Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, część druga

spotykają się wizje gumy balonowej i pokręcone wspomnienia…

🕑 28 minuty minuty Międzyrasowy Historie

I. Błędny stan umysłu. „Uwaga, zbliża się platforma”.

Ogłoszenie zagłusza urywane szepty, ale ukradkowe gaszenie wzrokiem pozostaje. Niektórzy poznali mnie od razu. Rozpoznanie podobne do celebryty rozbłysło jak grubi paparazzi Nikon, gdy śledzili znajomy tatuaż spływający po moim policzku, wypalający się na ścieżce kolejnego, który kończy się tuż nad kołnierzem brudnej Seattle Sounders T.

Większość nie. Masz tych, którzy bojkotują wiadomości. Medialna wojna z prawdą, tak? Nie mogę ufać gówno.

Teoretycy spisku, wiesz? Wszystkie przyciemniane cienie i rozbiegane oczy. Illuminati wszędzie, człowieku. Licealiści zbyt młodzi, by znać moją twarz lub przeszłość. Zbyt pochłonięty aktorem, który obecnie pieprzy najnowszą wielką rzecz w muzycznym biznesie.

Kim do cholery jest Taylor Swift? Brzmi jak wszelkiego rodzaju jailbait. A potem jest moja ulubiona grupa, ta, która mnie odzwierciedla. Ci, którzy są zbyt skupieni na własnych występkach, zbyt zaniepokojeni rachunkami, alimentami na dzieci i późną nocną strzelaniną. Pip-popowe pożegnania, wiesz? Zbyt wielkie osobiste piekło, by przejmować się historią innego czarnego walczącego u ich boku w Twomps.

Cholera, jeśli plotki szeptane nie są gorącą łyżką heroiny dla uzależnionego. Wiesz, że to zły pomysł, bo to się błyszczy i topi… cholera, czy ty to kurwa wiesz. Ale odurzająca potrzeba, by płynęła w twoich żyłach, bierze górę nad racjonalnym myśleniem i instynktem samozachowawczym.

Jeden smak i… zamglenie… dobrze jest utopić własny ból w cudzym, zwłaszcza jeśli to dobry produkt. Dobra plotka. Prawdziwe czarno-białe gówno Romea i Julii.

Wysokie społeczeństwo i rynsztokowe śmieci. Tak czysty, że nawet nie wiedziałbyś, że ODujesz, dopóki nie było za późno. A jednak dzieciak we mnie zauważa dziwny strach mieszający się z ich plotkarską chciwością. Jako dziecko w dubbingu dorastałem z pip-pip-pop-pop-symfonią wystrzałów. Dorastali z czystymi łyżkami w ustach i bez puszek ze spamem.

Skurwysyny nie znały się na strachu. Pewnie myślą o mnie jak o jednym z tych bezmyślnych gangsterów, o których zawsze słyszy się w wiadomościach o 16:00. Gruba, mała stacja zarabiająca pieniądze: zbrodnia i śmierć, brat, zbrodnia i śmierć. Kolejny przerażający Murzyn wypuszczony na ulice… znowu.

Nie do końca się mylą, ale z całą pewnością nie mają też do końca racji. Oni mnie nie znają. Nie mają prawa mnie mierzyć.

A jednak nie mogę ich tak naprawdę winić za ich pokręcone upodobania. Zwątpienie w siebie. Samooskarżenie. Nienawidzić.

I zmięty dolar wartego krótkiego użalania się nad sobą. Przeszedłem przez 12 kroków bzdur zbyt wiele razy, żeby to zliczyć. To wszystko jedno wielkie kółko na plastikowych krzesłach z talerzem ciastek i tuzin lat płaczliwych historii. Jeśli naprawdę masz szczęście, kilka wersetów z pism świętych. Co jednak mówią? Poczucie winy jątrzy się i trawi, gdy myślisz, że na to zasługujesz.

Ale jednocześnie, kiedy masz krew taką jak moja… kiedy ta krew wymalowała boczne uliczki w rubinowo-czerwone malowidła ścienne, ponieważ byłeś tylko kolejnym punkowym dzieciakiem, który musi walczyć ze światem, zawsze jest ten skrawek dumy, który nie da się z ciebie całkowicie wybić. Tak więc, jakieś pół tuzina przystanków temu, porzuciłem szkicownik, tusze i ołówki węglowe i spojrzałem za siebie, palcami wystukując hip-hopowy rytm na poręczy. To tylko ich wkurzyło, szepty wędrowały przez ciasną metalową rurkę jak farba w wodzie. Ani odrobina klarownego płynu nie oszczędzi brudnej prawdy o tym, kim i czym jestem.

Co ja zrobiłem. Porusza się wzdłuż linii. Grupa nastolatków, niewiele młodsza ode mnie, kiedy wszystko wyleciało z osi, patrzy najmocniej. Najdłuższy. Ale w przeciwieństwie do reszty, ich usta w ogóle się nie poruszają.

Oni ich nie potrzebują, co mnie jednocześnie fascynuje i niepokoi, bo to kolejne przypomnienie, że świat nie przestaje się ruszać, nawet kiedy ty to robisz. Ciągle się rozwija, czasem na gorsze. Ich palce, zamiast dłoni złożonej w miseczkę, szepczą wspomnienia z dzieciństwa, stukają końcówkami w błyszczące, smukłe ekrany, a futurystyczne telefony brzęczą jak wściekłe szerszenie od lawiny wiadomości.

