Mroczne potrzeby samotnego kameleona

🕑 25 minuty minuty Hardcore Historie

Black Keys grzmią z pulsujących głośników, gdy Rex wypala nas na wyschniętym obszarze pustkowia. Szaleństwo błyszczy w jego oczach, gdy zwiększa głośność i wciska pedał przyspieszenia, przesuwając roztrzęsioną wskazówkę powyżej osiemdziesięciu ośmiu. Silnik pluje i ryczy. W lusterku widzę chmurę czarnych spalin wydobywających się z tyłka odrestaurowanego Tradesmana. Te obrazy przypominają mi kruczoczarne włosy i oczy, które tliły się jak dogasające węgle.

"Kurwa dziki!" Rex warczy, wybijając rękami wściekłe ostinato na kierownicy. „Widzisz te oczy, kiedy pchnąłem Crystal w twarz i powiedziałem, żeby ją obciągał jak pieprzona dziwka? Kurwa, tęskniłem za tym uczuciem, człowieku”. Głaszcze odpiłowanego na kolanach i gładzi rosnącą erekcję w swoich dżinsach. „Cholera mnie dobija”. - Jesteś chory, wiesz o tym? I już zwolnij, dupku.

Małe pięści uderzały w oparcie fotela Rexa. – Zapomnieć, jak się żyje, Mario? Wrony Rexa. „Oboje wiemy, że odrobina przemocy i niebezpieczeństwa zmoknie. Przynajmniej dopóki Riley nie zacznie cię bić”. „Odpieprz się, cabrón”.

„Tylko jeśli pożyczysz mi te utalentowane usta, kochanie”. Jest zhakowany knebel szyderstwa. Niektóre rzeczy nigdy się nie zmieniają, nawet jeśli zostawisz swoją młodość w kałuży krwi w rozpadającym się banku. ściszam radio.

„Ostatnią rzeczą, jakiej potrzebujemy, jest ciągnący nas znudzony żołnierz”. „Nic oprócz pustej drogi, Cole. Nie dodawaj do płaczliwej suki z tyłu”. Tym razem furgonetkę wypełnia chór hiszpańskich przekleństw, zagłuszając resztki muzyki, a ja się uśmiecham. Uwielbiam, kiedy Maria się wścieka, a jej szorstka krew Juárez bulgocze na powierzchnię.

Przywołuje wspomnienia. Coś dobrego. Niektóre złe. "Jezus!" Maria wrzeszczy.

Rex tylko na mnie patrzy, śmiejąc się, i kieruje kołem tam i z powrotem, wjeżdżając i wychodząc z kropkowanej białej linii. „Ty tępy skurwielu! Ktoś jest na środku drogi!”. Śmiech Rexa zostaje przerwany stłumionym pomrukiem zaskoczenia, głowa pochyla się do przodu.

Hamulce furgonetki to upiorny pisk palonej gumy, opony ślizgają się po gorącym betonie Nevady. Handlarz szarpie się, gdy przyczepa skręca za nami, grożąc, że wrzuci nas na listę śmierci, mile od cywilizacji, dwa razy tyle od w miarę przyzwoitego szpitala. Rex z łatwością koryguje jednak kurs i zaciemniona furgonetka z krzykiem zatrzymuje się trzydzieści stóp od postaci siedzącej okrakiem na rozdzielaczu pasa ruchu. „Nigdy nie robisz mi źle, Delilah” mruczy Rex, głaszcząc obite skórą koło. Krople potu spływają mu po czole, ale oczy błyszczą dzikim podekscytowaniem.

Głupek. Za nami Maria piorunuje sztyletami i mamrocze gorączkową modlitwę, zaciskając ręce na różańcu z koralików. Odwracam się na krześle i dostrzegam naszego niedoszłego żniwiarza, który zbliża się do nas, a falujące blond włosy odbijają światło słoneczne i mienią się jak szpule złotej pszenicy.

Jeśli ona jest żniwiarzem, mój żniwiarz, w końcu zapukaj, chętnie powitam koniec w zamian za kilka godzin samotności… najlepiej nago. Zatrzymuje się pół kroku od furgonetki, wyglądając na bardziej zaciekawioną niż cokolwiek innego. Daję jej szansę. Drobne dżinsowe szorty wyglądają, jakby były pomalowane sprejem na jej opalonych nogach.

I ma ten zniewalający uśmiech, który przetrwał o wiele więcej nadużyć niż stara walizka Louisa Vuittona, poobijany futerał na gitarę i zardzewiały volkswagen, na którym opierają się. Rex przerywa zaklęcie gwizdkiem wilka. „To niezła suka, z którą można zgrzeszyć sobie drogę do piekła”. Maria odpowiada kopnięciem w jego miejsce. „I prawdopodobnie może stąd wyczuć twoje marne bzdury, gówniarzu”.

