje się za nim głód. Jest taki rozłożony ruch otwierających się warg i języki wbijające się w ciepło innego ciała.

Obejmuje jedną rękę wokół węzła w bluzce tuż pod piersiami. Jego kłykcie ociera się o podmuch, gdy przyciąga ją bliżej, wbijając głębiej w jej usta, zamiatając pole minowe jej nieznanych tęsknot. Czuje, jak coś pęka we śnie, który miał dawno temu, a teraz sączy się z ich skóry. Kolejne wyciszone momenty ich życia składają się z całowania i wilgotnego zasięgu języków.

Jej krew płynie do jego ciała i jest cieplejsza niż jego. Za nią jest zaciemnione okno z ręcznie wykonanymi gitarami zwisającymi jak surrealistyczne ciała. Odsuwa się od pocałunku i prowadzi ją za węzeł w jej bluzce. Za zakrętem znajduje się źródło różowego, małego neonu, który czyta SEX nad drzwiami sklepu z bezgłowymi manekinami ubranymi w bieliznę, która ma się pieprzyć. Śmieją się, kiedy to widzą, ale Turner wciąga ją do środka mały jut, w którym narożnik budynku przylegającego do sex shopu jest wbudowany dalej w ulicę.

Gdyby nie znak, byliby w całkowitym cieniu, ale są skąpani w jaskrawym różu, który sprawia, że ​​żyjący mężczyzna i kobieta wydają się jak coś drżącego na tle starożytnych bruku pod ich stopami. „Więc do tego to wszystko sprowadza się?” chichocze. „Podążając za oczywistymi znakami?” „To tylko część tego, po co tu jesteśmy” - mówi, otwierając węzeł w taki sposób, w jaki myślał, odkąd usiadł przy jej stole.

Bluzka się otwiera i nagie piersi wpadają mu w ręce. Całuje ją ponownie, jakby próbował się w nią wczołgać. Jej piersi są gładkie i ciepłe w dłoniach, giętkie, gdy je ugniata. Jej sutki ocierają się o jego dłonie, gdy odwraca ją do kąta między budynkami i czuje, jak jej nagie uda wsuwa się między jego nogi, gdy mocno pochyla się w kierunku pocałunku. Odsuwa się, by zobaczyć ją skąpaną w świetle, ogłaszającą, gdzie ekstrawaganckie sny są kupowane i sprzedawane tanio.

Dotyka jej twarzy, jego dłonie przesuwają się po jej szyi i ramionach, w końcu odzyskując gładki ciężar jej piersi. „Tam” - mówi - „kiedy mnie uderzyłeś…” Jej usta przybierają kształt początku przeprosin, ale kładzie tam palec, by to powstrzymać. „To było czyste” - kontynuuje. - Niestrzeżony.

Zazdrościłem ci w tym momencie. To był moment wolności… prawdziwej wolności… nie takiej, o której mówiliśmy… ale takiej wolności, o której zawsze chciałem wiedzieć. Chcę cię teraz ostrzec… bo to jest twój czas na ucieczkę, jeśli tego potrzebujesz… ale dopóki nie rozejdziemy się, mam nadzieję i postaram się być tak wolna. ” Przygląda się jego oczom, ale wie, że muszą dla niej wyglądać jak cienie.

Jej dłoń przesuwa się po kroczu jego spodni, szukając kształtu jego kwitnącego koguta. Staje się gęsty i nieustępliwy pod jej ręką. Jej palce śledzą kształt jego gotującej się łodygi, dopóki nie otworzy jego spodni i nie pociągnie jego twardego ciała w obie gładzące dłonie. „Czy to nie to, co nazwałbyś darmowym?” ona pyta. Kręci głową, szczypie jej sutki z kamieni szlachetnych.

Jedną ręką sięga pod spódnicę, wciąż drugą gładząc jego penisa, i odsuwa na bok klin majtek. Ustawia jego trzonek w kierunku swojej cipki i używa swojego mięsa, by się mokro. „Czasami”, mówi jej, a jego oddech zaczyna się chwiać, „niewypowiedziana prawda staje się toksyczna.