Niemal mogę sobie wyobrazić małe bańki myślowe wyrastające nad ich głowami z maleńkimi ludźmi w środku, wymieniającymi słowa w języku, od którego jestem odcięty. To dobry pomysł na tematyczny obraz, więc odkładam ten zabłąkany pomysł na później, kiedy bezsenność podniesie swój paskudny łeb, a krzyki będą uderzać w bębny bongo o moje żebra. A jednak jeden z nastolatków jest nieświadomy komunikacji polegającej na stukaniu palcem. Jest ciemnowłosą dziewczyną z wydętymi ustami i jasnymi skośnymi oczami. Azjatyckie może.

Nie wiem, który smak. Jednak taki, który przyciąga wzrok. Jest coś w rodzaju chorobliwej ciekawości w jej łupkowych szarościach, mroczne magnetyczne przyciąganie, które każe mi żałować, że nie mogę wykrwawić się przez siedzenie pode mną do torów poniżej. Widziałem już to spojrzenie. Wykorzystano to.

Został wykorzystany przez. Nie poddam się żadnemu ponownie. A jednak inny głos, naprawdę podstawowy i instynktowny, otoczony niebezpieczeństwem, przed którym tata ostrzega córki, ma inne pomysły i obskurne cielesne pragnienia. To takie więzienie, które próbuje z ciebie wyciągnąć, sprawić, że zapomnisz, znienawidzisz. I, co może najgorsze ze wszystkiego, zaprojektowany, by przestraszyć czarnego człowieka.

Ten głos gryzmoli sceny jaskrawym graffiti i na początku gra z przerażającą prostotą: figurki łączą się, gdy strony, które zamieszkują, przewracają się z prędkością taśmy filmowej. Wkrótce odrywają się od papieru, wskakując do stylizowanego, trójwymiarowego świata M.C. Teoria względności Eschera.

Ich uśmiechy, nasze uśmiechy, skręcają się i wypaczają ciała. Jedziemy do góry nogami, napierając na sufity i ściany pod niemożliwymi kątami, prawa grawitacji i rozsądku zamieniają się w niezrozumienie i oszałamiające szaleństwo. Zły trip po koksie. Mrugam i wszystko się wypacza, czarno-biały niemy film, trzepocząca klatka w zwolnionym tempie.

Jest pochylona na wyłożonej kafelkami podłodze, z okrągłym tyłkiem skierowanym ku niebu. Grube perłowe krople nasienia kapią z jej rozpalonej różowej cipki. I tuż przed tym, jak gigantyczna niewidzialna gumka wymazuje scenę, jej szczupła szyja wygina się, a oszronione, niebieskie usta uśmiechają się od ucha do ucha. nie mogę oddychać.

Wszystko jest zimne. Przesuwam dłońmi po ramionach, szukając wypukłych małych guzków po igle, i wydycham chrapliwą ulgę, kiedy ich nie znajduję. Uśmiech dziewczyny wciąż jednak pozostaje, drwiący. Krzywię się i zaciskam oczy.

Jestem szalony. Pięć lat. Czy naprawdę można tak dużo z siebie stracić? Retoryczny. Wiem wszystko zarówno o eksperymentach więziennych, jak i więziennych realiach.

Mój chłopak Zimbardo pokazał, co się dzieje nawet z tymi, którzy twierdzą, że są dobrymi ludźmi. A tych na początek nie ma wielu. Prawdziwych mam na myśli. Nie potrzeba jednak wiele.

Cholernie pewne. Co? zdziwiłeś się? Myślałeś, że go nie poznam? Och, znam jego pracę, doświadczyłem jej na własnej skórze. Więzienie tworzy role do wypełnienia, człowieku.

I zmieniasz się, żeby się do nich dopasować. Ta zmiana jest naprawdę płynna. Jak nurkowanie w wodzie. Pociąg lekko się trzęsie, gdy wjeżdża na peron, a ja… wracam… powoli otwieram oczy. Szepty znów się nasiliły, głośniej, bardziej gorączkowo.

W tym momencie zdaję sobie sprawę z trzech rzeczy. Każdy bardziej pojebany niż poprzedni. Jeden.

Moje oczy wypalają dziurę w ustach tej bladej, ciemnowłosej dziewczyny. Po drugie, mam niewygodną, ​​pulsującą erekcję w moich dżinsach. Trzy. Atmosfera wewnątrz przedziału uległa zmianie. Rozglądam się.

A w oczach wszystkich leży oskarżenie. Niedowierzanie. Pogarda. Strach.

Niesmak. Wściekłość. To te same emocje, które widziałem codziennie dorastając w Ghosttown, tylko wzmocnione o tysiąc. Bo, będąc szczerym, ludzie tutaj zawsze zdają się wiedzieć, kiedy jesteś z brudnych lat trzydziestych.

I za to cię osądzają. Oprócz niej. Ona nawet nie mrugnie okiem. Nie szepcze. Nie uśmiecha się też.

Jej oczy skupiają się na wypukłości, którą próbuję ukryć pod torbą. Te jej szarości przyprawiają mnie o gęsią skórkę. Przypomina mi więziennego terapeutę.