– Zamknijcie się oboje – warczę. - Nie muszę wszystkim przypominać, co powiedział Riley, prawda? W każdym razie Maria fajkuje. „Żadnych przystanków, nawet jeśli to pieprzona Matka Teresa z raną postrzałową w klatkę piersiową”. „Riley, Riley, Riley,” wtrąca się Rex.

„Byłem suką, odkąd założył pierścionek na ten palec. Jestem pewien, że możemy… ją podwieźć”. Rex mruga do Marii w zwolnionym tempie.

„Jakie obrzydliwie rycerskie”. „Co mogę powiedzieć? Zapasy mamy z Molly i Jackiem dobrze mnie wychowały”. Maria prycha. „Do lubieżnego gówna, które pieprzyłoby jego siostrę, gdyby ją miał”.

Rex łapie go za krocze. „Co mogę powiedzieć? Zostałem stworzony, by się zjebać. Nie myśl, że nie pamiętam, jak ssałeś mojego penisa jak dobre fajerwerki w tamtych czasach.

Twoje oczy wywracały się jak u rekina. wspomnienia.". "Jesteś chory.". Ściągam Crystal z kolan Rexa i wpycham go pod siedzenie. - Zamknijcie się oboje.

I udawajcie zdrowych na umyśle dorosłych. Przynajmniej. Posyłam im obu ostre spojrzenie, zanim wyskakuję. Powiedziała, że ​​ma na imię Lato, jak pora roku, z zaraźliwym uśmiechem Julii Robert. Powiedziała to dwa razy, wyginając szczupłe ramię i zsuwając cygańskie bransoletki, by nasunąć nisko na zadarty nos bursztynowe okulary przeciwsłoneczne.

Jakbym potrzebowała przekonania. Z ust kogokolwiek innego zabrzmiałoby to absurdalnie. Ale była ucieleśnieniem sprośnego seksu w parne lipcowe noce, z błękitnymi oczami dla podkreślenia.

Gdyby chciała, mogłaby ujść na sucho za morderstwo na komisariacie. Mimo to ostrzeżenia Marii grzmiały mi w głowie: błąd nowicjusza, dupku… ona jest tajną agentką federalną. Może. Może nie.

Chodzi jednak o to, że konsekwencje mogą się pieprzyć. Jej cienki jak papier top na ramiączkach kusi eleganckimi wypukłościami i parą sutków wielkości dziesięciocentówki. A jej duszny południowy akcent wykorzystuje słabość, której nie pamiętam. Poza tym ma dziś wieczorem koncert w barze nurkowym oddalonym o dziewięćdziesiąt dziewięć mil.

Podróżujący muzycy muszą o siebie dbać, prawda? Przynajmniej tak sobie to tłumaczę, pakując jej walizkę do furgonetki. Trasa 50 prowadzi przez Nevadę przez samotne, kruche pustkowie. Gdyby nie ten beton, wyobrażałem sobie, że zawsze tak było, kiedy ponure nieznane wciąż było czymś ekscytującym.

Oczywiste złudzenie. — Dokąd znowu się wybierasz? Maria pyta. „Cmentarz na piasku” – mruczy Summer, wyciągając te smukłe brązowe nogi. "Że co?" Oczy Marii to ciemne szparki.

Lato wzrusza ramionami. „Wicker's Run. Typowa Nevada. Niewiele robienia, ale picie, hazard i pieprzenie”. „Piekielny raj” – mruga Rex.

„Po co iść?”. Lato wzrusza ramionami. „Dziewczyna musi od czegoś zacząć, prawda? A ja potrzebuję inspiracji.

Piekło na ziemi jest równie dobre jak każde inne”. To zmniejsza podejrzenia Marii. Nieco.

Wciąż trzyma w palcach różaniec. „A co z tobą? Dokąd zmierzasz?”. – Bitwa zespołów – mówię, chyba trochę za szybko.

Nawet jeśli jest to kłamstwo podszyte prawdą, to nadal jest kłamstwem. Jeśli Summer to zauważy, nie da tego po sobie poznać. – Los Angeles organizuje w tym roku – kontynuuję. „Duża nagroda pieniężna. Wygraliśmy późne wejście z koncertu w Austin.

Biorąc pod uwagę czas, jaki mamy do tego czasu, wybralibyśmy się na wycieczkę”. - Zazdrosny - wzdycha Summer. Cisza wypełnia furgonetkę przez kilka chwil po tym, troje przyjaciół i nieznajomy próbują się nawzajem dopaść. Rex niszczy go, zanim dojdzie do jakichkolwiek wniosków. „Zawsze występowałeś solo, blondie?”.

Summer unosi brew na to przezwisko, ale poza tym je ignoruje. „Po pewnym czasie można powiedzieć. Koledzy z zespołu zostawili mnie wiszącego podczas koncertu. Ani cholernego słowa wyjaśnienia. Tylko karta piwa”.