Nie jak zabójcza rzecz, która kładzie cię po raz ostatni, ale taka, która niszczy kawałki twojego ducha, dopóki nie zatańczysz ze wszystkimi innymi zombie w metrze. ” Jej neonoworóżowe, zacienione oczy zaczynają lekko zakrywać kaptur, gdy zgrzyta głową jego penisa przez tonącą łechtaczkę. „Wydaje mi się, że widziałem, jak umiera kawałek twojego ducha, kiedy zobaczyłem cię na placu, ale to nie sprawiło, że podszedłem i najechałem twój czas.” „Kurwa,” wyszeptała, na wpół słuchając jego głosu, a reszta jej ćwiczyła ocieranie ociekającego ciała bardziej ociekającym ciałem.

„Ile razy spojrzałeś na kogoś i zastanawiałeś się… wszystko… ale nie dlatego, że są takie piękne… ale z powodu tego, w jaki sposób są piękne?” „Zamknij się, bo zamordujesz inne części mojego ducha”, mówi mu. Więc on tylko ją całuje i pieści jej piersi, podczas gdy ona próbuje pochylić swojego kutasa, aby wsunąć się w jej cipkę. Całuje jej głowę z powrotem w kamień budynku i raz mocno ściska wszystko w jego ręce.

Opada na bruk na kolanach. Kiedy ściąga jej majtki, wsuwa ręce w gibkie ciało jej smukłych nóg. Ona wychodzi z majtek, a on zostawia je na bruku. Podnosi przód jej spódnicy i unosi jej nogę na ramieniu, zakrywając jej rozcięcie długim, mokrym, ssącym pocałunkiem pełnego głodu.

Krzywi się i jęczy w pół przysiadu, gdy jego język toczy się po palącym węzle bólu, który wieńczy płatki jej palców. Chwyta się za ścianę, gdy cofa się przed jego twarzą, ale kiedy nie ma nic do złapania oprócz kamienia, sięga po jego głowę i drapie go po włosach. „Kurwa, kurwa, kurwa”, skanduje, gdy jego palce wsuwają się w nią tuż poniżej krawędzi jego ust. Jej cipka jest wspaniałym zabytkiem zręcznego tarcia, gdy jego palce jeżdżą i pieprzą się, ślizgają się i ślizgają, podczas gdy jego usta ciągną i ssają jej łechtaczkę.

Obejmuje drugą nogę wokół jego drugiego ramienia, równoważąc jej ciężar między jego ramionami i ścianą za jej plecami, podczas gdy zgrzyta jego wygłodniałe usta w miodowy plamisty bałagan. Jego usta i palce oddają wszystko, co musi na niego rzucić, dopóki nie poczuje, jak jej uścisk zaciska się na jego włosach, ciągnąc, gdy jej cipka przyciska się do jego ust, palcem, gdy spuszcza się na nieubłagany atak jego ust. Nagle oboje urosną.

Turner klęczy, a Kruk petrykuje mu usta. Jego palce są głęboko w niej, ale powoli je wyciąga, mokre cyfry drażnią szczelinę między jej pośladkami. Powoli, pojedynczo, jej nogi odsuwają się od jego ramion, a jej stopy dotykają ziemi. Turner wstaje, by na nią spojrzeć. „Pocałuj mnie teraz i posmakuj, jak jesteśmy razem” - mówi.

Bierze jego pocałunek dzikim, zagłębiającym się językiem w jego usta. Wypowiada cichy pomruk na jego języku, gdy unosi jej nogi wokół talii i opiera ją mocno o ścianę. Pieści giętkie policzki jej tyłka tuż przed szukaniem swojego kutasa i kierowaniem trzonu w kierunku spuchniętych warg niespokojnej cipki.