Nastąpił dychotomiczny podział na tę piegowatą laskę: martwe oczy kogoś, kto widział zbyt wiele zła na świecie, był tym wszystkim przerażony, a jednak… przestępcy popełniający to przerażające zło, mężczyźni zamknięci za kratami, zimne, dekadenckie zoo zaprojektowane, by spełniać pieprzone fantazje. Fantazje, które wielu moich współwięźniów było bardziej niż chętnych realizować pod pozorem badań do książki o psychologii więziennej. Nie wstydzę się powiedzieć, że zgłosiłem się na ochotnika więcej niż raz.

Smakowałem jej słodkie, piekielne usta w ciasnych szafach. Przyłóż fiuta do dupy. Dał jej wszystko, czego chciała i więcej. Aż strach i odurzenie połączyły się i zmieniła się w coś, czego czasem żałuję, że pomagałem.

Mała biała psycholog nie miała pojęcia. Miała rozjebany umysł na kawałki bez mistrza puzzli, który mógłby złożyć to wszystko z powrotem. Ale kiedy jesteś zdesperowany, a jedynym sposobem na otępienie świata są narkotyki, podejmujesz trudne decyzje.

I nie zamierzałem ponownie wpaść w tę pułapkę. Więc oto jestem, wewnętrzny głos nuci na te wspomnienia, gdy ta mała, nie taka niewinna dziewczyna przesuwa szczupłe, opalone palce po szczupłych, opalonych udach, coraz wyżej, aż dryfują pod jasnoniebieską spódniczką. Czubek jej czerwonego języka wystaje, gdy jej palce manipulują połączeniem między jej gładkimi udami, pracując szybko, by pokonać następny wybuch PA. „Odsuńcie się, drzwi się otwierają”.

Uszczelka ssąca pęka z syczącym westchnieniem ulgi i ciała wypływają z metalowej rurki na platformę. Spodziewam się przepychanek. Niecierpliwość.

Oszalały kolektyw musi przepchnąć się przez tłum i uciec od ciasnych ograniczeń stali i aluminium oraz potwora, którego nie mogą znieść ani zrozumieć. Ale nie ma. Po prostu ruch. Serpentynowy.

Przeziębienie. Tylko ciepłe ciała skrywające zimną krew przemieszczające się z jednego miejsca do drugiego, zanim zegary tykają i cykl zaczyna się od nowa. Jestem tylko niezamkniętą, potencjalnie brutalną rozrywką, która przenosi je z punktu A do punktu B bez zasypiania. Wyobrażam sobie, że będą wysyłać wiadomości ze swoich dziwnych telefonów. Opowiedz znajomym, co widzieli w drodze do domu.

Wymieniono współczucie i przerażenie. I ruszaj dalej. Zapominać.

Proste jak zjedzenie ciepłej szarlotki babci. Dziwaczny charakter tej chwili wywołuje wściekłość, którą myślałem, że została pogrzebana na dobre, część mnie, która woli zimny kamień, zimniejsze żelazo i paletę cieńszą niż talia kart. Kiedy towarzystwo współwięźniów staje się bardziej towarzyskie, bardziej naturalne i mniej przypomina szczury, które bezmyślnie pędzą za swoją jedyną odrobiną szczęścia, jednym kęsem tandetnej dobroci przed śmiercią, prawie chcesz wrócić.

Ale potem, w celi o wymiarach sześć na osiem sąsiadującej z inną celą o wymiarach sześć na osiem, piętnaście na ścianę i czterdzieści pięć na piętro, masz coś wspólnego z otaczającymi cię ludźmi. Nie ufasz im. Nienawidzicie się nawzajem. Zabiliby się nawzajem, aby przeżyć, gdyby trzeba było. Ale są pod pewnymi względami podobni do ciebie i to jest coś, czemu możesz zaufać.

Można połączyć się z Nawet z kostką w plecy. Przynajmniej byś zrozumiał, w jakiś perwersyjny sposób. Peron opróżnia się równie szybko, jak się zapełniał, gromadzą się ciała, więc proces może rozpocząć się od nowa na następnym peronie: nieznajomy za nieznajomym, cel za celem, aż trzeszczący system nagłaśniający rozlegnie się, że następny przystanek to ostatni przystanek, koniec linii. To mnie przerażało jako dorastające dziecko, wiesz? Mam na myśli ostatni przystanek. Rodzaj strachu, który jest całkowicie irracjonalny.

Nie ma sensu. Nie ma w tym żadnego rymu ani powodu. Po prostu jest. Tyle że prawdopodobnie istnieje zarówno rym, jak i powód, a ja wcale nie jestem jeszcze skłonny je zaakceptować.

Pociąg szarpie i zaczyna powoli odsuwać się od peronu. Podnoszę wzrok znad mojego pustego szkicownika i zauważam postać biegnącą gorączkowo w naszą stronę, machając rękami. Ale teraz nie ma zatrzymania. Nikogo to nie obchodzi. To Oaktown, człowieku.

Zawsze najpierw musisz zobaczyć siebie. Mimo to uwieczniam tę zdesperowaną postać ze stalówką na kartce, którą trzymam na kolanach. Ożyw twarz, której nie widzę z tej odległości.