Rex nie może w to uwierzyć i mówi to, wypluwając wulgarny język i przesadne metafory tego, co zrobiłby takim bezwładnym robalom. To takie gówno, jakie Maria i ja słyszeliśmy już milion razy. I nigdy tak naprawdę nie zawiodło w przyciąganiu kobiet. Żadne z nas nie rozumie, dlaczego to robi, ale Summer chichocze słodką, nawiedzającą melodyjną melodią, więc nie mogę narzekać.

Wkrótce każdy z nas dodaje własne nuty śmiechu, wymieniając oburzające historie osobistych tragedii na mroczne, komediowe wspomnienia. Wszystkie rzeczy, które zwykle robisz, podróżując w linii prostej przez zakurzony, niebezpiecznie piękny krajobraz. Dziewięćdziesiąt dziewięć mil spala się na popiół z Rexem za kierownicą. Nie może się powstrzymać, nawet jeśli purytańska dziewica widziałaby, że zamieniłby kilka tygodni w odosobnieniu na możliwość obsadzenia swojego ładunku w dupie Summer.

Tak jest zaprogramowany. I nigdy nie gardziłem nim bardziej za ten fakt. Wicker's Run jest dokładnie taki, jak opisała go Summer. Zużyte miasto wygląda, jakby zostało przeszczepione z westernu do współczesności i nie zawracało sobie głowy zmianą technologiczną, a już na pewno nie chciało mieć do czynienia z jakimkolwiek kulturowym tyglem. Przy głównej ulicy znajduje się smutno wyglądający bank, w którym mieści się również poczta; i miałbyś szczęście, gdybyś zgarnął kilkaset, gdybyś był wystarczająco zdesperowany, by go trafić.

Gdy Tradesman wjeżdża głębiej, mijamy oświetlony neonami motel o nazwie The Jailhouse. Wkłada niewiele wysiłku w ukrycie faktu, że jest to joint do seksu i chętne ucho za odpowiednią cenę. Może nawet smak koki z właściwymi słowami… i kula w łeb za niewłaściwe. To był raj dla ludzi takich jak Rex, bez świeżej cipki. Miasto takie jak to było miejscem, w którym prostytutki zatarły się z pamięci wszystkich… po prostu mokre plamy na brudnej pościeli.

Naszym celem jest Arrowhead. Leży nieco z dala od reszty miasta; to własny mały świat. To jak zmodernizowany salon. Dziewiczy.

Nigdzie nie ma ani odrobiny neonu. Tylko gigantyczny czarny granit z przodu wyrzeźbiony w grot strzały. W gasnącym pustynnym słońcu widzę, że końcówka jest pokryta świeżą warstwą krwistoczerwonej farby. „Zapraszający” – zauważa sucho Maria.

„Moje miasto” – dodaje Rex. "Dziki.". — Jesteś tego pewien? – pytam, obracając się na krześle. „Kto kiedykolwiek jest czegoś pewien, Cole? Poza tym dziewczyna musi jeść.

A jeśli mogę przetrwać grając tutaj, mogę przetrwać wszędzie”. W jej słowach jest zupełna prawda. Jednak zatrzymuje się, zamyślenie wcina się w ten błękit nieba. „Co powiesz na dołączenie do mnie dziś wieczorem na scenie?”. Otwiera drzwi i przeciska się, oczy Rexa śledzą ciasną krzywiznę jej tyłka.

„W końcu wiem, kim będziesz”. Wzdrygamy się po kolei, najpierw Maria, potem ja, potem Rex. Na ustach Summer pojawia się cień uśmiechu i kątem oka widzę, jak Rex sięga po Crystal.

Głodny cipki czy nie, Rex nie zawahałby się zatykać jej dziurek, gdy wciąż świeciło słońce. „Widziałem, jak graliście na koncercie w Eddie' Attic rok temu”. Następuje rozluźnienie mięśni. Letnie błędy za zakłopotanie. „Trudno zapomnieć taki występ.

Ale jeśli się spieszysz…” Summer urywa, resztę zostawiając nam. Maria chce czegokolwiek innego. Oczy Rexa błyszczą. Było kilka rzeczy, których nie zrobiłby, by zatopić swojego penisa w dziewczynie takiej jak ona.

Ja?. Dobrze. To była gwiazda przechodząca w supernową, czarna dziura pochłaniająca jej układ słoneczny. Błyskawica w butelce.

Wybierz dowolną cholerną metaforę. Mógłbyś przedstawić przypadek, który opisywał program, który wystawiliśmy. Prosta prawda jest taka, że ​​nie pamiętam, kiedy ostatni raz energia tańczyła w mojej krwi tak gorąco, jak wtedy, gdy Summer przejęła mikrofon, wyjąc miodowym nuceniem bourbona i Rocky Road.