Próbuje powiedzieć „pieprzyć mnie”, ale jego język jest głęboko w jej ustach. Wbija kopułę swojego kutasa w jej paszczę i wbija biodrami, mieląc półpompy, aż pulsująca kość głęboko w niej zatopi. Znów zamarzają, unosząc się z tym samym oddechem, gdy przeszukują oczy między neonem a cieniem. „Chodzi o„ co, jeśli ”- mówi.

„Nie,” miauczy, „chodzi o„ to, co ”. Całuje ją ponownie, tak jak ją zna od lat. Może teraz ma. Całuje się, jakby go znała jeszcze dłużej.

Mocno chwyta ją za biodra, chwytając ją, gdy raz się cofa i pcha. Jego kutas pływa w szponach jej cipki i miodzie. Jego płuca opróżniają się z sykiem za każdym razem, gdy wpada w nią, podczas gdy jej się napełnia.

Wije się i miele między skaczącym ciałem Turnera a nieporuszalną ścianą, jak jakieś eleganckie zwierzę u szczytu swojego istnienia. Płacze i wrzeszczy bez ograniczeń, gdy rucha się z trudem łapiąc oddech. Ktoś krzyczy z wysokiego okna.

„Zamknij się i zostaw nas w spokoju!” krzyczy z wściekłości. Turner całuje ją, by wypełnić usta czymś innym. Ale potem z trudem oddycha i cofa się, by głęboko szarpać rozpaczliwym powietrzem w swoich falujących płucach. Wysoko powyżej okno zamyka się, gdy Turner i Kruk gubią się.

„Pieprzysz się jak las deszczowy”, jęczy. „Jesteś pieprzonym wariatem”, miaszczy. Nic tylko dźwięk ciężkiego oddychania i gorący, mokry skok kutasa Turnera w piekącej cipce Kruka. W pewnym momencie czuje, jak zaciska się wokół jego palców. Zamyka oczy i pozwala katapultować się przez środek jej istoty.

Pada w płomieniach i unosi się przez dym i żar. Jego penis skacze mocno ze skurczów, gdy zaczyna krzyczeć na jego usta. Jego dusza pęka na pół, a jego skaczący kogut kwitnie w niej w tryskającym strumieniem spermy. Nie pozostało już nic, tylko mokre ciała i walące serca. Chwilę później kogut mężczyzny powoli się rozluźnia i zsuwa cicho z pochwy kochanka.

Kruki dotykają stóp, a ona klęka. Podnosi wzrok, potem trzyma go w dłoni i liże jego penisa. Jej usta i język przewracają się po jego zużytym ciele, aż znów zaczyna mrowić, ale kiedy ona ma to wszystko, wstaje i staje twarzą do niego. „Teraz… pocałuj mnie i posmakuj, jak naprawdę jesteśmy razem”. W powolnej, głębokiej czułości pocałunku jest coś obscenicznego.

Coś jest zepsute, ale mocniejsze tam, gdzie blizna przebiła skórę. Turner ściąga spodnie do tyłu i siadają obok siebie na bruku, opierając się o ścianę sex shopu pod tym stękającym, toksycznym różem. Jej majtki pozostają w pobliżu na bruku.

Siedzi z podniesionymi kolanami i krótką spódniczką owiniętą wokół bioder. Przez długi czas nikt nic nie mówił. Czas, aby wstać i iść osobnymi drogami, przychodzi i odchodzi kilka razy.

„Wiem, że jeśli idę w jedną stronę, a ty w drugą, to będzie to wszystko,” mówi po prostu. "Tak to prawda." Wygląda na to, że oboje czekają, aż pojawi się właściwa rzecz, ale nigdy tak nie jest. Jest tylko cichy szum niemiłosiernego znaku. „Więc nie róbmy tego” - mówi. „Przynajmniej na razie.

Kto nam powie, że nie możemy iść tą samą drogą?” Turner kiwa głową. „Byłoby dobrze” - mówi. „Więc… jak myślisz, jak długo możemy iść, nie znając się nawzajem?” ona pyta.

„Nie wiem”, mówi Turner, „ale myślę, że zaraz zobaczymy.”..

Podobne historie