Dzikie różowe włosy. Gładkie rumiane policzki. Jasne oczy ze zmarszczkami śmiechu. Kontynuuję iz powodów, których nie potrafię wyjaśnić, przynoszę na twarz subtelny smutek. Ból ukryty pod powierzchnią porcelany.

Jednak nadaję twarzy uśmiech. Tak szeroko, że aż boli. Pieprzone megawatowe natężenie. Wystarczająco gorąco, by wypalić wszystkie dwulicowe miny i bzdury, które ludzie noszą przez cały dzień.

przestaję. Spójrz w dół. Skrzywić się mocno. Narysowałem… przeszłość, a raczej wspomnienie jej wyobrażenia, tu i ówdzie z niewielkimi zmianami.

To nie jest przyjemne. Wkładam podkładkę do mojej zniszczonej torby na ramię i wyciągam blok samoprzylepnych karteczek. „Uwaga. Zbliża się platforma”.

Pociąg skrada się na przystanek. Ciała piętrzą się. Ciała piętrzą się.

Kiedy kończę, przeglądam blok samoprzylepnych karteczek. Zamaskowane postacie z patyków tańczą do cichych rytmów. Ponad prześcieradłami oświetlonymi księżycem; Nieświadomy świata; do siebie.

Dopóki się nie ścisną; Przekształcić się w jedno; Skakanie po łóżkach; Odbijanie się od ścian; W dół pustych bulwarów…. Podskakiwanie, podskakiwanie, podskakiwanie… Aż znów się rozejdą. Na dwie odrębne formy; Znowu cicho.

Biorąc pod uwagę siebie. Sposób, w jaki odgaduję Marsjanina i człowieka. Może… Co to do cholery jest? Kim jesteś?. Czym jesteś?. Obce sny w.

Zawiła przestrzeń. II. Guma balonowa. „Uwaga, zbliża się platforma”.

Aluminiowa puszka to wrzący piec. Kropelki potu na czołach. Głowy opadają. Trzepotanie oczu. Zepsuty system klimatyzacji pluje i stuka, dodając tylko letnie powietrze do duszącego ciepła Oakland, wdzierającego się przez okna.

Na zewnątrz jest dziewięćdziesiąt pięć stopni, aw metrze goręcej niż w piekle. Ale to piekło, witam. Dwa tygodnie zwolnione i po raz pierwszy nie muszę się martwić spojrzeniami i szeptami. Z trudem kończę szkic na rozgrzewkę, przekręcam stalówkę z węgla drzewnego ukośnymi falami, mieszając się z opuszką kciuka.

To jest szorstkie. Zwykle ostre linie są niechlujne. „Odsuńcie się, drzwi się otwierają”. Stłumione westchnienia ulgi sączą się wokół, gdy ciała wstają i wychodzą na palące popołudniowe słońce.

Znowu ją narysowałem. Cóż, chyba nie do końca jej. To bardziej symbol dołączony do wczesnej pamięci. Koliber z rozmytymi skrzydłami, unoszący się nad lwie paszcze. W przytłaczającym upale słońca walczę o ponowne przeżycie jakiegoś szczególnego wspomnienia.

Myślę, że była zima i leżeliśmy splątani pod kołdrą obok grzejnika, a jej śliska cipka promieniowała ciepłem na moją nogę. Pamiętam, jak zawsze narzekała, że ​​jest jej zimno. Nawet wtedy, gdy Oakland było istną sauną w porównaniu z zimną tundrą, w której się urodziła. Lubiła mówić, że płynie w niej rosyjska krew, która przez nią karze rodzinę za opuszczenie Ojczyzny.

Wymamrotała kilka przekleństw w swoim ojczystym języku i uniosła środkowy palec do nieba. Nuciła tej nocy, jak to często robiła, podczas gdy ja kreśliłem ten atrament kolibra w fałdzie jej uda, z zadowoleniem obserwując trzepotanie skrzydeł za każdym razem, gdy się poruszała. Potem nagle się zatrzymała, delikatnie muskając dłonią moją pachwinę. Małe sekrety i marzenia wylewały się z jej ust jak owocowa ambrozja.

Mroczne sekrety. Żywe sny. Kalejdoskopowy. Myślałem, że to grzyby gadają, ale to była tylko ona.

Zawsze ona. Jej umysł był cudownie ekscentryczny i zbyt dobry jak na tę cholerną planetę. I to sprawiło, że swędziały mnie palce, desperacko próbując narysować ten zamyślony wyraz spokoju na jej twarzy. Ona była… Głośny trzask rozbija sen na jawie, a ja walczę jak diabli, by go utrzymać, gdy rozwiewa się w czarny dym. "Jaki rysunek?" pyta zachrypnięty głos.

Spoglądam w górę, a ty jesteś zgarbiony jak myśliciel Auguste'a Rodina, zielone oczy przyglądają mi się z intensywnością przypominającą inwigilację, drapieżny dron przemykający bliskowschodnią pustynią w poszukiwaniu celów. Twoje oczy rozszerzają się, gdy znajdują tatuaże. „Cholera. Więc… jesteś nim? Mhm.

Nie wyglądasz mi na zabójcę. Tabloidy z pewnością zrobiły numer na twojej twarzy. Dmuchasz kolejną bańkę z dużego zwitka czegoś, co ma podwójną bańkę.