Nie sądzę, żeby jakakolwiek inna dusza też mogła. Graliśmy tak długo, aż zachrypnęliśmy, a palce zdrętwiały. Dopóki Maria nie pozwoliła, by energia narosła w jej ciele i eksplodowała w jej głosie, jak nigdy wcześniej. Do momentu, gdy musieliśmy błagać o uwolnienie ze sceny przed wściekłym tłumem motocyklistów, prostytutek, handlarzy narkotyków i zapomnianych. Graliśmy, dopóki pot nas nie przemoczył, a upał uderzył nas tak mocno, że ledwo mogliśmy stać.

Trzy godziny później mieliśmy już panowanie nad barem i każdy napój, na jaki mieliśmy ochotę, gratis. A dziewczyna, o której nie myślałem od lat, zaczęła nade mną panować. – Myślałeś o niej kiedyś? – pytam Marię, wyrwana z bimbru i ścigaczy.

"Kto?". "Wiesz kto.". Wzdycha. „Naprawdę pytasz, czy myślę o jej białej dupie? Wiesz, że jej nienawidzę, Cole”. „Mimo to.

Była jedną z nas i my… Tęsknię za graniem tylko po to, żeby grać. Nie tylko po to, żeby oszukać”. „Jesteś pijany, Cole”. „Naprawdę cholernie spostrzegawczy.”.

„Chodź. Pewnie skończyli się ładować. Chodźmy”.

„Animal” Badflower toczy się w noc, kiedy otwieram Kupca wraz z pustą butelką whisky, która rozbija się o chodnik. Wysoko na niebie Nevady blask księżyca w pełni ujawnia rozpustny kunszt niemal czarno-białego erotyzmu. Na wpół zjedzony zapas ciasteczek z konopi u ich stóp, półnagie ciała wiją się i wiją o siebie. Summer wciśnięta między nogi Rexa, jej oczy są zamknięte, usta rozchylone.

Koronkowe szczyty o smaku limonki wyrastają z rozpiętych szortów, podczas gdy mięsista dłoń wściekle pociera jej łechtaczkę. Mój kutas budzi się do życia, gdy moje oczy wypalają dzwonowate krzywizny jej opalonych na brąz cycków, osiągając dziesiątkę w skali Richtera i grożąc eksplozją, gdy zauważą, że są przebite małymi sztangami. – Obrzydliwy zboczeniec – szepcze ze złością Maria za moimi plecami. „Będzie śmierdziało seksem aż do LA.

W okolicy jest mnóstwo seks dziurek, w których można się przelecieć”. Śmiech Rexa wydobywa się z furgonetki. „Po co, kurwa, Maria? Dostosowałem Delilah właśnie z tego powodu”.

"Jesteś chory.". "Jesteś zazdrosny.". „Twojego małego białego kutasa, cabrón? Nigdy”. „Wcale nie jest mały”, mruczy Summer z zamkniętymi oczami, głowa opada w zgięcie ramienia Rexa. Przygryza jego wytatuowaną szyję i szepcze mu do ucha coś, co sprawia, że ​​się uśmiecha.

„Nigdy by na to nie poszli” — śmieje się Rex. „Nigdy nie idź po co?” Pytam. „Nasza napalona blondynka uważa, że ​​żaden z was nie mógłby siedzieć i patrzeć bez chęci włączenia się w akcję. W szczególności ty, mój mały chihuahua”. „Jestem teraz zaręczony, gówniarzu”.

„Nigdy wcześniej cię nie powstrzymałem”. "To było…". „Kłam dalej, mała damo. Może kiedyś będziesz w tym dobra.

Teraz. Jeśli nie masz nic przeciwko, mieliśmy się pieprzyć jak zwierzęta”. Obok mnie Maria wścieka się, gdy Summer wywija się ze swoich maleńkich dżinsowych szortów, pozostawiając ją tylko z tym skrawkiem limonkowej koronki. – To nasza wskazówka – mówię Marii, chwytam ją za rękę i odwracam się, by odejść. „Znalezienie pokoju w tej dziurze nie będzie trudne”.

– Nie – mówi Maria, ściskając moją dłoń. "NIE?". „Zostajemy”. – A co z Rileyem? „Kurwa, Riley.

Sprawię, że ten zboczeniec zje jego słowa i nasienie. Jesteś ze mną czy nie?”. Spoglądam z powrotem do furgonetki; Rex zakłada nogi Summer na swoje ramiona, a jego ogolona głowa porusza się w kierunku jej gładkiego krocza. Mój kutas przedstawia swoje przemyślenia na ten temat.

Wzdycham. „Dlaczego, kurwa, nie? Na tym cmentarzu jest jeszcze gówno do roboty”. Tradesman piecze się jak sauna w nocy w Nevadzie i nikogo z nas to nie obchodzi. Jest to rodzaj ciepła, które płonie głęboko pod tobą, aż twoja skóra zacznie krwawić wodą z jej wylewów jak wyżęte pranie, pozostawiając ci słony, spocony bałagan.