Idealnie pasuje do gładkich kosmyków waty cukrowej przypominających karnawałowe włosy schowanych pod czapką As. „Grosz za myśli? Im brudniej, tym lepiej”. Pochylasz się do przodu, obracając gumę wokół języka, smukła szczęka kołysze się w przód iw tył nad twoją pięścią jak łódź wiosłowa płynąca strumieniem. Powtarzasz pytanie, a ja wariuję.

Przez ułamek sekundy jesteś kimś zupełnie innym, a to Tupac powstał z grobu, kręcąc poetyckie bity z drugiej strony o prawdzie i naturze śmierci i życia. Mistyczna teoria względności. Prawdziwe gówno Einsteina, powiedziałby, jakby kiedykolwiek w swoim życiu złamał książkę do fizyki.

Ale to tylko przez ten ułamek sekundy, bo pod elektryzującymi różowymi włosami, błyszczącą szminką i cienkim podkoszulkiem znam cię. Cóż, wszyscy w C-Block cię znali. Wyssałbyś połowę mojego bloku, gdybyś ufał słowom drobnych handlarzy, podrasowanych użytkowników i rotacyjnemu zatrzymaniu Aniołów Piekieł. Najlepsza waniliowa dupa w Oaktown.

Nie ma innej brudnej, białej dziewczyny, takiej jak ona w Dubs. Pieprzy się jak naćpana koksem mała Afrodyta uwięziona w chudym chłopczyckim ciałku, desperacko pragnąc jakiegoś grubego czarnego węża, człowieku. Usta tak brudne jak ta cipka jest ciasna. Kurwa krwawi sperma z twojego penisa jak jeden z tych wampirzych klasyków. Zmierzch? Kurwa, czy to gówno ze Zmierzchu, ese? Mówię o klasycznym Draculi.

Jakieś gówno Brama Stokera na kwasie. Szczery do Boga prawdy. Magiczna cipka. Poświęciłbym jeszcze pięć lat tylko po to, żeby włożyć w nią kolejny ładunek.

Lepsze niż strzelanie słodką colą Slima. Z mojego doświadczenia wynika, że ​​niezależnie od tego, jak chwiejni byli uzależnieni, jeśli chodzi o prawdę, prawie zawsze radzili sobie ze słowami. Więc tak, znałem wszystkie historie. Mam nawet własnego, chociaż wolałbym nie mieć.

Día de Muertos: dzień śmierci, który wciąż ocieka swoją czarną komediową ironią. To był jej pomysł, żeby tam pojechać. Powiedziała, że ​​jej tatuś ją zabije, jeśli jego mała księżniczka zadaje się z ludźmi takimi jak ja.

Nie tylko biedny artysta, który w wolnym czasie tagował budynki, ale ciemniejszy niż jego Lexus. Powiedział mi, że strach przed klapsem, prywatną szkołą z internatem i utratą kart kredytowych właśnie ją podnieciły. Sprawił, że chciała się rozpalić i nago, a może nawet zajść w ciążę. Uderz w każdą warstwę wstrząsającego żołądka zepsucia, aby nagiąć umysł tatusia. Nienawidziłem tego człowieka.

Miał jeden ze swoich billboardów po drugiej stronie ulicy, wpatrując się w nas twarzą, szydząc, gdy jego prawnicy próbowali eksmitować ludzi, żeby mógł zrównać z ziemią kilka przecznic, które nam pozostały, dla zarozumiałych drani jeżdżących eleganckimi sportowymi samochodami. Więc oczywiście się zgodziłem, pomrukując i obracając biodrami, pompując księżniczkę tatusia i popieprzoną miłość mojego życia pełną czarnej panierki. I w jakiś sposób, przez czysty przypadek, natknęła się na ciebie po tym, jak rozdzieliliśmy się w pulsującym morzu ponurych kostiumów i rytmicznego tańca… Kiedy w końcu ją znalazłem, w gorączkowym oszołomieniu na ulicach, pachniała seksem i owocowymi koktajlami, a wilgotne srebrne majtki zacisnęła mocno w pięści.

U mnie pieprzyliśmy się jak zwierzęta, gorące wyznania płonęły z jej ust jak pożar. Opowieści o tobie wijącym się w trumnie, odwadze wymalowanej na bladych sutkach, dzięki czemu lśnią jak rzadkie srebrne monety. Jej różowy język trzepocze nad twoją pomarszczoną gwiazdą jak skrzydła motyla, palce wgryzają się w twoją niechlujną porcję, drażniąc całe kremowe podniecenie.

I trójkątny łańcuch stokrotek pożądania z pięknością o kruczoskrzydłych skrzydłach, gdy kogut za kutasem glazurował twoje giętkie ciała jak świeże wypieki. Myślę, że sprawiłeś, że chce czuć więcej. Aby latać wyżej, przekraczać dalej.

Chciała dołączyć do mnie w technicolorowej pustce, w którą zanurzam się podczas napędzanej narkotykami mgły kreatywności, rozpryskując farbę na płótnie, tworząc obrazy, które podważają otwarte umysły. Powiedziała, że ​​chce złapać wszystkie gwiazdy w usta, połknąć je w całości, aż zakrztusi się światłem. Więc zabrałem ją tam i świat wokół nas się zakrzywił. Obudziłem się z jej zimnym ciałem do połowy leżącym na mnie, nasieniem zaschniętym między jej nogami, bladą gumową rurką wciąż owiniętą wokół jej ramienia, uśmiechem wciąż na ustach. Prawdziwy, makabryczny horror, którego nigdy nie zapomnę.

Nie zasługuje na to. A ty… Za bardzo mi ją przypominasz. Nie jesteś nią. Ty nie jesteś. Oczywiście, że nie.

Nikt nigdy nie mógł. A jednak jesteś boleśnie znajomy we wszystkich aspektach, które kiedykolwiek miały znaczenie dla takiego gówna, jak morderczy „artysta” taki jak ja. Te same usta. Ten sam nos.

Te same oczy, tylko bardziej niebieskie niż zielone. I to samo spojrzenie kociej ciekawości, gdy oceniasz mnie ze względu na wszystko, co jestem wart. „Uwaga, zbliża się platforma”. To wszystko za dużo.

Kręci mi się w głowie. Ściska mnie w żołądku i zwalczam kwaśny smak kwaśnej żółci. Zrywam się na równe nogi, kiedy pociąg się zatrzymuje, przechylam się nad twoją drobną postacią, która pochylała się nade mną, upuszczając mój szkicownik u twoich stóp.

„Odsuńcie się, drzwi się otwierają”. – Co, kurwa, dupku? syczysz z brudnej podłogi. Patrzę na ciebie z góry. Chciałbym móc wyrwać moje bijące serce i rzucić ci je w twarz. Patrz, jak to jesz, zęby rozdzierają je na krwawą miazgę.

Nie po to przeżyłem więzienie. „O to właśnie chodzi. Chcesz to też pomalować?” Mamroczę ochryple tak samo do siebie, jak i do ciebie… do niej. "Czekaj, co?" jąkasz się, marszcząc brwi.

„Hej, gdzie są moje przeprosiny!”. nie słyszę cię Nie przejmuj się. Potrzebuję powietrza, przestrzeni. nie mogę oddychać.

Drzwi w końcu otwierają się z sykiem i wytaczam się na zewnątrz, nie dbając o to, że zostawiłem torbę na siedzeniu, szkicownik u twoich stóp. III. Prawdopodobieństwo.

„Uwaga, drzwi się otwierają”. Wylewają się jak stado różnokolorowych mrówek ze swojego tęczowego wzgórza: kobiety w obcisłych szortach ze spandexu i stanikach sportowych, gawędzące z zawrotną prędkością. Pomyśl o filmach z ćwiczeniami. Mają szaloną fryzurę, białe adidasy i skarpetki w paski. Jebani biali ludzie.

I tak, jestem kimś w rodzaju eksperta. Strażnicy zawsze mieli frajdę, pokazując więźniom te filmy na projektorach podczas rzadkich wieczorów filmowych. Lubiliśmy mówić, że ćwiczenia z wypychaniem bioder byłyby najbliższe zbliżeniu się do seksu z kobietą, więc lepiej nam się podobało. Potem naśladowaliby jakieś wirowania. Pomyślałem, że to zabawne.

Tak jak powiedziałem. Jebani biali ludzie. Nie miałem pojęcia, że ​​dostaniemy cipkę od psychiatry więziennego.

Jedna z grupy, rudowłosa z tyłkiem, który wzbudziłby zazdrość u kobiet z hiszpańskiego Harlemu, rzuca mi ogniste spojrzenie oceniające, gdy moje oczy zatrzymują się zbyt długo. Oddaję, a ona kurczy się z powrotem w swoją gadatliwą grupkę chichoczących plastikowych mrówek. Odwracam się, gdy wchodzę na pokład, a ona ma dodatkowy kamień w dupie. TIK Tak.

TIK Tak. Kiedy wchodzi po schodach, na jej malinowych ustach pojawia się cień uśmiechu. Odwraca się, chwyta moje spojrzenie i mruga. Zabiera mnie z powrotem.

Dorastając, nazywaliśmy takie piegowate małe, białe dziewczynki Petardami. Stracić rękę, jeśli nie byłeś ostrożny. Jeśli masz szczęście, zabierze Cię do nieba w podmuchu neonowego czerwonego światła. Babcia Teague by się z tym nie zgodziła.

– Po prostu kolejna typowa mała biała suka. Jasnoskóre diabły. Błysnąć jakąś arogancką pyskatą… potrząsnąć jej malutkim, białym ogonkiem. Związać cię łańcuchem i ukraść twoją piękną, czarną duszę.

To jest to, co oni wszyscy robią. Nigdy nie pozwól mi przyłapać cię na flircie z nimi, Jalen-dziecko. Skopię ci brązową dupę. Powiedzmy, że babcia Teague często wykańczała się wrzaskiem, gdy tylko nadeszła środa. Siadam na swoim miejscu w szczęśliwie pustym przedziale, gdy pociąg rusza, i wyciągam nowy szkicownik ze zniszczonego plecaka.

Twoja grafitowa twarz wypełnia kilka pierwszych stron. Nie mogłem przestać rysować cię ręką, duży różowy balon gumy między zaciśniętymi ustami. Minęły trzy tygodnie, odkąd zobaczyłem cię po raz pierwszy. Mógłbym zrobić z wiecznością więcej, ale wystarczyło. Musiałem to zaryzykować.