Dopóki nie pojawi się pragnienie tak silne, że zrobisz wszystko, aby je ugasić, wypij wszystko, aby je ugasić. Myślę, że to właśnie dzieje się z Marią, kiedy patrzy, jak Rex wpycha Summer. Pot po prostu krwawi z jej miodowej skóry, gdy jej hiszpańskie usta rozchylają się, wywijając język, by je zwilżyć, jak alkoholik spoglądający na ostatnią butelkę w domu.

Rozpaczliwa tęsknota. Dręcząca potrzeba. Wszystkie połączenia cielesnych pragnień gotowane i mieszane w obskurnej miksturze, którą można znaleźć tylko na pustynnym cmentarzu, trzy wyjścia z samego piekła.

To mroczna konieczność… i pozostawia mnie z rozpiętym paskiem i kutasem płonącym do życia w jej niesamowicie utalentowanych ustach. Spoglądam na nią, przykucniętą między moimi nogami, ciemne oczy wwiercają się w moje, gdy pracuje, policzki zapadają się wokół mojego penisa, gdy ssie z intensywnością próżni, desperacko pragnąc ładunku znajdującego się w moich jądrach. Pozwalam sobie dryfować, wyobrażając sobie inne usta, otoczone kruczoczarnymi włosami, pracujące zamiast mojego kutasa. Cichy jęk rozdziera tę wizję, rozpinając kruczoczarne włosy, pozostawiając po sobie splątany bałagan falujących blond włosów. Lato.

Płonące jak pora roku, poruszające się między moimi nogami, a także pod napiętymi, wytatuowanymi mięśniami Rexa, próbujące się uwolnić. – Jezu, kurwa – chrząka Rex. „Ta pizda została stworzona dla penisa”.

Summer mruczy jej podziękowania, przyciągając go do szybkiego i brudnego pocałunku, splatając języki i zagryzając zęby, wysysając kropelki krwi i wściekłe syki rozpustnej żądzy. — Gdzie chcesz? Spodnie Rexa. Niebieskie oczy Summer wędrują do moich, wciągają mnie, zanim skupiają się na kiwającej się głowie Marii. „Zawsze chciałam mieć sznur błyszczących pereł” – śpiewa, napędzając pierwotne pchnięcia Rexa, owijając ręce wokół jej szczupłej brązowej talii. – Może nawet się podzielę – dodaje, śmiejąc się gardłowo.

Maria zatrzymuje się w trakcie ssania, wysuwając rękę, zaciskając pięść, unosząc środkowy palec. „Nie mów mi, że boisz się trochę safickiej zabawy, Maria?”. Pływające wyzwanie sprawia, że ​​Rex ryczy i wyciąga niechlujną cipkę Summer.

Trzęsąc się, porusza się w górę jej gibkiej sylwetki, umieszcza swoje jądra na jej łechtaczce jak flaga i uderza pięścią, by wytrysnąć płynną parabolę perłowej spermy, która przechodzi od jednego różowego sutka do drugiego, wysadzany klejnotami pępek wierzchołek. Maria ściska moje jądra, wywołując we mnie niemal równoległy orgazm. Dotykam jej ciemnych loków i wystrzeliwuję grube kule spermy prosto w jej gardło, aż się wycofuje i trzyma tylko głowę w środku, siorbiąc chciwie. Kiedy dostaje swoją nagrodę, robi coś, czego nikt poza Summer się nie spodziewa. Siada okrakiem na lśniącym ciele Summer i ślini się z mojej spermy z błyszczącej cipki do uśmiechniętych ust.

„Besa mi culo, puto” – warczy Maria podczas ich niechlujnego pocałunku. „Juárez płynie w mojej krwi. Nie boję się gówna”.

Oczy Summer tlą się, a jej ręce przesuwają się po kręgosłupie Marii, by objąć jej krągły meksykański tyłek. "Udowodnij to.". Resztki zahamowań topnieją wraz ze wzrostem temperatury, aż w końcu każdego z nas ogarnia to samo nienasycone pragnienie kontrolujące Marię. Języki rzeźbią ścieżki surowego pożądania, a nagie ciała zderzają się z niesamowitą intensywnością pod zgiełkiem szorstkiej muzyki rockowej. To chaos i krawędź śmierci.

Jest poza ciałem, zarówno psychotyczne, jak i psychodeliczne. Mosh pit naelektryzowanego wrażenia napierającego ze wszystkich stron. Lato, opalone nogi na moich ustach, nuci ohydną pieśń uwolnienia i wylewa mi lepką porcję miodu na usta.

Chłeptam go jak szybki pies, zanim przechyla się do przodu, opadając na ręce, tyłkiem skierowanym ku niebu. Nade mną Maria jest wściekłym bałaganem, zatkanym fiutem posypanym kokainą, dzięki uprzejmości małej czarnej paczki, którą Rex dostał od dilera po koncercie. W połączeniu z jednym z ciastek Rexa z konopi, przysięgam, że jednocześnie tonę i latam. – Ten tyłek – chrząka ochryple Rex, uderzając Marię w tyłek, wysyłając wibracje przez jej ciało do mojego kutasa zakopanego w jej niechlujnej cipce. Jej wewnętrzne ściany zaciskają się i czuję przerażająco dziwne uczucie grubego kutasa Rexa, oddzielonego jedynie cienką błoną, ocierającego się prawie niezauważalnie o mój, gdy plądruje jej ciemną dziurę.

Koktajl narkotykowy elektryzuje moje nerwy wzmożoną wrażliwością, a homoerotyzm śmiertelnie mnie przeraża. Nigdy nie czułem czegoś takiego. – Uduś ją – szepcze Summer.

„Co?”. „Ona tego pragnie. Zaufaj mi”. Te słowa są słodkie jak syrop, a ja okazuje posłuszeństwo, przyciągając Marię do wulkanicznego pocałunku.

I zanim się zorientuje, co jest co, otaczam jej szyję i delikatnie ściskam. Jej cipka zaciska się mocno jak boa dusiciel, grożąc wyciśnięciem ostatniej kropli spermy z moich jaj, aż stanę się zwiędłą łuską. A sądząc po stłumionym wycie Rexa, jej zwieracz wywołuje tę samą mieszankę przyjemnego bólu na jego pchniętym kutasie. „Teraz… uduś go” – słyszę, jak Summer mruczy do ucha Marii. Nozdrza Marii rozszerzają się.

Srebrzysty język Summer wsuwa się i wysuwa, prowadząc naszą szaloną, zdeprawowaną fuzję pożądania. Widzę gwiazdy… Nie mogę oddychać… Czuję się naprawdę poza ciałem i… i wtedy tama w końcu pęka, cofa mnie. Ryk Rexa jest mrożący krew w żyłach. Jego kutas szarpie się dziko, malując tylne drzwi Marii ulewną falą wrzącej spermy. Depczę mu po piętach, wlewając w jej chciwe, drżące ujęcie coś, co wydaje się być gorącą lawą.

Gdy świadomość zanika, widzę, jak blond głowa Summer wije się między nogami Marii, siorbiąc głośno rzeki spermy wyciekające z jej wykorzystanych otworów. Wyczuwając mój wzrok, podnosi wzrok znad słonego posiłku, jej usta lśnią i złośliwie się uśmiecha. „Żadnego spania.

Jeszcze dwie puste przestrzenie do wypełnienia” – mruczy tajemniczo. A Little Martin dostarcza zapadających w pamięć nut, przechodząc od ciepłych, miodowych konsystencji do brzęczących pomruków gniewu. To kropla morfiny do mózgu, akordy łączą się w melodię, której nie do końca pamiętam, zanim krwawi przez mętną mgłę, by wciągnąć moją podświadomość w przebudzoną grę w przeciąganie liny z samą sobą. To niemal niepokojące przedsięwzięcie, w jaki sposób musi działać umysł Rexa: okrakiem strach przed śmiercią i głęboko zakorzenione pragnienie, by napompować jego żyły trucizną i napompować ciasną cipkę jego nasieniem, zanim światła w jego oczach zgasną do zera.

Melancholijny, przydymiony nucenie dołącza do leśnej akustyki, a wspomnienia zaczynają wypełzać z ziemi. – Skąd znasz tę piosenkę? Głos Marii to bełkotliwy i zduszony szept. Słychać stukot palców ślizgających się po strunach. Następuje brzemienna pauza, zanim piosenka znów się podniesie.

- Powiedziałem, skąd znasz tę piosenkę, suko? Strach połyka słowa Marii, zaprawiając je modlitewnymi prośbami, końcówkami zabarwionymi hiszpańską odmianą. Potem zamglone części, które widzę, jak Summer siedzi nago w kokpicie z obróconym siedzeniem, a niebieskie oczy płoną rozkoszą, z jaką nie może się równać nawet najlepszy orgazm. Szarpie struny Martina jeszcze kilka razy, palce tańczą leniwie po smukłej szyi, po czym odkłada gitarę. - Nie pamiętasz, Mariana? Powinieneś.

W końcu… pamiętał. Ale on zawsze był szybszy, prawda? Oczy Summer chwytają moje i zwężają się. „On? Przestań się ze mną pieprzyć, chica. Skąd znasz tę piosenkę?”.

Rozlega się gniewne, zdezorientowane chrząknięcie. „Który z was, dupki, pomyślał, że zabawnie będzie mnie skuć?”. „Nie mogłem ryzykować, że będziesz sobą, Beau.

Zawsze lubisz rujnować rzeczy” — wyjaśnia Summer. Mózg Rexa potrzebuje trochę czasu, aby przetworzyć dane imię, zanim zaczyna szczekać jak dziki pies, którym zawsze był. Ucisza go tylko znajomy metaliczny stukot młotka rewolwerowego. Malutki Smith and Wesson lśni diabelsko w świetle księżyca wpadającym przez szybę.