Nie mogłem już dłużej jeździć długimi, zapętlonymi autobusami. Zbyt wiele przystanków w pobliżu zbyt wielu starych miejsc ze zbyt wieloma pokusami, by wznowić stare nawyki. Jeśli więzienie zrobiło choć jedną rzecz dobrze, to mnie wyczyściło. Niech mnie diabli, jeśli znów upadnę. Babcia Teague może i nie żyje, ale jej duch wciąż żyje w ciotce Jewel.

Ta kobieta może nadal mnie kochać, ale ciągłe rozczarowania byłyby w jej oczach biblijną plagą na mojej duszy, nawet jeśli została już skradziona przez diabła o blond włosach. „Uwaga, zbliża się platforma”. Wypowiadam bezgłośnie komunikaty systemu nagłaśniającego w udawanym salucie, próbując dla odmiany narysować coś innego.

Coś starego. Coś nowego. Superbohater.

Typ bohatera, którego idolem jest dzieciak dorastający w getcie, zanim zostanie wciągnięty w tajemnicę złoczyńców, narkotyków i wszystkich cipek, z którymi może sobie poradzić. „Odsuńcie się, drzwi się otwierają”. Szkic ożywa. Wyciągam długopis. Dodaj szyku.

Głębokość. Symbol. Bez peleryny.

Zawsze uważałem je za śmieszne. Pierdolić. Znowu czuję się młodo, ale czasami jest to miłe miejsce na odosobnienie, kiedy tego potrzebujesz… przyzwoite miejsce.

Kiedy wszystko nie jest takie głośne i okropne. „Co tym razem rysujesz, wielkoludzie?”. Serce uderza w żebra szybkimi, mocnymi uderzeniami: raz, dwa, raz, dwa.

Uderzenie. Uderzenie. Uderzenie. Jestem na linach przeciwko Mike'owi Tysonowi, walcząc z widmami przeszłości, które myślałem, że już znokautowałem. MUZYKA POP! Duma i przyzwoitość wylatują przez okno, a ja pędzę do drzwi.

Ale drzwi są już zamknięte, pociąg już się porusza. Odwracam się, a ty siedzisz na moim miejscu, wydmuchując różowe bąbelki gumy, które pasują do równie różowych włosów. Przeglądam mój porzucony szkicownik, oczy rozszerzają się po każdej stronie. I… moje serce zwalnia. Promień słońca sprawia, że ​​Twoje policzki błyszczą, a różowe usta błyszczą.

Ty… nie wyglądasz jak ona z tej perspektywy. Kiedy przeglądam cały twój profil, zdaję sobie sprawę, że tak naprawdę wcale nią nie jesteś. Jesteś całkowicie bohemy, jakbyś właśnie wyszedł z Coachelli i nadal czujesz wibracje muzyki buczącej w twoim ciele.

Pomimo całego jej buntowniczego życia, rzucania się na rodzinę i świat, kiedy tylko się spotykaliśmy, kochała swoje markowe metki i szpilki z napisem „fuck me”. Chyba naprawdę należała do gwiazd. A ty… organiczny, ale nie mniej fascynujący, wydajesz się tu pasować.

Przywiązany do ziemi. Myślę. Nie wiem.

Mój umysł jest w rozsypce, a ja wciąż chcę wysiąść z tego pociągu. „Unosisz się, koleś. To trochę przerażające. Wpychasz parę dużych lotników z powrotem do małego noska i patrzysz na mnie, a potem z powrotem na mój szkicownik. „Zawsze rysujesz nieznajomych w ten sposób albo po prostu małe młode białe dziewczyny, więc masz ładną buzię wyciągnąć jednego na później?”.

Zgorzkniały potwór we mnie szaleje. „Kurwa, biała dziewczyna taka jak ty zna się na sztuce?”. Prychasz i mocno przewracasz oczami, moje usta wcale nie są pod wrażeniem.

I ja też nie jeśli mamy być szczerzy. Siadam naprzeciw ciebie i biorę kilka głębokich oddechów. Babcia Teague mawiała, że ​​złość to dzieło diabła.

Dawała mu energię tak pewną, jak słońce daje energię jej kwiatowemu ogródkowi. A trzymanie się jej sprawiało, że pewien, że będzie trzymał się jak najbardziej uparte chwasty, czyniąc nawet najładniejszą kolekcję brzydką. Nigdy nie dbałem o to, żeby filozofowała jak Biblia, kiedy żyła. Ale miała wszystko, jeśli chodzi o gniew. Ale wiedza nie t ułatwiać kontrolowanie, kiedy toniesz w tym od lat.

„Hej”, zaryzykowałeś ponownie. „Co?” . „Te nie są takie jak twoje stare”. Wyciągasz szkicownik, który zostawiłem kilka tygodni temu z torby Myszki Minnie. Znana, zużyta skórzana okładka jest zwinięta i popękana na brzegach.

Zaciskam zęby, zaciskając dłonie w pięści, aż pobielały mi kostki. Jesteś niewzruszony. „Hej, to ty mnie przewróciłeś i zostawiłeś to za sobą. Cholernie boli”.

"Nie dajcie się zwariować.". Wskazujesz na nowszy szkicownik na kolanach. „Widzę to w twoich szkicach”.