„Wiedziałem, ty złodziejska pizdo”, syczy Maria, myśląc o gotówce ukrytej w dodatkowym zestawie perkusyjnym i w naszych futerałach na instrumenty. „Ostrzegałem cię, Cole. Ostrzegałem was oboje. Ale po prostu musiałeś mieć świeżą cipkę. Pendejos! Ona prawdopodobnie jest z federalnymi.”.

Rewolwer uderza w czoło Marii, uciszając ją. „Nigdy nie widziałaś rzeczy takimi, jakie są, Mario. Zawsze pieniądze. Pragnienie czegoś za nic. Główny wokal o słabym głosie.

Kutas Rileya, bo go miałem. To dlatego twoje teksty są zawsze puste. Po prostu ładna łuska pokrywająca gówno. Ramię Summer opada, rewolwer leci w dół do małego trójkąta futra między nogami Marii.

„Pieprzyć, jeśli ta łuska nie smakuje dobrze.” Summer oblizuje usta. Maria, oczy napełniają się dezorientacją, złość, nienawiść, strach i kipiąca świadomość, dotyka różańca jej szyi. nie możesz być. Ty nawet nie.

Ja… — Reszta mówi jąkającym się hiszpańskim. Wyłapuję coś o diable. Summer uśmiecha się paskudnie. — Co Riley powiedział, kiedy zostawisz mnie w tym banku z kulą w brzuchu? Przepraszam, laleczko?”. Summer zsuwa coś z palca i rzuca to Marii.

Maria podnosi to drżącymi rękami. To stanowy pierścionek mistrzowski w piłce nożnej, pokryty zaschniętą krwią. „Przepraszam, laleczko”. Cisza, po której następuje przeraźliwy okrzyk rozpaczy. Rex wygląda na zdezorientowanego, oczy utkwione są w nagiej postaci Summer, mózg nie jest w stanie tego wszystkiego przetworzyć: falujące blond włosy zamiast kruczoczarnych, niebieskie oczy zamiast zielonych i co ważniejsze, bardziej niemożliwie, Opalona na brąz modelka z pasa startowego na miejscu z alabastru.

Przeraźliwy krzyk nagle ustaje, a drobna, okrutna postać Marii zwija się, gotowa do skoku. Wewnątrz Tradesmana wystrzał jest bardziej hukiem armatnim, ogłuszającym i bolesnym jak cholera. Kiedy dzwonienie ustaje i dym w końcu się rozwiewa, pojawia się tląca się czarna dziura o stopę na lewo od sztywnej postaci Marii. „Nigdy nie wiedziałaś, kiedy przestać," wzdycha Summer, która tak naprawdę nie jest Summer. „Czego chcesz, Taryn?" Zapytaj.Nazwisko, niewypowiedziane przez ostatnie pięć lat, rozbija bańkę zaprzeczania jak tanie szkło S.

"Taryn?" Rex śmieje się ponuro, próbując utrzymać odłamki. „Niemożliwe. Ona jest w więzieniu, Cole.

Albo nie żyje. Ktoś się z nami pieprzy”. Lato się obraca, usta tworzą cienką linię. "Masz rację, Beau.

Ona nie żyje… w pewnym sensie. A jednak…". Rewolwer wciąż na nas wycelowany, w jej drugiej ręce pojawia się nóż myśliwski. Summer odwraca chwyt, wciska czubek między jej piersi i ciągnie ostrze w dół jej klatki piersiowej, podczas gdy skwierczący czarny szlam wydobywa się z niej.

Kiedy to robi, ściąga skórę jak kombinezon, świecący brąz ustępuje miejsca kremowej bieli, podczas gdy my patrzymy z przerażeniem, obrzydzeniem i fascynacją. Gibkość modelki znika, a jej miejsce zajmują znajome krągłości i kruczoczarne włosy dziewczyny, którą wszyscy porzuciliśmy jako nastolatki. „Jakiś czas temu spotkałem dziewczynę w Honky Tonk” — wyjaśnia Summer, która tak naprawdę nazywa się Taryn. „Miała w sobie krew Navajo. I wściekłość, której nie można było ugasić, z powodów, których możesz się domyślać, i powodów, których wy, cholera, nie możecie”.

„Grała na najwredniejszej gitarze ze wszystkich, jakich znam. Nauczyła mnie grać jak ona. I nie tylko”.

Taryn pochyla się na krześle, rozchylając nogi i wymachując pistoletem. „Jestem rozczarowany, jak łatwo to wszystko poszło. Jak mało wypełnia pustkę”. Przeciąga lufę pistoletu między nogami, błyszcząca stal rozchyla wargi jej kremowej cipki.

„Oprócz tego” jęczy, drażniąc beczkę w środku i obracając nią, aby pokryć ją swoimi sokami. „Jakie to dziwne?”. – Diablo – syczy Maria, ściskając różaniec. Taryn tylko się uśmiecha i zaczyna pompować rewolwer z krótką lufą w swoją cipkę. „Nie.

Coś o wiele gorszego niż to”, chrząka Taryn, ciało chwyta się, gdy orgazm ją przedziera, cipka drga konwulsyjnie wokół beczki i wyrzuca ostrą porcję lepkiego kobiecego podniecenia. Jej orgazmiczny haj nie trwa jednak długo, zanim wściekłość ją wyparuje. Tak więc rewolwer ponownie rozpoczyna swój taniec między nami trzema. Zatrzymuje się na mnie.

„Ty”, mówi po prostu, „jedziesz ze mną na przejażdżkę”. „A my?”. Młot rewolweru uderzający do przodu powoduje, że Maria cofa się, spodziewając się kosy żniwiarza, której ona również unikała zbyt długo. Jest jednak tylko kliknięcie.

Żadnej kuli. Taryn chichocze. „W końcu krew Juáreza nie jest wiele warta, Maria.

A teraz wypierdalaj. Ty też, Rex”. „Moja furgonetka, suko”, ryczy, spoglądając w przestrzeń, w której Crystal odpoczywa, kontemplując odległość i determinację Taryn. Maria jednak wie lepiej. Za bardzo ceni swoje życie.

Kładzie mu rękę na ramieniu. Rex pluje i przeklina, ale ustępuje. Drzwi otwierają się i do środka wpada światło księżyca w postaci srebrnych dolarów.

Maria i Rex wytaczają się nadzy z Crystal, ślicznie błyszczącą w ramionach Taryn, wskazującą drogę. Zardzewiały volkswagen Summer to brzydka czarna skorupa pod gwiazdami. Jej pieśń zemsty powtórzyła swój refren.

Uroboros. Pieprzony Nietzsche. Życie naprawdę jest wypaczonym płaskim kołem. Chichoczę ponuro, wyciągając walizkę Taryn od Louisa Vuittona, napinając się pod jej zaskakującym ciężarem.

— Gdzie jest Riley? Maria pyta, strach pokrywa jej słowa, gdy kojot wyje do księżyca. Może jednak naprawdę kochała kogoś poza sobą. – Tu i tam – wzrusza ramionami Taryn, wskazując na bagażnik volkswagena i walizkę. „Wszędzie naprawdę”.

Porusza się powoli, przyciągając Marię do lubieżnego pocałunku. Pomimo tego wszystkiego, wiedząc, jaki jest jej los, jęczy, wirując biodrami na ciele Taryn, pozostawiając błyszczącą plamę na jej nodze, zanim zostaje odepchnięta. Próbowała to ukryć przez lata, ale naprawdę unikała niebezpieczeństwa.

„Chcę, żebyś wiedział, że na koniec byłam delikatna” — szepcze Taryn z dzikimi ustami. "Nie jestem potworem." Pociera brzuch. „Wykrwawiłem każdą cząstkę jego nasienia przed końcem”. Palce wbijają się w jej wyciskającą sok cipkę dla podkreślenia.

„Raz kameleon, zawsze kameleon. Czy nie tak mówiliśmy?”. Maria jęczy żałośnie. Rex po prostu stoi tam zamrożony, tatuaż tyranozaura wygląda bardziej śmiesznie nie na miejscu niż onieśmielająco. Furgonetka w milczeniu wjeżdża na autostradę, zostawiając ich nagich i samotnych w pustynnej nocy, trzy zdrady i po prostu desery… jeśli wierzysz w takie rzeczy.

"Co się z nią stało?" – pytam, śledząc tatuaż przedstawiający szkielet na jej dłoni. Pytanie ją zaskakuje. "Jak?".

„Jesteś tylko kameleonem, Erin. Chodzenie po skórze zaprowadzi cię tylko do tej pory… I po prostu wiem”. "Słusznie.". "Więc?".

„Więc zabiła się pięć miesięcy po wydaniu wyroku. Moja siostra nigdy nie była tak silna, jak się zachowywała, Cole. Powinieneś to wiedzieć”. Nie ma na to dobrej odpowiedzi. „Zabijesz mnie?”.

Pięści zaciskają koło. „Ona by tego nie chciała”. „Dokąd się wtedy udaliśmy?”. „Aby zagrać ostatni koncert”.

"I wtedy?". Ona się krzywi. „Wypełnić pustkę? Zdusić ból?” Zatrzymuje się, ręka wędruje między jej nogami.

Z rozchylonych ust wydobywa się piekielny jęk. „Kurwa, aż się rozpadniemy i… znikniemy”. Na to też nie ma nic do powiedzenia, więc włączam radio i wybieram melodię. „Medicine Man” Dorothy budzi się do niesamowitego życia, wywołując uśmiech na ustach Erin, gdy Tradesman wraca z hukiem przez Trasę 50.

Podobne historie