„Nie widzisz gówna, biała dziewczyno”. W odpowiedzi puszczasz kilka baniek, a ja próbuję opanować narastającą wściekłość. – To byłoby takie proste – mruczy potwór we mnie.

„Jak więzienie. Nawet nie musisz wiedzieć. Po prostu się zaciemnij. Nie można przegapić takiej zdzirowatej małej dupeczki jak jej. Posprzątam to wszystko.

Naprawdę ładne jak. Naprawdę ładne jak. drżę. Nagle zrobiło się zimno, mimo że ciepło Oakland ogrzewa naszą kołyszącą się puszkę po cygarach, gdy porusza się po mieście i jego dzielnicach. Blizny na całym moim ciele ożywają.

Pulsujący ból, który właściwie jest przyjemny, co trochę mnie przeraża. "Kim ona jest?" Twój głos przebija się, mocny i czysty. Morderczy głos i rozkoszny ból znikają.

Nosisz jej wąskie oczy pełne intensywnej ciekawości jak drugą skórę. Nienawidzę przypomnień. Opieram głowę o szybę i patrzę w górę. „Umiesz czytać, prawda? Wiesz dokładnie, kim ona jest… była.

LA Times zrobił o tym niezły artykuł na pierwszej stronie. Zbrodnia dekady, cholera. Prawdziwa grecka tragedia w Twomps.

Lily-white Princess of Oakland ODs. Power Family In Turmoll! Mogła być w ciąży z dzieckiem hackera ulicznego, który stał się gangsterem handlującym narkotykami. Papuguję nagłówki z szybkością błyskawicy, jeden po drugim. „Uwaga, zbliża się platforma”.

Śmieję się ponuro. „Wiesz, tabloidy lubiły mówić, że rzuciłem na nią grupę moich kumpli od ćpunów. Zrobiłem kilka naprawdę ponurych zdjęć, żeby wysłać jej bogatemu tatusiowi. Powiedziała, że…”.

Te historie nie były najgorsze. Nigdy tak naprawdę nie obchodziło mnie, za jakiego potwora mnie przedstawiano. Nie zasłużyłem na wiele współczucia. Byłem potworem. Cholerna racja.

Może byłem po prostu człowiekiem o słabej woli, autodestrukcyjnym. Ale potwór to potwór. Ją? Co o niej napisali.

To była tragedia. Uderza mnie zapach truskawkowo-arbuzowego szamponu. Stoisz dokładnie przede mną i przez sekundę to ona, lustrzane soczewki odbijające kiepską wymówkę człowieka.

„Może jestem suką z dzielnicy, która nie rozumie. Może się mylisz. Może jesteś po prostu wrednym dupkiem”. Dmuchasz w dużą różową bańkę, aż pęka głośno, a różowe elastyczne pasma przylegają do twoich ust. Zdzierasz je powoli smukłym językiem.

„Znam potwory. Każdy, kto kiedykolwiek mieszkał w Twomps, zna potwory”. „Odsuńcie się, drzwi się otwierają”. Rzucasz szkicowniki na siedzenie obok mnie i zmiękczasz swój głos.

„Znałem ją”, wzruszasz ramionami, „Myślę. Może. Myślałem, że rozpoznałem ją w wiadomościach, kiedy… Jej usta… tatuaż przedstawiający kolibra”. Wskazujesz biodrem tuż przy linii bikini, gdzie neonowozielona koronka wystaje z małego misternego tatuażu kruka. „Tej nocy wszystko było zamazane.

Wiesz, Dzień Zmarłych? Albo noc, jak sądzę. Zagubiłeś się. Dobre miejsce, by zapomnieć o różnych rzeczach”.

Znowu wzruszasz ramionami, beznadziejnie. — Dlaczego to zrobiła? wyrywam się. Wzruszasz ramionami, nie patrzysz nigdzie w szczególności, a twoje oczy błyszczą.

„Kto wie? Dziewczyny takie jak ona, takie jak ja… czasami po prostu nie ma wytłumaczenia”. Zamykam oczy, tak naprawdę nie chcąc słyszeć więcej. Przeszłość to przeszłość, mawiała babcia Teague. Nie ma sensu próbować przeżywać tego na nowo.

Diabeł chce, żebyś utknął tam płacząc. Nienawidzę wszystkiego. Skarłowaciały.

„Oczyścili twoje mieszkanie, kiedy pojawiła się historia. Walczyłem o każdy ostatni skrawek. Sprzedał dużo za szybką kasę.

Wszystko, co zostawili policjanci. Dupki próbujące sfinansować własne nawyki narkotykowe. Ironiczne, co?”. „Ironiczne”, powtarzam głuchym głosem. Wzruszasz ramionami.

„W każdym razie. Jeśli kiedykolwiek skończysz nienawidzić siebie, może rzucisz okiem. Wskazujesz na szkicowniki. „A może nie.

Ale jeśli chcesz mojej opinii o rynsztokowych śmieciach, prawdziwe potwory nie potrafią robić takich rysunków. Światło w drzwiach brzęczy i wysiadasz, zanim drzwi się zamkną. Odwracasz się, gdy pociąg odjeżdża i pokazujesz mi palec, różowe włosy powiewają na lekkim wietrze..

Podobne historie